¿Cómo se llamaba? ¿Bradley? No.
¿Paul? ¿T. J.? No, nadie se llama T. J.
Éramos dos veinteañeros. Él vivía chupándomela.
Quizá tenía hambre.
Basta. Deja de pensar en eso.
Estás con Steve. ¿Qué acaba de decir?
¿Seré feminista?
Soy el único hombre en la revista con el que las mujeres quieren trabajar.
Es una mierda. Los periodistas pueden ser monstruos.
Explotados, mal pagos, bombardeados con información.
- Lo siento. Nos estamos desviando. - No, está relacionado. Intento...
De acuerdo. Yo solo... Me confundo cuando me interrumpen.
Como sea, sí, creo que hay una doble moral aquí.
Llevamos años sin tener vida sexual.
¿Desde el diagnóstico de cáncer de mama de Molly?
Sí. Tras detectarte el cáncer, no tuvimos mucho sexo...
Porque mi calvicie te recordaba a tu papá.
Pero ya no tienes que cuidarme. Estoy sana.
Quiero que me desees.
Por favor.
Y ahora que ella vuelve a querer hacerlo, ¿yo soy el malo
porque no puedo presionar un botón y volverme el Sr. Sexo?
¿Qué?
¿El Sr. Sexo?
El Sr. Sexo no se llamaría a sí mismo Sr. Sexo si realmente fuese el Sr. Sexo.
Como sea...
Mire, conozco a mi esposa. Tuvo una historia complicada con el sexo.
Y no creo que esto sea lo que realmente quieres.
Creo que estás confundida sobre lo que quieres.
Molly, ¿eso es verdad?
- ¿Quieres tener sexo con Steve? - ¿Sexo? Sí.
Mierda.
Con Steve.
Pero no es un deseo auténtico.
- Es la medicación. - Tamoxifeno.
Evita la reaparición del cáncer.
Un efecto secundario es que reduce la libido, pero a Molly
- se la aumentó. - No es un efecto secundario.
Lo es. Lo dijo el Dr. Pankowitz.
¿Ese es su médico, Steve?
- No, de ella. - Mío.
Yo dejé mi teléfono en la bandeja. Debíamos hacer eso.
- Apágalo. - Es el hospital.
Es por esa cosa en la cadera que me hice revisar, debo atender.
Ponlo en altavoz. Molly, activa el altavoz.
- ¿Hola? - Ponlo en altavoz.
- Molly, ¿puedes hablar? - Sí.
Bien. Tengo los resultados de la biopsia de cadera
y desafortunadamente...
Mierda.
MORIR DE PLACER
REFRESCO DIETÉTICO GOOD VALUE
- Hola, cariño. ¿Necesitas que te lleve? - Hola.
¿Así se siente tirar a alguien por un acantilado?
- ¿Estabas ocupada? - Estoy yendo al ensayo.
¿Estás fumando cigarrillos? ¿Son mentolados?
Dios. ¿Quién eres? ¿Mi novio del campamento?
¿Qué ocurre?
¿Recuerdas ese dolor que tenía en la cadera que no se me iba?
- Sí. - Es cáncer.
Volvió.
Pero tú...
- Pasaron dos años. - Lo sé.
Hiciste lo que dijo el médico,
- tomaste la medicación... - Sí.
- ...y... - No es justo.
No quiero morir, tengo tetas nuevas.
Cállate. No vas a morir.
De hecho, sí. Hizo metástasis en los huesos.
Es incurable.
¿Me darías un segundo? Lo siento.
- Oye. - Lo siento...
Cariño, está bien.
No, siento que voy a ponerme peor. Déjame...
Era una broma. Estoy bien.
- ¿De verdad? - No.
- ¿Qué carajo? - No sé por qué dije eso.
- ¿Qué carajo? - Lo hice mal.
- ¿Qué haces? - No sé cómo hacerlo.
¿Cómo te digo que voy a morir?
Sí, apestas. Esta no es la forma de decírmelo. Lo siento.
Dios.
Te ves muy bien.
Si estás muriendo, ¿por qué te ves tan bien?
Es como si brillaras.
- ¿Es tu esplendor natural? - No sé.
- Estoy confundida, sobreestimulada. - ¿Está ebria?
- No. Le dije que voy a morir. - No estoy ebria.
- Soy una persona sufriendo. - ¿Por qué llora así?
¡Así es como lloro yo!
Es actriz. Lleva las emociones a flor de piel.
- ¡Váyanse! - No.
Mi amiga es una cliente. Le compró un maldito refresco.
- Un refresco dietético Good Value. - Qué bien.
Eso no le da derecho a gritar como una loca frente a mi tienda.
Somos dos personas teniendo una conversación privada...
Mírala.
