AMOR MODERNO
Último aviso de embarque
para el tren de las 10:00 de Ceannt a Dublín Heuston.
GALWAY, IRLANDA. 13 DE MARZO DE 2020
Mira a todos estos tontos. Todos con algún dispositivo,
pegados a una pantalla, regalando sus datos.
Ni un solo libro entre todos. Es triste en lo que nos hemos convertido.
Hola, mamá. Estamos saliendo de Galway. ¿Me recoges en dos horas?
Traigo la mitad de mi apartamento y ¿quieres que tome un taxi?
Ven a recogerme.
¿No te emociona tenerme en casa unos días?
¿Mamá? Mamá...
-Hola. ¿Cómo estás? -Tenemos un hablador.
-Por favor, no te sientes aquí. -Hola. ¿Cómo estás?
Gracias.
Dios. John Candy en Mejor solo que mal acompañado.
Sigue caminando, amigo.
Sigue caminando. Gracias.
No, la Greta Thunberg irlandesa. No, gracias. Por favor.
Ay, Dios. Sigue caminando, amigo.
Sigue caminando. Seguro tiene la cabeza de su madre en la bolsa.
¿Eres alérgica a Tittles y a Coco?
Está bien.
No.
¿Quieres uno?
Extraños en un tren
Aquí. Está libre.
Entiendo. Es preferible la parecida a Angelina Jolie,
a la lectora interesante con algo que decir.
Porque tal vez tengas miedo de oírlo. Entendido.
Su atención, por favor. Llegamos a la estación Athenry.
Athenry.
Pasajeros a Athenry, desembarquen ahora.
Muchas gracias.
¡Vuelvo al ruedo! ¡Nos vemos, Jolie!
¿Hola? Habla Paula.
Hola, gracias por devolver la llamada.
Sí, espero dos paquetes.
¿Pueden enviarlos a la dirección de Dublín, no a Galway?
Tengo dos pero me equivoqué al elegirla.
Sí, la de Oxmantown Road. Muchas gracias.
¿Alguien quiere té o café? ¿Té o café? ¿Alguien?
-Sí, voy a... -Café... Té...
¿Nadie? Genial. Sin café, sin té.
-Es una locura, ¿verdad? -Totalmente.
-Van a cerrar el transporte público. -Acabo de oírlo.
Seguro todo volverá a la normalidad pronto.
-¿Eres universitaria? -¿Cómo adivinaste?
La pila enorme de libros académicos te delató.
Claro. Cierto.
La universidad cerró ayer, así que...
¿Y tú?
Trabajo en tecnología cerca de Galway. Nos suspendieron dos semanas.
-Cielos. Y ¿a dónde vas? -Mi hermano vive en Dublín.
Mis compañeros de piso se fueron, así que no quería quedarme en Galway.
Yo tampoco. ¿Qué es una ciudad de fiestas sin gente?
Exacto. Eso sí, mi hermano es insoportable.
No sé qué es mejor. Pero es compañía.
Invítalo a la casa de tu madre.
Cállate. Lo conociste hace dos minutos.
Sí, pero va muy bien. Por Dios, estás tan sola.
-Así que... -¿Dónde te quedas?
-Lo siento. -Lo siento. Adelante.
¿Qué significa "en tecnología"?
Lo escucho seguido, pero solo asiento como si supiera.
Es una empresa que orienta la publicidad para otras empresas.
-Así que trabajas en publicidad... -En tecnología.
Ayudo a seis o siete empresas a encontrar consumidores específicos
para que no pierdan el tiempo en quienes no comprarían sus productos.
Ejecutamos algoritmos basados en las preferencias del consumidor,
predecimos y modelamos sus hábitos. ¿Y tú?
Soy medievalista.
Bien.
No hacían mucho de eso en ese entonces.
Sus procesadores eran demasiado lentos.
Lo siento, se me está torciendo el cuello con esta posición.
-¿Te molesta si...? -Lo siento, adelante.
Así está mejor. ¿Qué decías?
No lo recuerdo.
-¿Puedo preguntarte algo curioso? -Claro.
Cuando te subiste, ¿por qué te sentaste con ella
cuando tenías dos mesas aquí?
Prefiero mirar en la dirección hacia la que vamos.
-Ahora no lo haces. -Sí, pero te miro a ti.
Mi neurosis puede aguantar. Es solo una manía.
No es como si afectara mi vida.
-¿Quieres cambiar asientos? -Sí.
¿Dónde vivirás hasta volver a la universidad?
