Was bedeutet Musik für euch?
-Ja. -Wie alt sind Sie?
-Was denkst du? -70?
70?
Sehe ich so aus? Wirklich?
Noch jemand von euch? Was macht Musik mit euch? Ja.
Gar nichts.
Das ist eine sehr gute Antwort, denn Musik ist eigentlich nichts.
Nur Schwingungen, die durch die Luft fliegen.
Sie spricht unsere Gefühle an und was wir lieben oder hassen.
Erst dadurch wird die Musik zu etwas. Gute Antwort.
-Eine Frage. -Ja.
Was bedeutet die Musik Ihnen?
Sie ist mein Leben, alles, was ich...
Ich denke immerzu daran.
Ich wache mit ihr auf und schlafe mit ihr ein.
Sie ist meine Art, mit der Welt und mir selbst zu kommunizieren.
Sie bedeutet mir einfach alles.
Wenn Musik für mich auf einmal nicht mehr da wäre...
Keine Ahnung.
Laut Winklestrauss kriegen wir die Stimmen nicht?
-Nicht genügend. -Mist.
-Wie steht er dazu? -Er ist ein Guter.
-Er hat Mitgefühl. -Er sagt, wir bekommen viel Freizeit.
Freizeit wird überschätzt. Ich bin zurück!
Schätzchen, willkommen!
Es steckt ein Zauber in dem, was wir tun.
Solange wir das, was wir tun, richtig machen.
Wenn ich hier oben stehe, ist der richtige Weg...
mein Weg.
Du liebe Güte.
Als ich ein Baby war und an der Mutterbrust saugte...
hörte ich Beethovens Fünfte: meine frühste Erinnerung.
-Die Milchbart-Version. -Ich wusste: Die nehme ich mir vor.
Ich wusste es schon als Baby.
Also... schauen wir mal, was ihr wisst.
Sind Sie krank oder so?
Der kann nicht singen.
Aus. Aus. Es haut nicht ganz hin.
Schon gut. Erste Oboe allein.
Nein, nein. Stopp. Okay.
Die Batterien sind fast leer.
Noch mal. Entschuldigung.
Bitte.
Nein, aus!
Noch mal. Und hängen Sie sich dieses Mal rein.
Haben Sie Spaß. Machen Sie was Neues.
Was Gutes. Nur dieses eine Mal.
Bei allem Respekt, Maestro: Ich spiele es seit 35 Jahren so.
35 Jahre?
Das ist ganz schön lange!
Und zu welchem Zeitpunkt setzte die Arthritis ein?
Noch mal.
Moment, Moment. Wo ist die andere Oboistin?
Diese junge, hübsche vom Plakat.
Ich... Sie ist, glaube ich...
Ich bin hier.
Sehr gut. Kommen Sie.
Da ist Ihr Platz, Liebes.
Hör zu. Wenn du den verhaust, dann ist endgültig Schluss.
Aber wenn er reingeht, darfst du selbst entscheiden.
Ja!
Genialer Stoß. Eine Doppel-Karambolage!
Okay.
Na ja, wenn das so ist.
Oh Gott, ist das gut!
Du bist vielleicht nur ein zweitklassiger Komponist, Tommy P.,
aber du siehst spitzenmäßig aus.
Jämmerlich.
Schau an, du altes Teufelsding.
Maestro, welcher Ton ist das?
E.
D.
Und der hier?
Noch mal.
Irgendwas stimmt mit dem Keyboard nicht.
Sie machen da was falsch.
Rodrigo, Sie leiden an Dysmusie.
Dysmusie ist eine seltene Störung des Innenohrs.
Sie können Tonhöhen nicht mehr korrekt wahrnehmen.
Sie wird durch Gewalteinwirkung auf den Kopf ausgelöst.
Mist. Ja, ja, ja.
Neulich wurde ich...
verflucht.
Streichen Sie die Nachmittagstermine und das Essen mit meinem Sohn.
-Haben Sie einen Hut? -Nein.
Gib mir deinen, dann pisse ich rein.
Maestro?
Was machen Sie hier, Rutledge?
Ich gab eben Unterricht hier um die Ecke.
Aber was tun Sie hier?
Hier wohne ich auch.
Aber gegenwärtig lebe ich nur für den Moment.
