Veña, señoritas. Vamos!
Pagaba máis para que calase cinco minutos.
Temos 10 km por diante, así que dádelle. Vamos!
Parabéns, papá.
Non aparentas máis de 61.
Epa! Non metas a roupa esa no cesto.
Despois fede todo!
Ei! Se queres descargar o xogo ese,
has quedar na túa cama cinco noites seguidas.
Nada de vires para a miña.
Agarda.
Véxote despois do traballo.
Veña.
- Rick! - Que?
- Hasan! - Tamén te fixeron vir?
Hoxe libraba após dúas semanas.
- Xa o reservara e todo. E ti? - Igual.
Vamos!
Grazas por virdes malia a pouca antelación.
Preciso que vos vexan no perímetro, entendido?
Temos ordes de non intervir se non hai provocación directa, si?
- Si, señor. - Ben, a ela.
Non nos rendemos.
Non nos rendemos á escoura estranxeira.
Con san Xurxo no corazón, prego.
Con san Xurxo no corazón, que para sempre eu inglés sexa.
Aquí Eco 51912. Varón sospeitoso nunha esquina.
Asiático, novo. Podo rexistralo?
Negativo. Basta que algún te vexa para que se arme a do demo.
Recíbeme? Corto.
Ola?
Recíbeme? Corto e cambio.
Quieto!
Apartade!
Sóltaa!
Pousa a Taser no chan, xa.
Está ben.
Tranquilo.
- Eu non son así. - Está ben.
Pousa... a arma no chan.
E xa nos arranxaremos, si?
Como te chamas?
Disme o teu nome?
Merda.
Aquí Eco 51912.
Adiante, Eco 51912. Corto.
Un sospeitoso armado vai cara ao norte por Longharvest Lane.
MORREN 15 BOMBEIROS NUN ATAQUE AÉREO
Merquen a edición vespertina do Star!
- Grazas. - Star!
- Graciñas, rula. - Máis feridos no ataque de onte!
Seis mortos, hai mulleres e nenos. Merquen o Star!
XUDEUS FÓRA
- Boa tarde, señoritas. - Boa tarde, axente!
- Axente. - Murphy.
Charlie...
Chegas tarde.
Máis vale que desta teñas unha escusa medio decente.
A guerra?
Grazas.
- Whiteman. - Desculpe, señor.
Sente.
Vainos acompañar Farrell.
Inspector.
Sarxento.
O comisario expresou a súa preocupación
pola conduta dalgúns axentes.
Cre que fallamos de máis.
Avisos aos mafiosos, cousas polo estilo.
- O comisario cre... - Pensa que hai un cichote.
Vaites...
Disque en Londres sempre tes preto unha rata.
Non é, Farrell?
No departamento din que vas metendo moedas en todas as saias do predio.
Pensaba que os xudeus aforrabades.
Eh, Weissman?
Case sempre teño sorte no canódromo. E é Whiteman.
- Vaiche boa! É Weissman. - Farrell.
Déronlle á sinagoga onte á noite, que mágoa.
Non hai calote que vos salve da Luftwaffe.
- Farrell ten algo contra min, creo. - Todo o departamento.
Xa abonda.
Estamos todos do mesmo lado.
Só queremos saber que pensa do tema.
Pois...
Se cadra o comisario está no certo.
Recoméndolle que interrogue os homes.
Míreos aos ollos, que súen.
E, se me permite,
suxírolle que comece polo alto da cadea de mando.
E que siga polo largo da cintura.
Abrirei ben os ollos.
Extensión de Calloway.
Charlie.
Unha chamada, liña dous.
- Tomamos algo no Silk á noite? - Teño unha cita.
- Teño un rival? - O refuxio antiaéreo de miña irmá.
- Si, son Whiteman. - Ten outra encomenda.
Poña atención.
Kath, traes un té?
Deixaranlle un Wolseley negro coa chave encol da roda dianteira.
Conducirá até Longharvest Lane para recoller un corpo ás 22:15.
Despois leve o corpo para o Royal Albert Dock
e déixeo alí.
