AMOR MODERNO
Aviso final de embarque
para o comboio das 10:00 de Ceannt para Dublin Heuston.
GALWAY, IRLANDA 13 DE MARÇO DE 2020
Credo, tantos totós. Todos com um dispositivo,
colados a um ecrã, a oferecer os dados de graça.
Nenhum deles tem um livro. É triste, no que nos tornámos.
Mãe, estamos a sair de Galway. Vais buscar-me daqui a duas horas?
Trouxe metade do apartamento comigo e queres que chame um táxi?
Vai buscar-me.
Não estás contente por me teres em casa por uns dias?
Mãe? Mãe...
-Como está? -Um conversador.
-Por favor, não te sentes aqui. -Olá. Como está?
Obrigada.
Boa, o John Candy em Antes Só Que Mal Acompanhado,
continua a andar, amigo.
Continua a andar. Obrigada.
Não! A Greta Thunberg irlandesa. Não, obrigada. Por favor.
Credo! Continua a andar.
Continua a andar, amigo. Deves trazer aí a cabeça da tua mãe.
É alérgica ao Tittles e ao Coco?
Tudo bem.
Não.
Quer um?
Desconhecidos no Comboio (para Dublin)
Aqui. Está livre.
Já percebi, escolheu a Angelina Jolie
em vez da estudiosa e interessante com coisas para dizer.
Porque deves ter medo de as escutar. Entendido.
Atenção. Chegámos à estação de Athenry.
Athenry.
Os passageiros para Athenry podem desembarcar.
De volta ao jogo! Adeusinho, Jolie!
Olá? Fala a Paula.
Sim, obrigada por me ligar.
Espero duas encomendas.
Pode mandar para a morada de Dublin, não de Galway?
Estão as duas na minha conta, mas escolhi a errada.
Sim. Oxmantown Road um. Muito obrigada.
Alguém quer chá ou café? Chá ou café? Alguém?
-Sim, eu... -Café... Chá...
Ninguém? Que bom! Não querem chá nem café.
-Que loucura, certo? -Completamente.
-Vão encerrar os transportes públicos. -Já ouvi dizer.
As coisas devem voltar ao normal em breve.
-Vens da NUI? -Como adivinhaste?
A montanha de livros de ar académico denunciou-te.
Certo. Isso mesmo.
A faculdade fechou ontem, por isso...
E tu?
Trabalho em tecnologia perto de Galway. Deram-nos uma licença de duas semanas.
-Credo! Para onde vais? -Para casa do meu irmão, em Dublin.
Os meus colegas de casa foram para casa e não quero ficar encalhado em Galway.
Nem eu. O que é uma cidade de festas sem pessoas?
Certo. Mas o meu irmão é uma seca.
Nem sei o que é melhor. Mas faz companhia.
Convida-o para casa da tua mãe.
Cala-te. Conheceste-o há dois minutos.
Sim, mas está a correr tão bem. Credo, és uma solitária.
-Então... -Onde vais ficar?
-Desculpa. -Desculpa. Diz tu.
O que quer dizer "em tecnologia"?
Ouço-o tantas vezes e digo só que sim.
A empresa define o público da publicidade das empresas.
-Trabalhas em publicidade... -Não, em tecnologia.
Trato de contas de empresas e ajudo a definir os consumidores-alvo
para que não percam tempo com pessoas que não comprem os produtos.
Temos algoritmos que detetam as preferências dos consumidores
e tentam prever e modelar as ações deles. E tu?
Sou medievalista.
Pois.
Não faziam nada disso nessa época.
Os processadores deles eram muito lentos.
Desculpa, está a doer-me o pescoço de estar assim virado.
-Achas que posso... -Sim, claro.
Está melhor. O que estavas a dizer?
Não me lembro.
-Posso fazer uma pergunta estranha? -Sim.
Quando chegaste, porque te sentaste ao pé dela,
se havia duas mesas aqui?
Prefiro estar virado na direção do comboio.
-Agora, não estás. -Mas estou virado para ti.
A minha neurose acalma-se. É uma mania.
Não domina a minha vida.
-Queres trocar de lugar? -Sim.
Onde ficas até a faculdade reabrir?
-Em casa da minha mãe. -Disseste isso com ansiedade.
