Mozart na selva
Respondi que lhes diremos quando decidir.
Está bem.
Maestro, quero pedir
desculpa pelo fiasco do passaporte.
Não tenho dormido nem comido.
Na boa, há água, uma ponte...
Está tudo bem.
Está bem?
Sinto que a minha voz está noutro edifício
e que o meu corpo estava, tipo, num elevador ou algo assim.
Talvez precise de estalar os ouvidos.
Não é do avião.
Vamos.
O pessoal do jogo
pediu-me para arranjar outra coisa sua.
Vamos lá.
Belo tamanho, 54 centímetros.
Maestro, há mais uma coisa, não quero ser chato,
mas os advogados querem saber quando vai assinar os papéis.
O divórcio. Está bem, dá-me uma caneta.
-Certo... -Aí.
Rodrigo Joaquim.
Querem que me separe da nuvem.
Como se casa com uma lua?
Casados e divorciados, ao mesmo tempo.
São opostos.
Sim. E não significa nada, certo?
Nada. Cancelam-se um ao outro. Nada!
Talvez a Ana Maria queira dissolvê-lo
por ter encontrado alguém.
Não, Michel. Não.
Senti a vossa falta. Como foi a viagem?
Betty, trouxemos-te este gostinho do México.
-Quem fica com o escorpião? -Tu, claro. É apropriado.
Saúde!
Sou um inseto da morte.
Estou quase de volta. Preparem-se para mais 35!
Estamos prontos.
Hola, Betty. Aquí está guacamole e batatas fritas!
Bob! Finalmente, mergulhaste na cozinha mexicana.
Não! São do supermercado.
Lá no sul, só como barras e bebidas energéticas.
Só os tolos adoecem.
Céus! Falta a cena mais louca!
Warren, conta-lhe.
Pois, bem, houve um assalto.
-Diz? -Felizmente, encontraram o tipo.
Mas prefiro esquecer o trauma e pronto.
Sim, nada de traumas!
Nada de traumas.
Estás mesmo selvagem hoje, não?
Só um pouco.
Que bom para ti!
Pergunto-me quem será.
Isto é delicioso.
Quem é?
Há tantos anos que toca aqui
que é difícil de perceber.
És mais que uma colega, és uma querida e leal amiga.
E, como estamos muito felizes com o teu regresso,
mantém o teu rabinho aí sentado
e desfruta do ritmo bombástico de Johann Só-bastão Bach.
Obrigada, Senhor!
Que se dane!
-Hailey, desculpa. -Pelo quê?
Conheci-te e acusei-te de dormires com o Rodrigo.
Por isso. Pois.
Sei que não subiste pelo truca-truca.
Não. O truca-truca não tem nada a ver.
O quê? Que queres dizer?
Houve truca-truca?
Não. Nessa altura, não.
Quero dizer, houve algum "truca", mas não truca-truca.
Mas já houve desde aí?
Hailey, apanhamos um táxi?
Aqui entre nós,
aconteceu uma coisinha no México.
Mas foi espontâneo
e um caso isolado. Tipo...
O que acontece no México, fica lá.
Quanto é que bebeste?
Não o bastante. Não têm leis diferentes?
Sobre cintos, beber e amor?
Aquilo lá é tão romântico.
Há avós, maldições e...
Ele está tão perdido. É um egomaníaco perdido.
É o maestro do "desaestro".
Pronto. Vai buscar o casaco.
-Divertimo-nos muito. -Certo.
Cynthia, és tão bonita.
Betty, adorei a casa. És demais!
Tu é que és demais, querida!
Betty, boa noite.
Em miúdas, todas caímos pelo professor.
Pois, nem com a idade dela, era tão miúda.
Boa noite.
Warren!
-Anda. -Aonde vamos?
Anda. Ainda resta um pouco. Pega no teu copo.
Thomas Pembridge, a dormir.
O maestro pediu-me que viesse à sua casa
para documentar os toques finais da sinfonia
que está a compor há 30 anos.
Está a dormir. Maestro?
Acorde.
Então, Bradford?
Pediu para o acordar.
Eu sei.
Mas precisas de perceber
a diferença entre um homem inconsciente
e um homem subconsciente.
Ressonava.
Não, estava num transe entre estar acordado e a sonhar,
e estava a trabalhar mesmo bem!
Continuo a filmar?
Por amor de Deus!
Vamos lá. Onde íamos?
Sim.
Madeiras.
Querido, isto não está a funcionar para mim!
Era para seres uma mosca,
mas não no meu maldito piano!
Não sabes nada sobre o processo criativo?