Un corpo?
É arriscado.
- Están a me vixiar. - Para iso lle pagamos ben.
Saiba que o aman, sarxento Whiteman.
Que raio foi iso?
E como o vou saber?
Toda a cidade funciona mal.
Malditas apagadas...
Atopeite.
Que che pasou, eh?
Quero ir con el, por favor!
- Non! - Por favor!
Collino en flagrante.
É a terceira vez este mes. Ten de escarmentar.
Non, estamos esfameados.
Ei!
Nin se che ocorra, a lei é a lei.
- Déixeme ir con el! - Para dentro!
Que diaños foi iso?
Ma!
Por favor...
Un dos nosos.
En Whitechapel non se aburre un.
Que a nai acompañe o rapaz á comisaría. Byrne!
- Grazas. - Veña comigo.
Grazas!
Vaia saber que atoparon esta vez.
Eu crieime aquí, xa non lle é o que era.
E cada ano vai a peor.
Non volvería nin que me pagasen.
Queres algo, meu rei?
Inspector.
Que atoparon?
Un corpo recente, nu coma veu ao mundo.
Coma se caese do ceo.
Abran paso, por favor. Apártense.
Atrás.
Devólvame a cámara, é miña.
É da policía.
Este maricallo tiraba fotografías do corpo.
Si, e o maricallo quere a súa cámara.
Non pode tirar fotografías.
Abofé que si, simio.
E como esa poutas lle fixesen...
Non se pase con el.
Axente Webb.
Marche á casa. Hoxe non cobra.
Marchen, por favor.
Veña, vamos.
Vamos ver.
Grazas.
Explíquese.
Chámome Henry Ashe, son xornalista do Star.
Pasaba por aquí cando oín o estoupido de farois.
Vin o corpo e pensei que lle pegaran e roubaran.
E despois vinlle a cara.
- Pedín axuda. - Por que tiraba fotografías?
Xa llo dixen, son xornalista.
Byrne!
- Mire se alguén coñece a vítima. - Si.
Quede coa cámara, pero as placas son probas.
- Onde revela? - Paro aquí ao lado.
Vou recollelas en canto as teña.
Aínda me queda algunha sen usar.
- É unha mágoa desperdicialas. - Non, é un asunto policial.
Grazas.
Pode marchar.
Contra, como me vés.
Déixame examinar eses preciosos ollos pardos.
- Xa o fixeron, estou ben. - Non te queren coma min.
Veña, faino por min.
Mira á fronte.
Merda, á noite é a festa do papá.
Teño que liscar. Di que só teño unha conmoción.
Cunha conmoción quedas 24 horas en observación.
- Merda, mira á fronte. - Como está?
Apampada, pero sen conmoción.
- Que marche á casa e repouse. - Desobedecíchesme.
Había un asiático armado nunha mani ultra.
Sorte que o vin.
- No meu día libre. - Apampada?
Ten razón.
Glock 17, segura?
- Bastante. - A vítima era ultra?
Iso din os de England's Glory.
Non podo explicar a nudez, pero póñense coma tolos.
Abofé que si.
- Oíches o disparo? - Non tal.
- Hai cámaras, non si? - Hai.
A sobrecarga queimou a maioría.
Grazas. O caso é noso, pode marchar.
Vai repousar, si?
Estás ben?
Era un rapaciño.
- Tiña máis medo ca min. - Mellor, non chegará lonxe.
- Precisas tempo libre? - Non, estarei ben.
- Vou precisar... - Informe escrito e que vaia á autopsia.
Pura poesía.
O nome do sospeitoso é Syed Tahir.
Identificado das cámaras de seguridade.
A última chamada foi á irmá, estamos a localizala.
Syed está en acollida, sen indicios de radicalización.
- E os antecedentes? - Faltas leves, malas compañías.
Nada coma isto.
Non oín disparos. Se o fixo, foi antes de o seguir.
Tería que espilo e desfacerse da roupa.
Para que molestarse? Non tiña tempo.
Coidado, mozos.