Adorei estar longe nos últimos anos,
a ideia de voltar umas semanas...
Adoro-a, mas é alguém a quem tens mesmo de pedir que pare de falar.
-E mais, não tem televisão. -A sério?
-Nem Wi-Fi. -Aposto que vais morrer!
Sim. Ela só pinta e escreve poesia,
ouve rádio e toma conta das plantas.
-Parece brilhante. -Até é.
-E fuma erva. -Não posso.
-Sim. -Parece o meu irmão.
Sem a pintura, a poesia e qualquer tipo de criatividade.
É um pedrado?
É tipo as representações
do Snoop Dogg e do Seth Rogen nos filmes,
enroladas no mesmo charro.
Gostava de o conhecer.
Não sei se se dariam. A tua mãe gostaria dele.
Quanto tempo achas que isto demora?
Os seminários voltam a 28. Umas semanas?
Lês muito?
-Sim. -Fala-me do medievalismo.
-Numa frase? -Claro.
-Vê-se que trabalhas em publicidade. -Não. É em tecnologia.
Nem consigo começar a explicar o medievalismo numa viagem de comboio.
-Tudo bem. -Não quer ser descrito.
-Entendo. -Gostas de coisas que encaixam bem, certo?
Sim. Sou fã do Tetris.
Gosto das que não podem ser explicadas.
-Que não param. Como uma cebola. -Mas as cebolas acabam.
Então, uma cebola enorme.
Que demoraria a vida toda a escrever o prólogo.
Gosto disso, não gosto de chegar ao fim das coisas.
Sou o contrário.
Mostra-me como funciona, onde se enquadra e fico bem.
Não preciso de mais. Não sou académico.
Adormeço com algo mais profundo que Malcolm Gladwell.
Mas ainda bem que te sentaste aí.
A sério?
-És melhor que o assassino em série. -Quem?
Não, Paula. Eu sou o assassino em série.
-O quê? -Sou eu.
É um filme de terror, não é um romance.
Devias ter-te sentado noutro lugar.
-És bom de mais nisso. -Desculpa.
Como sabes o meu nome?
Disseste-o quando estavas ao telefone.
Não percebi que estavas atento.
Quem falou em romance?
Desculpem, está a incomodar-vos?
-Não. -Toca.
Pareciam tão felizes Naquele comboio
Há dois minutos eram estranhos
Agora riem e partilham uma piada
Não há nada sobre o outro Que eles não saibam
São tão bonitos
E também são jovens
Parece que temos aqui
Um encontro fofinho Impossivelmente fofinho
Não torces por eles?
Não querias ser um deles?
Um encontro fofinho Asquerosamente fofinho
Esperemos que nada os atrapalhe São só desconhecidos num comboio
A vida deixa-os sozinhos
Sim
São só desconhecidos num comboio
-Foi estranho. -Foi mesmo estranho.
-Acho que chegámos. -Ao fim da linha.
-Para que lado vais? -Para o norte. E tu?
Sul.
-Foi um gosto conhecer-te. -Igualmente.
Tornaste a viagem mais pequena.
-Devíamos sair. -Sim, é verdade. Devíamos.
Sim, deviam.
Parece uma evacuação antes de um golpe.
Sinto-me num filme de guerra a preto e branco. Mas que porra?
Vou por ali.
-Adeus. -Adeus.
Espera!
-É 0858395... -Não.
Encontramo-nos aqui no dia 28.
No primeiro comboio para a faculdade quando esta merda passar.
Neste sítio.
Dia 28.
Daqui a duas semanas.
Cá estarei.
-És espetacular. -Ainda bem que apanhaste este comboio.
-Não queres o meu número? -Não.
Vais aparecer.
-És muito confiante, não? -Normalmente, não sou.
Não quero passar as próximas duas semanas a trocar mensagens como um adolescente.
É tão frustrante.
-Fazemos à antiga. -Como se fosse na Idade Média.
Se estiver destinado, vemo-nos aqui.
No primeiro comboio para Galway, dia 28.
-Duas semanas é pouco. -Passarão a correr.
Queria tanto beijar-te.
-É melhor não. -Eu sei.
Muito obrigadinha. Idiota!
Olá, mãe.
-Olá, querida. -Olá.
Estás a suar.