- Ella es amable. Usted no. - Cállese.
Sin miedo. Con todo al descubierto. Amo a esta mujer.
Cielos.
¡Estoy teniendo una reacción normal y una experiencia que no quisiera tener!
- ¡Así que váyase adentro! - ¿Qué carajo...?
De acuerdo.
- Quédense. - Bien.
¡Solo cállense! Por favor.
- Dijo que podemos quedarnos. - Lo oí.
Prueba este refresco. Te deja un resabio terrible.
- Qué asco. - No puedo dejar de tomarlo.
Es muy malo.
¿Cuándo te enteraste?
Hace 20 minutos.
- ¿Qué? - Durante la sesión de terapia.
- Molly, ¿puedes hablar? - Sí.
Bien. Tengo los resultados de la biopsia de cadera
y desafortunadamente no es lo que esperábamos.
Parecía irreal. No podía siquiera oír lo que el médico me decía.
No me sentí triste, me vi a mí misma con siete años bailando.
Y esa versión mía de siete años era muy mala conmigo.
Se comportaba como una imbécil.
Ella sabía.
Sabía qué hice con mi vida, y se enojó.
Sabía que Steve ya no me tocaba, y se entristeció.
Porque podía ver que pasé toda mi vida temiendo sentir.
Y me enojé mucho con ella.
Además, no sabe bailar.
Colgué y le dije a Steve,
y él me miró como con pena o...
No sé. No era pena, era como...
Llamaré al hospital.
Vamos a superarlo.
Con emoción.
¡Maldito Steve! Quiero asesinarlo.
Si estoy enferma, todo es simple.
Sí.
Él es el cuidador y el mártir, y yo, su paciente.
No va a tocarme.
Cielos. ¿Acaso no te ve?
Si no quiere tocarte, está loco.
Pero apoyo tu matrimonio. Lo apoyo.
Estoy parada ahí, él me mira
- y de golpe... - Sí.
...recuerdo a ese tipo que me daba sexo oral a mis 20 años.
No esperaba que dijeras eso.
Le sostengo la cabeza con las manos. Es muy vívido. Siento su cabello.
- Sí. - Alguien nos interrumpió.
No acabé, pero me sentí como nunca.
- Sí. - Y no paraba de pensar:
no quiero morir sin volver a sentirme así.
Y vine corriendo a esta tienda.
¿A esta tienda? ¿De terapia viniste aquí?
Sí. Queda ahí. Mira, es la Dra. Anne.
- Dios. ¿Qué dice? - No lo sé.
- "¿Estás bien?". ¿Estás bien? - No, estoy muy mal.
Espera. Fue a buscar a Steve. Rayos. Tápame.
- ¿Qué? - Cúbreme.
Espera. No creo que esto funcione.
Ay, no. Haz otra cosa.
- Es Steve. Está viniendo. - Vamos.
¿Adónde vamos? Déjalo.
- ¡No te vayas! - Entra, vamos.
- No cruza sin mirar. - Dios. ¿Estás bien?
¿Desde cuándo soy enorme?
Espera. Solo quiero hablar contigo.
- Vamos, Nikki. - Sí.
- Siento que se acerca. - ¡No!
- No tiene botón de arranque. - Dios.
- Lidiaré con eso en un segundo. - Ve...
Se atora. Otra cosa, superrápido...
- Hola. - Dios mío.
Un momento.
- Basta de lengua. - ¿Qué?
- Es decir... - Hola, Molly.
- Hola. - Hola.
Disculpa. No te vi.
¿Te dijo que se mudó?
Sí.
- Vivimos en el pecado. - Sí.
Dimos el salto.
- Sí. - No le digas a mi abuela.
Tus tetas son relajantes. Son como una taza de té caliente.
Lo siento. Tocará una sinfonía de Mahler mañana.
Tocaré una sinfonía de Mahler.
Nunca le preguntes por Mahler porque se pondrá muy raro.
¿Le dices que Mahler me excita?
¿Ya viven juntos? ¿Cuándo me lo ibas a contar?
- Lo amo. - Acabas de conocerlo.
- Pasaron tres meses, creo. - ¿Te trata bien?
Sí. Y yo lo trato bien a él. Por esto no quería decirte.
- Lo siento. - No te pongas rara.
Mándame al carajo.
Vete al carajo.
Es bueno. Es diferente.
No me chupa la autoestima ni me vende los zapatos por Internet.
De los tipos con los que amé tener sexo, Noah es el más normal.
- Mira. - Amas tener sexo con todos.
Un pódcast te produjo un orgasmo en el metro.
- Sí. - ¿Era de asesinatos?
Creo que era The Daily.
- Hace tres años que Steve no me toca. - ¿Qué? No.
¿Cómo es posible? No sabía que hacía tanto.