Outra vez? Non é gando, é unha proba.
Acabemos coas formalidades.
Sarxento, confirma que este é o corpo que atopou?
Confirmado.
Outro cliente lascivo que matan nas barriadas?
- Atopárono de xeonllos? - Tranquilo, Ladbroke.
Atopárono en Longharvest Lane, pero non lle dispararon aí.
Unha ferida así deita moito sangue, pero nin pinga.
Ninguén oíu disparos. Matárono noutro sitio e botárono alí.
Non gastes tinta.
Ciencias continentais.
Son boas prácticas.
Malas novas, ningunha coincidencia nas bases de datos.
Nin rexistro do ADN nin impresións dentais ou dixitais.
Está sen identificar.
Non pode ser que non oíse o disparo.
No se atoparon cartuchos baleiros na escena nin hai orificio de saída.
Polo tamaño da ferida, apostaría por unha 9 mm a unha distancia media.
Como ía facer un buraco tan fondo na cunca?
Nada cadra.
Esta noite ía levar a muller á ópera.
- A cal? - Os piratas de Penzance.
Pois fágolle un favor.
Ha ser doado atopar a bala.
- As marcas parecen recentes. - Alguén sabe que son?
Unha banda? A ultradereita?
- É tinta? Non estou ao día. - Dos ultras non é.
Parvadas fenianas ou hebraicas!
Ha pór "cu en alugueiro".
Poderían ser runas?
Teño visto médiums fraudulentos usalas.
Anglosaxoas.
E esa cicatriz na cabeza?
- Pregunta en urxencias. - Quen se ocupa?
Se sae algo de aquí, quero levar eu o mérito.
Meu Deus.
Pode comprobar que non estou cego?
Ve aquí?
O anterolateral.
Non hai bala.
Nin orificio de saída, a bala debería seguir aí.
Pero nin rastro.
Agarda, para.
Que pares!
Veña, entra.
Alerta de bombardeo aéreo no leste de Londres.
Diríxanse ao refuxio máis próximo para se protexeren.
Merda.
- Non lle son horas de ir á cama? - Boas, señor Weissman.
Outro traballiño extra?
- Sabe que non é seguro parar aquí? - Atacan as fábricas.
É seguro dabondo.
Non deberían admitir xudeus na policía.
Non podedes evitalo, ou?
Sempre a buscar un sobresoldo.
Quero a miña parte.
- Que hai no maleteiro? - Traballo extra.
Dáme as chaves.
Eu non o faría.
Vamos ver que hai.
Farrell.
Merda.
Socorro!
Grazas, que pase boa noite.
- Grazas! - Parabéns, querido Ishmael...
Parabéns para ti!
Grazas.
Mamá!
Gardáchesme algo de comer ou chapaches ti todo?
- E o mozo do aniversario? - Non é un mozo, mamá, é vello.
Que che pasou no ollo?
Vai xogar.
PARABÉNS
Xusto a tempo para a torta.
Desculpa, un momento.
Perdoa por coarme na festa, pero preciso un favor.
Chegou a resonancia do corpo.
Vale, e...?
Examinárono dos pés á cabeza. Non hai bala.
- Imposible. - Abofé.
Esta é a irmá de Syed, Aaliyah.
Preguntámoslle por que a chamou.
Mandounos por aí.
É máis doado que fale contigo.
Sei do que es capaz, sei como te entregas.
E sei o custo para ti e a túa familia.
No cho pediría se non precisase de ti.
Ao saír do traballo vai en tren á casa, está aí ao lado.
Se non o atopamos axiña, haberá axentes nerviosos polo país
desexando dispararlle a calquera asiático con mochila.
- Es ruín, Barber. Sabíalo? - Seino. Abofé que si.
Se ves algo sospeitoso,
informa de inmediato a algún membro do persoal
ou envía unha mensaxe á policía de transportes no 61016.
Observa, comunica, resolto.
Sentas preto de min porque é tarde e te sentes máis segura ou...
é porque levas un micro?
Temos de falar. Aaliyah!
- Non me contou nada. - Se non falas...