Gleichzeitig komponiere ich ein Ständchen namens "Hommage an Papa".
Fick dich doch, Papa!
Ich hab dich lieb.
Belästigt der Mann Sie?
Ob ich sie belästige? Nein, Constable.
Sie belästigt mich.
Alles okay. Wir vertragen uns.
Gott, ich wollte so gerne Komponist sein!
Und jetzt sehen Sie mich an. Ich tauge nicht mal zum Gaukler!
Wo haben Sie das her?
Das ist mein einziges Erbstück.
Das und meine Nase.
Mein Dad, er möge in Frieden verschimmeln, war Vertreter.
Und wenn er ausnahmsweise nach Hause kam,
stank er nach irischem Whiskey.
Dann zog er mit diesem Ding los.
Das war der Gipfel der Peinlichkeit für uns Kinder.
Herrgott! Ja!
Glückwunsch, das haben Sie gut hingekriegt.
Wieso, zum Teufel, habe ich das getan?
Wieso? Oh Gott!
Warum habe ich mein Orchester weggegeben?
Ich dachte, Sie wollten das!
Reden Sie kein dummes Zeug. Nein!
Eine Chance muss man am Schopfe packen!
Man muss die Scheißgelegenheit ergreifen!
-Gut, dass du kommst. -Was ist denn hier passiert?
Constanze! Das ist aber schön.
Hier ist Platz für zwei.
Sicher. Wo sind die Handtücher?
Wieso nennt er dich Constanze?
Kannst du vier Eier in ein großes Glas schlagen?
Klar. Wieso nennt er dich Constanze?
-Ich hasse Überraschungen. -Es ist für uns beide.
-Lass es einfach mal an dich ran, okay? -Meine Güte!
Hast du das gemacht?
Ja.
-Da war auch eine rote... -Ja, die liegt eins tiefer.
Alle deine Sachen sind hier.
Ich habe sie sortiert.
Wie hast du das repariert?
Ich habe gegoogelt, wie man einen alten Projektor repariert.
Du bist ja...
Ich will dir was zeigen.
-Schatz, der Tomatensaft. -Ja.
Tomatensaft, Kokosnuss, Ingwer.
Bananen und Instantkaffee.
Ein ekliges Gebräu, aber es funktioniert zuverlässig.
-Spargel. -Ich dachte, den lassen wir weg.
Mein Urin stinkt dann immer so.
Ich muss jetzt gehen.
Aber schön, dass wir uns getroffen haben und... so weiter.
Wiedersehen, Maestro.
Es ist eine ganz alte Geschichte zwischen Thomas und mir.
Du sagtest mal, Dirigenten seien schwierige Menschen.
-Ja. So wie Cellisten. -Offensichtlich.
Oboisten auch.
Kassettenrekorder?
Test, Test, eins, zwei, drei.
-Bist du das? -Hier ist Bradford Sharp.
Der geborene Podcaster.
-Daddy! -Ja?
-Warst du heute arbeiten? -Ja.
Bist du mit dem Düsenrucksack gegen ein Haus geflogen?
Nein, ich bin nicht geflogen. Ich bin mit dem Auto gefahren.
Bist du aus einem Flugzeug gefallen?
Nein, bin ich nicht. Nächste Frage.
-Kriege ich eine Limonade? -Nein.
War aber ein netter Versuch.
Ich hätte ihn gern kennengelernt.
Tut mir leid, dass ich dich so angemeckert habe.
Jetzt sag irgendwas.
Irgendwas.
Wie ist das Wort für...
...für das hier?
Wir wollen keine Rentenkürzungen,
mehr Krankenversicherungszuschüsse und ein Grundgehalt.
Das ist nicht zu viel verlangt.
Nein, aber ihr müsst mit dem Mist mal aufhören!
Die Anwälte und Biben und Gewerkschafts-Bob!
Setzt euch hin und führt ein Gespräch von Frau zu Frau.
-Mit dir. -Nein, nicht mit mir.
Nicht frech werden.
Fünf Reihen nach vorn, die ersten zwei Plätze.
-Okay. -Willkommen.
Viel Spaß beim Konzert.
Viel... Maestro!
Ich weiß, Blair. Es ist komisch.
Ich komme als Zivilist.