Tenía las tetas llenas de cáncer
y la quimio me dio diarrea durante un año.
¿Qué importa? Sigues siendo tú. Siempre.
Seguro es Steve.
Pero lo peor es que me perdonará porque soy su triste, enferma e incogible esposa.
Él es quien me salvará.
Ahí.
Aún no.
¿Vas a decirle a Gail?
- ¿Contraseña del wifi? - TimbalTempo45. ¿Vas a decirle a Gail?
Está de viaje. Riámonos de la contraseña.
No. ¿Adónde se fue tu mamá?
- Al norte. - Mientes.
Sí. ¿Me cuentas más sobre la obra?
No. No empieces con eso. Háblame.
¿Por qué te escondes de Steve?
¿Por qué no quieres decirle a tu mamá? Ella te quiere.
- Ella necesitará saber... - Basta.
Te haré una sopa.
- ¿La rica de paquete? - Sé lo que te gusta.
Por eso no te estuve llamando.
Es una gran producción shakespeariana... Llegó la hora.
Espero esto desde que era niña y fingía no ser de Nueva Jersey.
Está bien, no tienes que llamarme.
No, no está bien.
Has sido así desde que tenías 22, copo hermoso.
Sí, el trabajo me absorbe y...
- ¿Cómo se siente eso? - No. Al carajo.
Haces todo por Steve. Organizaste su tonto libro.
¿Tonto? Casi gana un Pulitzer.
Nadie lo compró porque era deprimente.
Bueno, trataba sobre el cambio climático.
Lo leí y no pude cagar por un mes.
Estaba muy triste para cagar.
Bien, ¿sabes qué? Es Steve.
- Me escribió. - Aún no.
Papá, abre la puerta.
Hola, Winter. Hola.
Ella es Winter, la hija de Noah. Se queda aquí los miércoles, es fabuloso.
- Winter, ella es mi amiga Molly. - ¿Papá?
- Mírame. - Papá.
Le tengo miedo, pero es dulce.
- No oí. - Soy una tarada. Pero soy genial.
- Lo soy. - Bien.
- Hola, espera. No abras la puerta. - De acuerdo.
Es Steve. No haremos eso.
- ¿Te engañó? - No. No quiere hablar.
El cáncer volvió y es incurable.
- Dios. Lo siento. No tenía idea. - Está bien.
Nada de mirarme con lástima.
- Molly. - Lo dejé entrar. ¿Qué pasa?
Lamento irrumpir así. Solo...
¿Morirá de cáncer?
- Dios, cariño, no creo... - Bien, Molly, vamos.
Qué sexi es cuando usa un blazer y está molesto.
¿Hola? ¿Qué pasa?
No morirá de cáncer, solo es incurable.
Entonces, morirá.
Basta de "morirá".
¿Puedes dejar de decir eso?
- ¿Están fumando? - "¿Están fumando?".
- Vamos. - ¿Quiénes son?
- Vamos. - No quiero vivir contigo
- y tu amiga rara. - Sí.
- Nikki no es rara. - Lo soy.
- Sí. - Pasó rápido, pero la amo.
¿Y refrescos? Genial.
Debo estudiar, basta de cáncer.
- Tenemos que hablarlo. - No quiero.
¿Fumas? Y te expones a estrés. Perfecto. Justo lo que necesitamos.
¿Vamos?
Te decepcioné. Qué sexi te ves.
Esto no te ayuda.
Siempre hago todo mal y lo odias.
Es un gran ambiente para ti.
Hola, Steve.
Nikki.
Llamé al hospital.
Después del médico, verás a una asistente de cuidados paliativos.
Te ayudará con las emociones intensas.
Se acabó.
No puedo ni reciclarlo.
Te haré un jugo.
¿Recuerdas cuando me cogías?
¿Con ganas?
Íbamos a fiestas con tus amigos. Hablaban de libros que nunca leí.
Me sentía insegura y buscaba pelea. Y me llevabas a casa.
Mi prioridad es mantenerte con vida tanto como sea posible.
Nada de cafeína ni azúcar ni bebidas verdes.
Llevaremos un diario de alimentación y estableceremos un horario para dormir.
Molly.
¿No quieres vivir?
Quiero chupártela.
De acuerdo.
- Lo siento. - Está bien.
- Lo siento. - Tranquilo.
Está bien.
Tranquilo.
¿Y si es la última vez que tengo sexo? ¿Media chupada que lo hizo llorar?
Está bien.
- Son tus tetas. - ¿Qué?
Cuando las toco, pienso en la mastectomía y en la posibilidad de perderte.
- ¿Piensas en la muerte por mis tetas? - Sí.
No entiendo, ¿qué es todo esto?
¿Qué necesidad tienes de chupármela?