O motorista da Uber não me ajudou com as malas...
Foi mesmo über, não foi? Percebeste? Über?
-Percebi. É uma treta. E tu? -Fantástica!
-Estou fechada no casulo. -Como?
Não tenho de ver os vizinhos que detesto. É ótimo.
Trouxeste vinho?
Sim, claro.
Declan! Vê-se que estavas à minha espera.
Não chegavas amanhã?
É mesmo o que uma visita quer ouvir.
-Gosto do visual. -O que tem?
Parece que devias estar a mergulhar numa praia vitoriana,
ou a ser disparado de um canhão.
-Quanto tempo vais ficar? -Tenho duas semanas de licença.
Agora estás na tropa?
Vamos às variedades e, depois, às putas.
Pelo menos, estás vestido para isso.
Está bem. Entra.
Ia limpar o quarto de hóspedes na mesma. Como estás, mano?
O que é estar fechada no casulo?
É confinamento total.
Nem podemos ir às lojas. Parece o Blitz.
Isso é só quando for mesmo grave.
Ainda não o implementaram, pois não?
Não, mas vão. É o que se diz.
Ora...
Conta-me a história do rapaz do comboio enquanto enrolo uma.
Ou encolheu ou cresci desde que estive cá.
-Parece mais pequeno por causa da tralha. -Que tralha é esta?
Bugigangas que encontro nos contentores e assim.
Coisas que o capitalismo considera inúteis.
És como um Womble.
São coisas boas, pá.
Deve haver aqui uma cama, certo?
Limpo isto num instantinho.
Mas tenho de te dar lençóis lavados. Anda. Preciso do pequeno-almoço.
E eu do almoço.
Ela parece ótima. Tens uma foto?
Não. Porque faria isso?
Estávamos a dar-nos bem. Era real. Porque lhe tiraria uma foto?
Para eu a poder ver.
-Ela tem Facebook? -Não sei.
-Insta? -Não sei.
-Podes descobrir? -Não sei o apelido.
Manda-lhe mensagem.
Não tenho o número, nem o e-mail, nem a morada dela.
-Como vais contactá-la? -Não vou.
Vamos encontrar-nos no comboio para Galway, no dia 28, daqui a duas semanas.
Isso é mesmo romântico, porra!
-Não é? -O Desconhecido do Norte-Expresso.
Sim, mas sem a parte do duplo homicídio, é mais tipo Antes do Anoitecer.
Acho eu.
Adoro isso, porra!
-Ela não vai aparecer. -Como sabes?
Estiveste com ela duas horas.
Claro que vai. Foi uma ligação profunda.
Não vai aparecer, acredita. É uma senhora.
Ela vai acordar e esquecer-te mais um pouco a cada dia
e tu farás o contrário.
Foi por isso que Deus inventou os telefones.
Para que ela se recorde de ti, cada vez mais.
A rotina. Tinhas de ter fechado negócio.
Nunca fechaste negócios, Michael.
Essa sempre foi a diferença entre nós os dois.
Trabalha em publicidade, mas diz tecnologia.
Tens a certeza?
Teoricamente, devia detestá-lo, mas não importa.
Deus queira.
As pessoas ligam tanto à compatibilidade
e tudo o que é preciso ter em comum.
E os benefícios da incompatibilidade?
Sem o número, como vais mandar mensagens ordinárias?
Não quero isso. Ela é uma mulher moderna.
Não é para isso que serve um telefone?
Foi para isso que os inventaram, mensagens ordinárias.
É uma ligação complexa. Não é um engate adolescente no comboio.
Ela é espetacular.
Eu é que decido isso. O que estuda?
-É medievalista. -Certo.
Tipo, A Guerra dos Tronos e isso?
Fixe. Começo a gostar dela.
Estás na faculdade há quase dois anos e não conheceste ninguém.
Dormi com a faculdade toda em dois meses.
O quê?
Estou a brincar.
-Foi mais num semestre. -Credo!
Certo. Vou arrumar o meu quarto.
Não, já arrumei.
-Lençóis lavados. -Obrigada.
-Abri a janela. -Obrigada.
Será que parecerá pequeno e reduzido,
por não entrar lá há tanto tempo.
-Estás confortável? -Perfeito. Obrigado, meu.