Behandele mich wie einen normalen Zuschauer.
Ich hoffe, das bleibt nicht so.
-Willkommen. -Danke.
Gabrielle, Frau Lehrerin!
Ich gehe hinter die Bühne zu Lennox und meinem Orchester.
Ich bin aber gleich wieder da.
Bis gleich.
Stopp.
Das war süß. Wie eine Torte.
Eine Geburtstagstorte.
Ich hasse Geburtstagstorten. Immer scheiße.
Ich will ein Steak. Fleisch.
Das kann doch nicht schwer sein! So ist es falsch!
Verdammter Mist! Ich brauche die arthritische Betty Cragdale.
Das reicht. Das Konzert beginnt gleich.
Aber zunächst mal müssen Sie, Bob, besser Flöte spielen lernen.
Viel besser. Besser als jetzt!
Lennox, hey, können wir...
Kommen Sie.
-Fünf Minuten Pause. Pinkelpause, Bob. -Macht zehn draus.
Ich war zu gereizt, aber es läuft nicht gut.
Das stimmt. Ich finde es auch nicht gut.
Die kurze Solostelle der Oboe soll schnell gespielt werden.
Das ist nur Ihre Interpretation.
-Es muss knackig sein. -Darauf arbeitet man hin.
Wenn die Oboe mehr atmen kann, kann sie fließen.
Dann kann das Orchester mit voller Kraft und Zorn einsetzen.
Kraft und Zorn sind mein Ding.
Das bin ich. Das ist meine Marke. Verstehen Sie?
Kraft und Zorn, das ist Lennox.
Aber dieser Rentnerverein da?
Sie haben weder Disziplin noch Konzentration und müssen ständig pissen.
-Ich weiß. -Das sind verwöhnte Blagen.
Stimmt, aber Sie reden von meinem Orchester!
Sie behandeln sie wie Scheiße. Das haben sie nicht verdient.
Ludwig hat das auch nicht verdient! Und reden Sie nicht so mit der Oboe.
-Wissen Sie was? Ich feuere Sie! -Was? Feuern?
-Das können Sie nicht. -Doch.
Das steht nämlich so in meinem Vertrag.
Sie können nichts machen, aber ich.
Sie müssen gehen. Sie sind gefeuert!
Leck mich! So was hab ich nicht nötig. Scheiß drauf!
-Hat Rodrigo ihn echt gefeuert? -Ja. Du musst mir helfen.
Nein. Du bist Rodrigos Assistent.
-Das ist zu kompliziert für mich. -Er kann nicht dirigieren.
Er dirigiert die Fünfte im Schlaf.
Er konnte nicht mal ein Kinderlied dirigieren.
Glaubt Er, dass Er Hörprobleme hat? Tja, ich höre gar nichts.
Ludwig...
Die Neunte Symphonie komponierte ich in absoluter Stille.
Ich schrieb die "Ode an die Freude" in völliger Verzweiflung.
1824 war mein Gehör ganz erloschen.
Aber ich dirigierte noch.
Das wollte ich schon immer fragen: Wie lief es?
Fürchterlich. Ich hörte nichts und war aus dem Takt.
Und ich dirigierte weiter, als es zu Ende war.
-Alle merkten es? -Ja.
Das ist furchtbar.
Warum erzählen Sie mir das?
Eine gute Frage,
denn es gibt Ihn ja gar nicht.
Mit wem reden Sie da?
Mit Ludwig.
-Mike hat's mir gesagt. -Das mit...
Das wird eine Katastrophe. Das geht vollkommen schief.
-Wäre ich nur in Mexiko geblieben. -Nein, Mexiko war nur ein Traum.
-Ein Traum? -Heute Abend wird niemand was merken.
Das verspreche ich. Jedenfalls die Zuschauer nicht.
Anders als angekündigt
steht heute für Sie am Dirigentenpult...
Rodrigo De Souza.
Maestro, ich weiß Bescheid. Wir bekommen das hin.
Scheiße, Scheiße, Scheiße.
Danke.
Entschuldigt, entschuldigt.
Vielen Dank. Nein, ich danke euch!
Hailey! Ich danke dir so sehr.
Ich weiß, du und Warren Boyd habt den Takt angegeben.