Es un poco raro, dado lo que te ocurrió.
Lo siento, pero tu trauma infantil...
¿Por qué dices "traugma"?
- Es... ¿Qué? - Dilo.
- Trauma. - "Traugma".
Sí, así se dice.
¡Cielos! Solo digo que...
El cáncer te revivió el trauma.
Esta reaparición te lo exacerbará.
Evades el tema. Ni siquiera puedes hablar al respecto.
A los siete, el novio de mi mamá me hizo chupársela.
- Listo, lo dije. - No lo procesaste.
- No... ¿Qué significa eso? - Lo sabes.
¿Cuándo sabes que procesaste tu infancia?
Sabes lo que significa.
La CNN me entrevistará en diez minutos.
No me permitieron reprogramar.
¿Quién eres?
¿Sabes algo sobre mí?
Mol, ¿puedes buscar la entrevista con la familia y el bebé?
Sí.
¿Es mi culpa? ¿Yo no te permití que pudieras conocerme?
¿Eres la última persona que veré antes de morir?
¿Este suéter hace que se me note la barriga?
Muy bien. Bueno.
Yo...
Quiero decir que lo siento.
Gracias, Dr. P. Se lo agradezco.
Di algo.
Nos espera un largo camino.
Me pregunto cuán pronto tendrá un plan de tratamiento.
- Pronto. - ¿Qué quieres?
¿Qué quieres?
Bueno...
Di algo.
¿Es posible que Molly deje el tamoxifeno?
- Sí. - Los efectos secundarios son duros.
- ¿Qué efectos secundarios? - Basta...
¿Qué?
No es tu... Es mi médico.
- Bien. - Perdón.
El estadio cuatro nos conmocionó.
- Basta. - ¿Qué?
- Es mi vida. Es mi muerte. - De acuerdo.
- Quizá... - No, puede quedarse.
- ¿Intentas herirme? - No es sobre ti.
Es sobre lo que yo quiero y cómo me siento.
Quiero sentir cosas.
¿Qué significa eso?
No necesito hablar.
Ni cuidados paliativos.
No moriré mañana.
Los cuidados paliativos nos permiten elegir cómo convivir con esto.
Le brindaré apoyo psicológico y la ayudaré a paliar el dolor.
Cuando esté muriendo, también estaré ahí.
Es cursi, pero todos tenemos una lista de cosas que hacer antes de morir.
Hay que soñar a lo grande.
Escalar una montaña, comer algo picante.
- Patinar. - Tengo cáncer óseo.
- No tiene que ser patinar... - ¿Cree que si aprendo a patinar...?
- ¿Ballenas? - Mire...
¿Alguna vez vio una?
Soy joven y esto apesta, ¿sí?
No hice nada con mi vida.
No sé qué me gusta ni qué quiero.
Nunca...
Nunca tuve un orgasmo con otra persona.
Y voy a morir.
Bien.
Molly.
Oye.
Tenemos algo para tu lista.
"Un orgasmo con otra persona".
¿Sí?
¿Qué es eso?
Me gusta usar cuero.
Pregúntale.
¿Te gusta el cuero?
Amo el hogtie.
¿Que te aten las manos con las piernas?
Solo las piernas.
¿Cómo se siente?
Gracias por no preguntar si duele.
Es...
Es muy intenso.
¿Te interesa?
Quizá podrías empezar a explorar.
Hay un mundo por descubrir.
Si tú quieres.
Creo que dejé a Steve.
De acuerdo.
Le dije que no quería morir con él.
Cielos. De acuerdo.
Quiero morir contigo.
Está bien si no puedes.
Si es demasiado...
Sí. Hagámoslo. Muere conmigo. Sí.
Gracias.
Cariño.
¡Santo cielo!
Lo sentí hasta en el culo. ¡Esto es un hospital!
- Ve a otro lado a tocar la bocina. - Mueva su auto.
Señor, mi amiga acaba de dejar a su esposo.
- Deme un segundo. - ¿Qué carajo me importa?
- Dios. - Debo ir a casa.
No estoy haciendo nada malo. No soy la que toca bocina.
- Ni le grito a nadie. - Muévalo.
Solo hago lo que la gente sana hace
- en un hospital. - Al carajo.
- Lo moveré yo. - ¿Qué? No se levante.
Quédese ahí. Lo siento.
Vamos.
¡Vete a la mierda! Tú lo empezaste, imbécil.
Súbete. Vamos.
Súbete.
Conduce.
BASADA EN EL PÓDCAST DYING FOR SEX SOBRE MOLLY KOCHAN
BASADA EN HECHOS REALES, CUALQUIER SIMILITUD ES PURA COINCIDENCIA.
Subtítulos: Elisabet Trossero