-En la casa de mi mamá. -Lo dices con un dejo de ansiedad.
Me gustó estar lejos estos últimos años,
así que la idea de volver por un par de semanas...
La quiero, pero tienes que rogarle que deje de hablar.
-Y no tiene televisor. -¿Qué? ¿En serio?
-Ni wifi. -¡Seguro te vas a suicidar!
Sí, solo pinta, escribe poesía,
escucha la radio y cuida sus plantas.
-Suena fabuloso. -Algo así.
-Y fuma hierba. -No me digas.
-Sí. -Se parece un poco a mi hermano.
Sin la pintura, la poesía ni nada de lo creativo.
¿Es un poco fumón?
Es como Snoop Dogg
y Seth Rogen en todas sus películas,
enrollados en un porro grande.
Me gustaría conocerlo.
No sé si se llevarían bien. Con tu madre sí.
¿Cuánto tiempo crees va a durar esto?
Las clases vuelven el 28. ¿Un par de semanas?
¿Así que te gusta leer?
-Sí. -Háblame del medievalismo.
-¿En una frase? -Claro.
-Por eso trabajas en publicidad. -No, trabajo en tecnología.
No creo poder explicar qué es medievalismo en un viaje de tren, menos en una oración.
-Está bien. -No quiere que lo describan.
-Lo entiendo. -Te gusta lo que encaja perfecto, ¿no?
Supongo que sí. Me encanta el Tetris.
A mí me gustan las cosas que no se pueden explicar.
-Que no terminan. Como una cebolla. -Pero las cebollas terminan.
Como una cebolla enorme.
Una que escribirle el prólogo me lleve toda la vida.
Me gusta eso. No me gusta llegar al final de las cosas.
Yo soy todo lo contrario..
Si sé cómo funciona, cómo encaja, estoy satisfecho.
Es todo lo que necesito. No soy un erudito.
Me duermo con algo más profundo que Malcolm Gladwell.
Igual, me alegra que te sentaras aquí.
¿En serio?
-Eres mucho mejor que el asesino serial. -¿Quién?
No, Paula. Yo soy el asesino.
-¿Qué? -Soy yo.
Es una película de terror, no romántica.
Debiste haberte sentado con otro.
-Eres demasiado bueno en eso. -Lo siento.
¿Cómo sabías mi nombre?
Lo mencionaste por teléfono.
No pensé que estuvieras prestando atención.
¿Y quién dijo algo de un romance?
Lo siento, ¿te molesta?
-No. -Sigue.
Se ven tan felices, en ese tren
Eran extraños hace dos minutos
Ahora están riendo y bromeando
No hay nada sobre el otro Que no sepan
Son tan guapos
Y jóvenes también
Parece que encontramos
Un romance de película Increíblemente tierno
¿Están preparados?
¿No desearías ser ellos?
Un romance de película Asquerosamente dulce
Ojalá nada se interponga en su camino Desconocidos en un tren
La vida los deja tranquilos
Sí
Desconocidos en un tren
-Eso fue raro. -Eso fue muy raro.
-Parece que llegamos. -El final de la línea.
-¿Hacia dónde te diriges? -Al lado norte. ¿Tú?
Al sur.
-Fue un gusto conocerte. -Igualmente.
Hiciste que el viaje se hiciera más corto.
-Deberíamos bajarnos. -Sí, tienes razón. Supongo que deberíamos.
Sí, deberían.
Es como una evacuación en un golpe de estado.
Parece una película de guerra en blanco y negro. ¿Qué diablos?
Yo voy para allá.
-Adiós. -Hasta luego.
¡Espera!
-Cero, ocho, cinco, ocho... -No.
Nos vemos aquí el 28.
El primer tren de regreso cuando esto se haya levantado.
Aquí mismo.
El 28.
En dos semanas.
Estaré aquí.
-Eres increíble. -Me alegra que tomaras este tren.
-¿Seguro no quieres mi número? -Estoy seguro.
Vendrás.
-Estás muy seguro, ¿no? -Normalmente, no.
No quiero mensajearte por dos semanas como un adolescente.
Es frustrante.
-Esto es a la antigua. -Como algo de la Edad Media.
Si está destinado a suceder, entonces, te veré aquí.
El primer tren a Galway el 28.
-Dos semanas no es tanto. -Pasarán volando.
Quisiera besarte.
-No deberíamos. -Lo sé.
Muchas gracias. Imbécil.
Hola, mamá.
-Hola, nena. -Hola.
Estás sudando.