É um gosto ter-te cá, amigo.
-Boa noite. -Boa noite, meu.
-Mas que merda? -Vou sair.
-São 23 horas. -Sim.
Não posso entrar na meia-idade e comprometido antes do tempo como tu.
Tenho de ter mulher antes do confinamento.
-Onde? -Numa cidade cheia de mulheres.
Não estou comprometido,
porque estou sozinho sem ninguém a quem dar boa-noite
ao lado de uma tuba e um chapéu de coco no canto.
Isso é preocupante.
Porque não arranjaste alguém na empresa?
As mulheres não têm 50% dos empregos?
-É muito para escolher. -Ainda não aconteceu.
Moras em Galway, estão sempre bêbedos.
Pelo menos, devias ter sido beijado nestes dois anos.
-Beijei muitas miúdas. -Então, qual é o problema?
Ninguém me surpreendeu.
É isso que eu vou fazer.
Agarrar uma miúda na rua e dar-lhe um beijo longo.
Achas que isto vai durar meses.
Vai voltar ao normal em duas semanas.
És cá um vidente, meu.
-Boa noite. -Boa noite.
Que idiota de merda!
A PENSAR EM TI. BOA NOITE. BEIJINHOS.
NÃO TE ESQUEÇAS DE IR PÔR O LIXO! MÃE. BEIJOS.
Olá, desconhecido do comboio.
Não fiquei com o teu número, não posso contactar-te.
Se pudesse, diria:
"A pensar em ti. Boa noite."
Credo. És cá uma falhada.
Maldito quarto em miniatura!
Certo. Vamos a isto. Mãos à obra.
GUERRA E PAZ I
Adoro isto.
Para cima! Passa o queixo! Vamos!
Foi ótimo. E a seguir?
Há mais dois.
A sério?
Parece uma citação do Seamus Heaney. O que dizes?
"Se o inverno..."
"Se passarmos o inverno..."
"Se passarmos verão, passaremos o inverno..."
SÁBADO, 28 DE MARÇO DE 2020
...na esperança de cobrir todos os aspetos...
Após as restrições apresentadas há duas semanas,
os especialistas recomendam que se estendam por mais três semanas,
com o confinamento de dois quilómetros a manter-se.
-Bom dia. -Porque estás tão animado?
Tenho um compromisso. É o grande dia!
Pois, a miúda do comboio.
Mas, espera, não podes ir além de 2 km de casa.
-Sim. Mas... -A quantos fica Heuston?
A uns seis?
-Então? -Eu sei que ela vai estar lá.
Parecia mesmo certo.
Sei que ela sente o mesmo. É como telepatia.
Empresta-me o teu carro.
Não, não vais passar os 2 km, pá.
Hás de encontrá-la. A Irlanda é pequenina.
Não posso confiar nisso.
Nunca estive tão certo sobre alguém.
Não podes furar o confinamento, não interessa.
Mas é uma situação especial. E se nunca mais a vejo?
Especial, como?
Parece que é a tua situação.
Enfim, e ela não vai.
-Como sabes? -Claro que ele vai.
Não vou quebrar as restrições, mãe. Não pode ser.
Devia ter-lhe pedido o número.
Achaste que não era preciso. É muito romântico. Lindo.
Confiaste na vossa ligação. É mera poesia.
Merda de poesia.
É espantoso como os liberais da tecnologia são os que quebram as regras.
Começam todos indisciplinados e fixes, mas depois:
"Mas não queremos pagar impostos.
"Não damos direitos aos trabalhadores,
"somos uma startup que começou por cima de uma pizaria
"e as regras não se aplicam porque somos tão ricos como um país médio."
Obrigado por me deitares abaixo.
Não tenho uma startup, sou um génio da informática.
Nem acredito que estás tão ligado às regras.
-Os cereais? -No armário, à direita, em cima.
-Nunca seguiste as regras. -Não é uma regra, é o senso comum.
É preocupares-te com o teu vizinho,
não só contigo, como líder de uma narrativa que inventaste.
-Isto é a vida real, Michael. -Exatamente. A minha vida.
Estás literalmente a um passo do:
"Vivo num país livre e faço o que eu quiser."
Mas é! É a minha vida! A única que vou ter.
Não é nada. É a nossa vida! E estamos nisto juntos.