Desculpe, maestro.
Céus!
Todas as minhas boas ideias se foram!
Quer voltar ao sofá?
O sofá é uma treta! É tudo uma treta!
Queria que imortalizasses este momento,
a conclusão da primeira sinfonia.
E o que tenho?
Imortalizas a minha mortalidade.
Tentei de tudo para me tentar motivar!
Não comer, comer demais, não dormir, dormir demais!
Até encharquei bolas de algodão em álcool
e enfiei-as nos meus ouvidos!
Porquê?
Ao que parece, o Salvador Dalí esfregava álcool nas pálpebras
para distorcer a sua noção da realidade.
Que lhe aconteceu?
Saiu-me muita cera dos ouvidos.
Perdoe-me,
mas será possível que não consiga acabar a sinfonia
por não querer acabá-la?
Talvez mais assustador que um fim seja um novo começo.
Que significa isso?
Talvez, maestro...
Já tenha acabado há muito tempo.
Tens uma queda para o dramático, não tens, B?
Bem pensado, dares-me isto.
Mas que estás a dizer?
Acho que chegou ao fim.
Acabei?
-Acho que sim. -Anda cá. Dá-me um abraço!
Obrigado, Bradford.
-Acabei! Obrigado! -Sim. Não é?
-Sim! -Conseguiu! Acabou!
Vais fazer um buraco.
Desculpa. Estou nervosa.
Iremos ter a resposta?
Pediram a reunião cara a cara.
Vão receber-vos.
-Obrigada. -Obrigada.
Olá, Cynthia.
Gloria.
Passou-te o jet lag?
Quase.
Nina. É bom ver-te.
Roger. Sempre um prazer.
-Olá, Cynthia. -Olá.
Obrigado. Já temos uma resposta.
Acho que avançámos muito.
Desculpem, houve alterações de última hora?
Na verdade, não. Apenas completei umas coisas.
Na página cinco, "em caso de..."
Levem o tempo necessário.
Não é preciso. Já li.
Melhorámos o salário dos músicos jovens
e cedemos na efetivação.
Não mudaram nada quanto à pensão e saúde
nem ajuda nas despesas.
Dada a economia...
Dada a economia, estão a pedir
donativos enormes para uma nova sala,
e ignoram a orquestra.
Não.
Não tem nada a ver.
Querem ter sinfonias na vossa nova sala?
Devia ler isso mais atentamente.
Devíamos todos.
Não leu isto, Sra. Windsor?
Toca a levantar as mãos,
quantos membros da direção não leram a oferta da direção?
Aposto que leu.
Pisa o risco, meu amor.
Não sou um "amor". Muito menos, o seu. Para azar seu.
Ele pode parar com aquilo?
Roger, não podes
dizer a um músico quando pode tocar.
Não sem um contrato.
Isso é mesmo chato.
Desculpem, toco quando estou nervoso.
E ali o Darth Vader está a lançar-me um olhar letal.
-Continua, Dee Dee. -Só mais baixinho.
Veem? Meio-termo.
Sabem, acho que há algo que me está a assaltar também.
Acho que não consigo controlá-lo.
Controla-os, são umas crianças.
Isso é depreciativo.
Acho que uma criança não conseguia tocar flautim a fingir assim.
Sempre quis tocar címbalo.
Acho que correu bem.
Estás louca. Foi um desastre!
Não, foi perfeito.
O desastre foi o contrato apresentado.
O resto foi perfeito.
Só precisávamos de cordas.
Só tenho uma pergunta.
Recebes, mesmo que percamos o emprego?
Pois. Bem me parecia.
Warren.
Como é, trabalhar para o Biben?
Bem...
Sabem a comida de que gosto no Gulfstream 650.
Isso é mesmo sensual.
Envergonhaste-me e atacaste-me...
Não me voltes a fazer isso.
Discutimos todo o contrato.
Discutimos, não concordámos.
Fula, é encantadora.
Edward, vá-se lixar!
Se esta negociação descarrilar,
podemos provocar graves danos à orquestra.
Sofre da Síndrome de Estocolmo?
Passa a vida com músicos
e acha que é uma.
Por favor.
Está tanto calor.
Boa. Agora, relaxa os músculos do ânus.
-Sim. -Sim?
Pronto. É agora.
-Posso pôr os copos? -Sim.
Vou pôr os copos.
Estás a sentir a sucção?
-Sim, sinto. -Sim?
Sinto a minha vida a ser sugada.
Está a resultar.
Parecem uns beliscões.
Desculpa. Podemos tirá-los?
É como uma grande Medusa, como...