El Uber no me ayudó a bajar los bolsos...
No era muy über entonces, ¿eh? ¿Entiendes? ¿Über?
-Entendí. Es muy malo. ¿Cómo estás? -¡Fantástica!
-Estoy en un capullo. -¿Qué?
No tengo que ver a los vecinos que odio. Es maravilloso.
¿Trajiste vino?
Sí, claro.
¡Declan! Veo que me esperabas.
¿No venías mañana?
Una frase que le encanta oír a las visitas.
-Me gusta el look. -¿Qué tiene de malo?
Parece que saliste de una playa victoriana
o disparado de un cañón.
-¿Cuánto tiempo te quedas? -Me suspendieron dos semanas.
¿Qué, ahora estás en el ejército?
Vamos a un vodevil y busquemos prostitutas.
Al menos estás vestido para ello.
Bueno, entra.
De todos modos iba a limpiar ese cuarto. ¿Cómo estás, hermano?
¿Qué significa estar en un capullo?
Es el confinamiento.
No está permitido ir a las tiendas. Es como el Blitz.
Solo si se ponen serias las cosas.
Aún no lo implementaron, ¿o sí?
No, pero se rumora que lo harán.
Ahora...
Cuéntame del chico del tren mientras armo un porro.
O se encogió o crecí desde que estuve aquí la última vez.
-Parece más pequeño por mis cosas. -¿Qué es todo esto?
Son baratijas que encuentro en basureros.
Cosas que a esta sociedad capitalista no le sirven.
Así que eres un Womble.
Todo en buenas condiciones.
Hay una cama por aquí, ¿no?
Limpiaré esto en un ratito.
Pero tendré que conseguirte sábanas nuevas. Necesito desayunar.
Y yo almorzar.
Parece genial. ¿Tienes una foto?
No. ¿Por qué haría eso?
Estábamos conectando. Era real. ¿Por qué le tomaría una foto?
Para que pudiera verla.
-¿Está en Facebook? -No lo sé.
-¿Instagram? -No lo sé.
-¿Puedes averiguarlo? -No sé su apellido.
¿Por qué no le escribes?
No tengo su número ni correo electrónico ni dirección.
-¿Cómo la contactarás? -No lo haré.
Quedamos en encontrarnos el 28 en el tren a Galway, en dos semanas.
Es tan jodidamente romántico.
-¿Verdad? -Como Pacto siniestro.
Pero sin los dos asesinos, así que más como Antes del atardecer.
Solo digo.
Me encanta.
-No va a aparecer. -¿Cómo lo sabes?
Porque la conociste por dos horas.
Claro que irá. Fue una conexión real.
No va a aparecer, créeme. Es una dama.
Cada día que despierte se acordará menos de ti,
y tú harás lo contrario.
Por eso Dios inventó los números de teléfono.
Para que siga pensando en ti, una y otra vez.
Como rutina. Tenías que cerrar el trato.
Nunca fuiste de cerrar tratos, Michael.
Lamentablemente, esa siempre fue la diferencia entre tú y yo.
Está en publicidad, pero la llama tecnología.
¿Estás segura de él?
En teoría debería odiarlo, pero no importa.
Genial.
Hoy en día hay demasiada presión por la compatibilidad
y lo que tenemos que tener en común.
Pero ¿y los beneficios de la incompatibilidad?
Sin su número, ¿cómo van a sextear?
No quiero sextear. Es una mujer moderna.
¿No es ese el propósito del teléfono?
Sí, por eso se inventaron, para sextear.
Tuvimos una conexión compleja, no un ligue de adolescentes.
Ella es increíble.
Yo seré quien lo decida. ¿Qué estudia?
-Es medievalista. -Bueno.
¿Como Juego de tronos y eso?
Genial. Me está empezando a gustar.
Hace dos años que estás en la universidad y no conociste a nadie.
Yo me acosté con toda la facultad en dos meses.
¿Qué?
Estoy bromeando.
-Fue en un semestre. -Ay, Dios.
Voy a arreglar mi cuarto.
No, ya está hecho.
-Sábanas limpias. -Gracias.
-Abrí una ventana. -Gracias.
Me pregunto si parecerá pequeño y reducido,
ya que hace tanto que no entro.
-¿Estás cómodo? -Perfecto. Gracias, viejo.
Me alegra tenerte aquí, amigo.
-Buenas noches. -Buenas noches.
-¿Qué carajo? -Voy a salir.
-Son las 11:00. -Sí.
No he sentado cabeza como un viejo prematuro.