-Ist doch klar. -Es war okay, oder?
Ja! Ja...
Ich möchte Ihnen auch...
Ich möchte Ihnen sagen, dass das Orchester Sie liebt.
Das soll jetzt nicht schmalzig klingen. Es ist die Wahrheit.
Ich auch.
Ich liebe das Orchester ebenso.
Können Sie ihnen helfen?
Ich versuche es.
Komm rein, Cynthia.
Ihr beide sollt miteinander reden.
Ihr seid die beiden, die ich auf dieser Welt am meisten liebe.
Cynthia, bitte entschuldige den Artikel in der New York Post.
Das kommt nie wieder vor. Glaube mir.
Schön, das zu hören.
Schluss mit so was.
Ihr habt Wichtiges zu bereden, aber ein Rat:
Bitte...
behaltet es für euch.
Hey.
Ich habe es geschafft. Es ist durch.
Nicht endgültig, aber fast.
Ich war bei Gloria und es lief gut zwischen uns.
Wir haben große Fortschritte gemacht.
Verhandle bitte nicht hinter meinem Rücken.
Sie ziehen dich über den Tisch.
-Gloria hat nichts zu sagen. -Sie leitet den Vorstand.
Biben hat die Stimmenmehrheit.
Das ist eine Schlammschlacht.
Aber zum Glück habe ich auch Neuigkeiten.
Das dürfte dich interessieren.
-Wem hast du das gegeben? -Der Times.
-Was? -Was, "was"?
Du hast alles zerstört. Gloria wird alles verlieren.
-Lass mich meinen Job machen. -Deinen Job?
Dein Job ist, für mich zu arbeiten, Nina.
Du arbeitest für das Orchester. Du hattest dazu kein Recht.
Ich frage dich mal was. Was wäre, wenn ich einfach ins Orchester käme
und das Cello übernähme? Wie würde das laufen?
Eher schlecht, oder?
Ich kann kein Cello spielen.
Glaub nicht, dass du meinen Job machen kannst.
Nein, aber ich kann ihn auf meine Art machen.
Du ziehst weiter, sobald wir fertig sind.
Denkst du, sobald ich den Deal eintüte, suche ich mir jemand anders?
Du hast ein riesiges Ego.
Das Orchester ist meine Familie.
Ich lasse nicht zu, dass man es zerstört.
-Du bist gefeuert. -Was?
Ich traue dir nicht. Tut mir leid.
Cynthia.
Fick dich doch selbst.
Das gedenke ich zu tun. Bis auf Weiteres.
-Das mit Lennox tut mir leid. -Das Gesetz des Dschungels.
Wenn du als meine Schülerin nicht besser wirst als ich, habe ich versagt.
Sie sind eine tolle Lehrerin.
Reg?
-Hallo. -Hailey, das ist Reg.
Reg war auch mein Schüler.
Jetzt ist er erste Oboe bei der Philharmonie von Des Moines.
Wow!
Er hat dich gestern im Konzert gehört.
-Er dachte, ich würde spielen. -Du bist echt gut.
Die Artikulation, die Phrasierung...
Dein Gaumensegel hebt sich so weich ab.
-Wundervoll. -Er hat recht.
Du spielst sehr schön.
Hailey, unser zweiter Oboist verlässt uns.
Du kannst den Job haben.
Wow.
Unser Repertoire ist recht populär,
aber Sibelius spielen wir auch ab und zu.
Ich weiß nicht, was ich sagen soll.
Das ist ein Traumjob.
Aber ich versuche schon so lange, hier in New York Fuß zu fassen,
dass ich hier bleiben sollte.
Du musst dich nicht sofort entscheiden. Denk darüber nach.
Okay.
Wieso schwingst du nicht deinen tollen Arsch in die Küche und machst mir
ein Iowa-Omelett?
Du Teufelin, du!
Wir könnten den ganzen Tag beste Freundinnen spielen,
uns die Haare machen und Streiche spielen.
Aber die Wahrheit ist: Des Moines ist kein Angebot.
Was?
Nimmst du Iowa nicht an, erfährt jeder von deinem mexikanischen Ausrutscher.
Das wäre weder für dich gut, noch für den Maestro.
Wie gesagt: Im Dschungel...
geht's übel zu. chungel...