-Sim. É como... -Está bem.
Estás despachado.
-Sim? -Sim.
Não sei...
Não sinto nada.
Isto vai resultar?
Precisas de 12 sessões
para começares a sentir...
Mas não dá.
Não posso.
Foi algo que me lançaram, percebes?
Não acreditas em mim?
Não. Acredito, sim.
É só que toda a tua aura...
Está uma porcaria.
Estás a agarrar-te a algo
que tens de deixar ir.
É sempre o mesmo.
Mas, não sei. Desta vez, não sei o que é.
Imagina um balão branco gigante.
Dentro dele, está toda a dor, rejeição, angústia
que tens dentro da tua bela alma.
Sabes o que fazer?
O quê?
Liberta-o. Deixa-o ir. Apenas isso.
Está preso ali, no...
Não. Passa o teto e vai para o mundo.
Mas é claro! É tão óbvio.
Obrigado. Já sei o que fazer.
Já sei. Claro.
Não tenho acordos nem aceito AmEx,
mas aceito Visa, MasterCard ou dinheiro, claro.
Já alugou o apartamento. Certo.
Não sei se estou pronta.
Não esperava tanta coisa.
Pronta para o quê?
O que estamos a fazer.
Que é isto tudo?
Acho que já sei o que se passa.
Isto não é sobre as caixas.
Isto é muito sobre as caixas!
Não, é sobre nós.
Bradford, diz-me, a sério, quantas mais caixas virão?
Deste tamanho?
Não mais de... entre dez a cinco.
Sabes, não percebo.
Convidaste-me para vir.
Mas não esperava toda esta tralha.
"Tralha"? Estas caixas fazem parte de mim.
Não me separes do que faço.
Porra! O meu dedo!
Vou tirá-la daí.
É a nossa primeira briga na América.
Adorava a tua opinião, Hail.
Não me quero meter.
Meteste-te no momento
em que tropeçaste nesses CD.
Céus! Todo o apartamento está a ser invadido
por um exército de caixas de cartão!
Se queres os cornos, levas com o touro, percebido?
Disse-te que tinha muita bagagem.
Pois, pensei que fosse bagagem emocional.
O que é isso?
O trabalho da minha vida. Tudo.
Gosto de o manter, caso precise.
Isto nem é bagagem. É armazenamento.
Emprestas-mo?
-Sim, é brutal. -Ótimo.
-O que é isto? -Não sei.
-E isto? -Não sei.
Não sei.
Já percebi.
Não sei o que é nada.
Podemos ouvir e etiquetar.
Não tenho nada que as passe.
Atina, seu mariquinhas!
Não podes usar o que não achas!
Sabes? És um acumulador.
Tens razão. Um acumulador do teu amor.
Os das mudanças.
-É o restante. -Eu abro.
Já vinham aí antes de discutirmos.
Devem ser toalhas e talheres.
-Meu Deus! -Desculpa.
Não estavas no Danse Hause?
Fugi.
Fugiste do Danse Hause?
Então, anda um bando de dançarinos
à tua procura?
Dançaste numa aldeia em que proibiram dançar?
-Tipo, Footloose? -Cala-te.
Deixa-o falar. Então?
Pronto, entrei no programa
por achar que queria
ou que poderia
encaminhar-me.
Mas, não.
Foi humilhante.
-Era tão ridículo. -Continua.
Há dois dias, ligaram-me da ABT.
Como suplente do príncipe
no Lago dos Cisnes.
Boa! É o teu sonho!
Sim. É incrível.
É o que devo fazer.
É mesmo isto.
Esquece o programa!
Sim, que se lixe!
Caramba! São eles, do Danse Hause.
Não posso atender,
podem querer localizar-me.
Não sejas tão paranoico. Porque o fariam?
Fiz algo mesmo mau.
Saíste dum reality show. É um país livre.
Estás na América.
É pior do que dei a entender.
Tenho aqui 100 gigabytes de gravações não editadas do Danse Hause.
-Vou buscar o PC. -Roubaste-os?
Não percebes. Tive de o trazer.
Não me libertavam.
É a minha garantia.
Isto é tão tramado.
São eles.
Não lhe toques.
-Não. -Estás bem?
Sim. Estou bem. Quero repetir.
Talvez devesse sentar-se.
Quero repetir.
-Maestro. -Sim.
Jogou com acerto e abandono.
Michel, não te consigo ouvir. Fala mais alto.
-Maestro. -Sim.
Disse que foi ótimo.
Obrigado, Michel.
Esta aeróbica... Obrigado.