Necesito una mujer antes del aislamiento.
-¿Dónde? -En la ciudad, llena de mujeres.
No he sentado cabeza,
solo, con nadie a quien decirle buenas noches,
acostado junto a una tuba y un sombrero en el rincón.
Sí, nos preocupa eso.
¿Cómo no encontraste a nadie en el trabajo?
¿No son casi todas mujeres ahora?
-Habría muchas para elegir. -No ha habido química.
Además, es Galway, siempre están todos borrachos.
En estos años, alguien debió haberte besado al menos.
-Besé a muchas chicas. -Entonces, ¿cuál es el problema?
Nadie me llamó la atención.
Bueno, eso es lo que voy a hacer.
Agarrar a una chica en la calle y darle un beso largo.
Crees que esto va a durar meses.
Volveremos a la normalidad en unas semanas.
Qué mal pronosticador.
-Buenas noches. -Buenas noches.
Qué tarado.
HOLA, PENSABA EN TI. BUENAS NOCHES, BESOS. M.
¡NO TE OLVIDES DE SACAR LA BASURA! BESOS. MAMÁ.
Hola, mi desconocido en el tren.
No tengo tu número así que no puedo escribirte.
Pero si pudiera, diría:
"Pensaba en ti. Buenas noches".
Dios, qué patética.
¡Maldita habitación infantil en miniatura!
Bien. Manos a la obra. A trabajar.
LA GUERRA Y LA PAZ
Me encanta esto.
¡Levántate! ¡Que pase el mentón! ¡Vamos!
Eso fue genial. ¿Qué sigue?
Hay dos más.
¿En serio?
Es como esa cita de Khalil Gibrán... ¿Cómo era?
"Por muy larga que..."
"Que sea la tormenta..."
"El sol sale después de la tormenta..."
SÁBADO 28 DE MARZO DE 2020
...tratando de abordar todos los temas de interés,
las restricciones que se aplicaron hace dos semanas
se prolongarán por tres semanas más por la recomendación de expertos,
dejando en vigor el confinamiento de dos kilómetros.
-Buenos días. -¿Por qué te arreglaste tanto?
Tengo una cita. Es el gran día.
Cierto, la chica del tren.
Pero ¿el límite no es de dos kilómetros ahora?
-Lo sé. -¿Y a cuánto está la estación?
¿Como a seis?
-Ahí tienes. -Sé que va a estar ahí.
Fue tan real.
Sé que siente lo mismo. Como si fuera telepatía.
Préstame tu auto.
No. No puedes salir de los dos kilómetros.
Ya te la encontrarás por ahí. Irlanda es pequeña.
No puedo confiar en eso.
Nunca estuve tan seguro de alguien.
No romperás el confinamiento. Es injustificable.
Pero es una situación especial. ¿Y si no la vuelvo a ver?
¿Especial? ¿Qué tiene de especial?
Solo es tu situación.
Igual ella no estará allí.
-¿Cómo lo sabes? -Por supuesto que irá.
No romperé las restricciones, mamá. Está mal.
Es mi culpa por no tener su número.
Bueno, no creíste necesitarlo. Es muy romántico. Es maravilloso.
Confiaste en su conexión. Es poesía pura.
Poesía de mierda.
Ustedes los liberales tecnológicos son siempre los que rompen las reglas.
Empiezan como revolucionarios geniales, y luego salen con:
"No queremos pagar impuestos,
"ni que los trabajadores tengan derechos,
"porque fuimos una empresa que empezó con una pizzería
"y las reglas no aplican ahora que somos multimillonarios".
Gracias por la difamación.
No tengo empresa, soy un genio de la informática.
No puedo creer que tú seas el que sigue las reglas.
-¿Dónde está el cereal? -Arriba a la derecha.
-Nunca seguiste las reglas. -No es solo una regla, es sentido común.
Se trata de proteger a tu vecino,
no solo de ti como el protagonista de un cuento de ficción.
-Es la vida real, Michael. -Exacto. Es mi vida.
Estás a un paso de:
"Es un país libre y puedo hacer lo que quiera".
¡Y lo es! ¡Es mi vida! ¡Solo tengo una!
No lo es. ¡Es nuestra vida! Y estamos todos juntos en esto.
Y por primera vez, el mundo podría unirse.
Quieres saber sobre una chica que conociste en un tren.
Hay millones. Solo son chicas.
Esta no. Si la conocieras, sabrías lo que digo.
Tú, en especial, me darías tu bendición.