- Para que? - Hoxe perseguín o teu irmán.
Sei que ten medo, quero crer que non o fixo.
...chegando, DLR con destino a Bank.
Cinco minutos.
Ti e mais eu.
Que che dixo por teléfono?
Que a policía ía pensar que matara alguén e que el non fora.
Sabía que ía pasar, logo?
Parecía aterrado.
Onde conseguiu a arma?
Amigos do cole?
Bandas?
Non anda en nada niso, ódiao.
Dis que vas de cara, como o sei eu?
Toma.
É o meu número.
Se o teu irmán volve chamar,
dille que cho dei eu.
Ten unha historia que contar e eu vouno escoitar.
Voume asegurar de que non lle pase nada.
Parece que foi ben.
Coidas que chamará?
Non sei.
- Ímosche intervir o móbil. - Vale.
ESCOITA ACTIVADA
- Lévote á festa de teu pai? - Tranqui, xa volvo camiñando.
Hasan.
Bo traballo.
Inspector.
Pareceume oportuno recoller as fotografías antes...
de atopalas no seu xornal.
Gústanlle?
Estas son as que tirei antes de chegar o seu axente.
A última debería ser do seu interese.
O reflexo...
dun...
cabaleiro.
Estaría agochado no buraco cando atopei o corpo
e marcharía antes de chegar o xentío.
Non sabía que estaba alí.
Exactamente, que...
facía vostede na barriada?
Dado que estou a investigar este asunto,
non ten máis remedio que ofrecer respostas.
Pasei a noite a traballar.
Tirando fotografías para un artigo sobre a vida nocturna.
- Probando un novo flash. - Xa.
E as fotografías?
No lixo, non saíron ben.
Vai precisar a coartada dalgún dos fotografados.
Non é unha petición complicada.
Só necesito probas de onde estaba.
Non irá máis alá.
E este home...
de aquí con vostede, podería...
corroborar que estivo con el?
- Podería ir ao cárcere. - E para que posa?
Basta!
Henry Ashe.
Queda arrestado
polos delitos de indecencia e actos contranaturais a porta fechada.
Dará o nome do outro home da fotografía.
Tanto medo lle dá?
Déixeno pasar!
Unha gran perda.
Hai testemuñas?
Dígamo vostede.
Póñoo ao mando da investigación.
Farrell andaba detrás duns saqueadores.
Parece que mandou parar o Wolseley.
Non sabemos por que.
Non informou.
Sexa o que for, a Luftwaffe púxolle fin.
Pero atopamos a Farrell coas chaves do coche na man.
Mirou dentro do vehículo?
Podo?
Merda.
- Rexistraron o maleteiro? - É o seu caso.
Señor.
Virxe santísima.
Rumoréase que nesta comisaría lévanse a cabo actividades clandestinas.
Señores, somos investigadores.
Non nos baseamos en especulacións.
Non tolerarei que se macele a reputación do inspector Farrell
até que haxa probas.
Era un dos nosos.
Merece o mellor.
- A traballar. - Vamos!
Charlie, tes unha chamada.
Si, son Whiteman.
- Ola. - Queriamos o corpo.
Non unha investigación.
Fracasou...
Está ben.
Non se poña histérica.
Está a salvo.
Quedará sen resolver.
Destrúa os informes de inmediato.
Use os medios necesarios.
Morreu un policía, non podo cerralo. Cómpre tempo.
Ola?
Se non cumpre o noso trato, sufrirá as consecuencias.
Saiba que o aman, sarxento.
Toma.
Vale, estas xa están listas para meter.
Diga?
Quen é?
Aaliyah?
Miña irmá di que es de fiar.
Syed, dime onde estás.
Aínda tes a arma?
Poderiamos quedar.
Así dásma.
Non é seguro, vémonos en público.
No centro comercial de Stratford, onda o cono de xeado.
- Ven soa, agora. - Syed, non...
Ola?
Merda.
Escoitastes? Estou a dous minutos.
Se vai armado, é unha leria. Agarda polo grupo de operacións.