Os exercícios fazem bem à...
À maldição?
Vamos continuar.
-Já trago mais mate. -Obrigado.
Maestro, venha ver.
O jogador controla os movimentos superiores
e pode mudar a perspetiva.
Não é fixe?
Agora, maestro, isto vai atrair o público mais jovem.
Os miúdos não querem só ouvir música,
querem participar, dirigir.
E, com sorte,
teremos milhões de pequenos maestros pelo mundo todo.
Sou uma figura de pauzinhos triste. Muito vulnerável.
Podemos ajustar aquilo antes da composição da imagem.
Ótimo. Podem fazê-lo?
Não. Gosto. Gosto que seja triste.
Fica bem.
Vende os terrenos no Brasil.
Que sabes da Krasnoyarsk Solar?
Ótimo. Compra 500 mil,
mas não a mais de 150 rublos cada.
-Craig, ouves? -Sim.
Temos de nos antecipar.
Andam a dizer:
"A direção é sovina e gananciosa,
"não deixa ouvir-se boa música."
Seremos os vilões e os músicos, os heróis.
Mas como invertemos?
Eles são artistas.
O público não os tolera muito.
Sobretudo os ricos.
A maioria não é rica.
Ninguém tem de ver as contas deles.
Só temos de fazer com que o achem, certo?
Sharon, próximo?
Sharon, magoei-me. Magoei-me com o funk.
Sergei, gostava muito mais de ti, antes da queda do comunismo.
Prokofiev! Shostakovich! Tchaikovsky! Rachmaninoff!
Todos os génios musicais eram russos!
Tu? Tens Debussy.
Maestros, devo admitir
que tive as melhores atuações aqui, no Mundo Novo.
Pembridge, o homem que comeu a minha primeira mulher.
E a segunda. Mas, então?
-Cala-te! -Embrulha!
Diz-se por aí, maestro Pembridge,
que, agora, pensas que és compositor.
É verdade. Sou compositor.
E acabei uma obra-prima. Obrigado.
Dizem que é brilhante!
Pois. Toma, maestro.
-Obrigado. -Sim.
-Estás a pensar pô-la no programa? -Claro.
Não que possas, porque todos dizem
que vais ter uma greve.
-Mentira. Quando tocarás? -Que contam?
Como posso saber?
Há quem tenha estado à espera de outros.
Tenho um voo cedo.
Desculpa o incómodo, maestro.
Onde precisam de mim?
Ponha isso por escrito e o meu cliente
participará na comovente reunião surpresa
na final do "Após o Fim das Danças".
Imaginem a audiência!
-De acordo. -O que foi isso?
-Isto, meu amigo, era o Danse Hause. -O quê?
Os produtores adoram a história
do artista dançarino torturado fugitivo
numa viagem emocional de redenção.
É um bom "arco", seja lá o que for.
É algo da dança.
Disseram que, se devolveres o disco externo,
integram a tua fuga
e libertam-te.
Céus! Isso é incrível!
-Boa! -Obrigado! Como fizeste?
Não fiz. Foi a tua advogada.
-Céus! -Adoro-te, boneca.
Como acaba a temporada?
Não sei.
Não. Podes responder,
mas vou sair, não quero saber.
Não vens? Não podes ouvir.
-Quero conselhos legais. -Obrigado.
Claro.
Têm mesmo algo especial, não têm?
Sim.
Assusta-me, mas, sim, têm.
Podes crer.
Acabei de perceber
que nem te perguntei como estás.
Como está tudo?
Está diferente.
Sim, como devia.
Devia ir-me embora.
Sabes, um dia, vou poder dizer:
"Não vão acreditar, namorei com a Hailey Rutledge!"
A ex-oboísta desconhecida.
Não, a incrível música.
O teu lugar é na ABT.
És um artista incrível. A sério.
Muita merda!
Ou o que der sorte.
Eu percebi.
Olá. É bom vê-lo.
Rodrigo, anda ver o meu novo projeto artístico.
A beleza da música
ao lado da beleza da forma feminina.
Vê esta.
É clichê.
Como ficam tão vulneráveis?
Posam, depois do sexo.
Clichê.
Essa é boa.
Velhota, mas boa.
Vejam a nova.
Vejam o rabo! Parece ter sido esculpido em mármore.
Mas que raio?
Larga a minha orquestra!
Estás a mostrar a tua cor?
"A minha cor"?
Não fales com o meu hermano assim.
Seu rufia!
-Queres levar? Anda. -Sempre foste rufia!
Legendas: Vânia Cristina
Supervisor Criativo Mariana Vieira rufia!