Tal vez no era tan especial, ¿sabes?
Su vello facial era un poco molesto, y trabaja en algo que aborrezco.
¡Parecía maravilloso!
Mucha gente es maravillosa.
¿Y si él va y tú no? Nunca lo sabrás.
No va a ir, mamá.
Es muy responsable,
y no va a romper las reglas por alguien como yo.
¡Necesito saber cómo termina esto!
Tengo apuestas con todos los vecinos sobre si va o no.
-¿Qué? -Todo el barrio está en vilo.
¡No se trata de ti! Es sobre el mundo uniéndose.
Viste el vídeo de Gal Gadot. Todos lo vimos y todos lloramos.
Escucha a Gal Gadot y sus amigos famosos.
Esto pasará y volveremos a la normalidad, y volveré a estar solo.
No dejaré pasar esta oportunidad de tener algo real
por unas reglas temporarias.
¡Esta mujer era increíble!
¡Estuve pensando en todo lo que dijo!
Si ella va y yo no, nunca me lo perdonaré.
Me atormentará.
Seré como un fantasma de una novela de Dickens,
deambulando por la estación.
No voy a retenerte por la fuerza, pero no pidas mi bendición.
Haz lo que quieras. De todos modos, no va a ir.
¿Quieres apostar?
No.
Estamos hablando de mi vida,
no de una telenovela o carrera de caballos.
Lo sé. Y espero que encuentres la felicidad.
-¿Seguro? -Por supuesto. Eres mi niña.
Pero aposté mucho dinero en esto.
Si no está ahí,
te pagaré el alquiler de todo un año.
Dios mío.
¿Caerías tan bajo?
-¿Y tú qué sacas? -Me prestas tu bicicleta.
Pero rápido, porque tengo que estar ahí en diez minutos.
¿Todo el año?
Lo prometo. Pero solo si no está allí.
Así que si no me das tu bicicleta, nunca lo sabrás.
-Vete al diablo, eres un manipulador. -Lo sé. Trabajo en publicidad.
¡Rayos!
Diablos.
-Hola. -Hola.
-¿Todo bien? -Sí, genial.
Estoy haciendo un poco de ejercicio.
Fantástico.
Hola.
¿De dónde es, por favor?
Vivo en Galway. Pero estoy parando en la casa de mi hermano en Dublín.
No lo conozco. ¿Dónde vive?
Me atrapó. Estoy fuera del límite de los dos kilómetros.
Seré sincero, estoy en Inchicore.
-Vuelva allá. -¿En serio?
Muy en serio.
¿Puedo contarle una historia? Puede que lo entienda, siendo...
-¿Siendo qué? -Tengo que ir a esa estación de tren.
-No hay trenes. -Lo sé.
No busco un tren, busco a una chica.
Hace dos semanas, conocí al amor de mi vida en un tren.
Es una medievalista de NUI.
Muy inteligente, pero graciosa y peculiar.
Prometimos volver a vernos aquí,
pensando que el encierro duraría dos semanas.
¿Por qué no la llama?
No le pedí su número ni ningún dato de contacto.
¿Por qué no?
Conectamos tan bien que estábamos seguros de que ambos vendríamos.
Mire, no teníamos idea de lo serio que se pondría esto.
Pero conectamos muy profundamente. Ella es increíble.
Y si no la veo ahora,
no sé cómo volveré a verla alguna vez.
Oí muchas excusas, pero esa es bastante conmovedora.
¿Verdad?
¡No! Es lo más estúpido que he oído.
-Igual, ella no estará ahí. -¿Cómo lo sabe?
Hay puestos de control en esta zona.
Ningún guardia en Irlanda creería eso.
-Ahora, vaya a casa. -¿Estamos todos juntos en esto?
¿Qué cree que es esto? ¿Una película de Netflix? ¡A casa!
-¡Váyase a casa, carajo! -Bueno, está bien.
-Está bien. Entiendo. -Demonios.
Así que, ¿eso es todo? ¿Ese es el final?
Sí.
Supongo que sí.
¿Cómo era?
Cowslip...
¿Cowslip Lane?
Ox... Oxman...
Oxmantown.
La de Oxmantown Road.
Oxmantown Road.
Tengo su calle.
Cuida el auto. Es vintage.
Lo haré.
Avísame cómo te va. Puedo ir en bici si necesitas provisiones.
Gracias, hermano. Creo que estoy listo.
Estás loco.
Subtítulos: Agustina Peiretti
Supervisión creativa Rebeca Rambal to.