Non, asustarédelo e dispararanlle.
Dáme cinco minutos con el.
Vale, ben.
Si, marchade.
Barber, xa o vexo.
- Andar segundo, terraza oeste. - Hasan!
Agarda por min, é unha orde!
Síntocho.
Podo?
Se tes a arma, dáma.
Syed,
dentro de 30 segundos chega unha ducia de polis armados.
Dáme a arma e marcharán para a casa decepcionados.
Non vai pasar.
Non é un xogo.
Non creo que o fixeses. Dáme a arma, son todo oídos.
Xa es todo oídos, non si?
Ben que convenciches a miña irmá.
Ela non o entende.
O que non entende?
Aconteceu todo o que dixeron que ía acontecer.
Como o que acontecerá agora.
- Non debín traerte aquí. - Por que non?
Vale.
Vouche dicir como acaba isto.
Dásme a arma,
vés comigo a comisaría
e temos todo o tempo do mundo para aclaralo, si?
Eu tiña que...
Tiñas que atopar ti o corpo. Tiña que pasar, é o que me dixeron.
- Desvarías. - A ti tamén che pasará.
- Prométocho. - ...alerta de seguridade.
- Clientes e persoal... - Syed, podo protexerte.
Alerta de seguridade.
Prégase a clientes e persoal que evacúen o edificio decontado.
Alerta de seguridade. Clientes e...
Syed, non, agarda. Por favor, non!
Túa irmá non pensa que o matases.
Nin eu tampouco. Non o fagas.
Demasiado tarde.
Vamos! Vinde comigo, vamos!
Non!
Disparade.
Sabe que te aman.
Non!
Aaliyah.
Que Alá che dea paciencia.
- Díxenlle que podía confiar en ti. - Xa está, xa foi.
Díxenlle...
Fixeches o que puideches.
Perde o tempo.
O seu e o meu.
Sería mellor que buscase o asasino.
Pídalle ao seu inspector xefe
que se poña en contacto co subcomisario,
o tenente coronel Richard Pearson.
Dígalle que o seu fillo casado foi fotografado comigo
onte na casa de maricallos.
É a miña coartada.
Maldita sexa!
A que vén o pesadume?
Velaquí a súa coartada.
E este quen é?
O noso sospeitoso.
Por que?
Recoñéceo?
- Non. - Si tal.
- Vou marchando. - Se recoñece este home...
Solte! Déixeme marchar.
Quéimea, Hillinghead.
Se estima a súa vida.
Se non mo di, lévoa ás autoridades superiores.
Daquela xa está morto.
É a única advertencia que lle podo dar.
SABE QUE TE AMAN
Este mes... bebes ou dás groliños?
Ningunha.
Xa chegaron os resultados da arma de Syed?
Pois, o...
Vale.
Os restos da arma
non casan ao 100 % cos do corpo sen identificar.
Tiña 17 anos.
Prometinlle á irmá que o protexería...
Como cona pasou?
Shahara, nin se che ocorra comezar a pensar esas cousas.
- Vai saber que lle pasou pola testa. - Unha bala.
Nunca vira ninguén tan asustado.
Non quería morrer.
Non fagas isto.
Quero descubrir quen é o morto.
Quen lle deu a arma a Syed.
- Agarda. - Que?
Que? Shahara, agarda.
Dous cafés.
Que tes?
Este rapaz xa o vira.
Estaba a me vixiar onte á noite.
Está relacionado.
Sabe algo
Eh!
Erro de transmisión 408. Fallo do vehículo.
Reiniciando.
Está ben, inspectora Maplewood?
Iso creo.
Grazas por preguntar.
O bloque quedou sen luz. Busca pulso electromagnético.
Anomalía detectada. Fonte en Longharvest Lane.
PERIGO, NON ENTRAR
Hai alguén?
- Control. - Control.
Teño un home morto, ferida de bala na cabeza.
Vale.
Rectifico.
Está vivo.
EN MEMORIA DE SI SPENCER 1961 - 2021
Subtítulos: Jeiry Castellano