E, pela primeira vez, pode ser que o mundo se una.
Interessa-te mais o que aconteceu à miúda que conheceste no comboio.
Há milhões. São só miúdas.
Esta não. Se a conhecesses, percebias.
Tu, acima de todos, dar-me-ias a tua bênção.
Talvez não fosse assim tão especial.
A barba dele era irritante e trabalha numa área que detesto.
Parecia maravilhoso!
Há muita gente maravilhosa.
E se ele for e tu não? Nunca saberás.
Ele não vai, mãe.
Ele é muito responsável
e não vai desrespeitar as regras por alguém como eu.
Tenho de saber como acaba!
Tenho apostas com os vizinhos sobre se ele vai aparecer.
-O quê? -Estão todos na expectativa.
O importante não és tu! É o mundo unir-se.
Viste o vídeo da Gal Gadot. Caraças! Todos vimos e todos chorámos.
Dá ouvidos à Gal Gadot e aos amigos famosos dela.
Isto vai passar, voltar ao normal e estarei sozinho outra vez.
Raios me partam se perco a oportunidade de algo real
por causa de regras temporárias.
Esta mulher era incrível!
Só penso em tudo o que disse!
Se ela aparecer e eu não, nunca me perdoarei.
Vai assombrar-me.
Serei como um fantasma destroçado do Dickens
a assombrar a estação.
Não te vou impedir fisicamente, pá, mas não concordo.
Faz o que quiseres. De qualquer forma, ela não vai aparecer.
Queres apostar?
Não.
Estamos a falar da minha vida,
não de uma novela ou corrida de cavalos!
Eu sei. E espero que encontres a felicidade.
-Esperas? -Claro. És a minha menina.
Mas posso perder montes de dinheiro.
Se ela não for,
pago-te a renda no ano que vem.
Meu Deus!
Descias assim tanto?
-E o que ganhas tu? -Emprestas-me a bicicleta.
Mas, depressa, só tenho dez minutos.
O ano inteiro?
Prometo, mas só se ela não estiver.
Se não me deres a tua bicicleta, não vais descobrir.
-Vai-te foder, és um manipulador. -Eu sei. Trabalho em publicidade.
Merda!
Raios.
-Olá! -Olá.
-Está bem? -Ótima, sim.
Estou só a fazer exercício.
Boa.
Olá.
De onde é, por favor?
Vivo em Galway, mas estou em casa do meu irmão em Dublin.
Não o conheço pessoalmente. Onde vive?
Apanhou-me. Estou a mais de 2 km.
Para ser sincero, estou em Inchicore.
-Volte para trás! -A sério?
Muito a sério.
Posso contar-lhe uma história? Pode achar que é...
-Achar o quê? -Tenho de ir à estação dos comboios.
-Não há comboios. -Eu sei.
Não quero apanhar o comboio. Quero apanhar uma miúda.
Há duas semanas, conheci o amor da minha vida num comboio.
Estuda a época medieval na NUI.
Muito inteligente, mas divertida e original.
Combinámos encontrarmo-nos lá
a pensar que seria só duas semanas.
Porque não lhe liga?
Não tenho o número nem como a contactar.
Porque não?
Parecia que tínhamos uma boa ligação e íamos aparecer os dois.
Não fazíamos ideia de que ia ser assim tão grave.
Mas temos uma ligação profunda. Ela é espetacular.
E, se não conseguir vê-la agora,
acho que nunca mais a vou ver.
Já ouvi muitas desculpas, essa é muito comovente.
Não é?
Não! É a coisa mais estúpida que ouvi.
-E ela não vai. -Como sabe?
Há barreiras em toda a zona.
Nenhum guarda vai acreditar nessa merda!
-Vá para casa. -Não estamos todos juntos?
O que acha que isto é? Um filme da Netflix? Para casa!
Meu Deus!
Imagina todas as pessoas
A viver...
-Vá para casa, porra! -Sim, está bem.
-Está bem. Entendido. -Que merda!
E é assim? Acabou-se?
Sim.
Acho que sim.
Como se chamava?
Cowslip...
Cowslip Lane?
Oxmantown.
Ox... Oxman...
Oxmantown.
Oxmantown Road um.
Oxmantown Road.
Já sei a rua dela.
Cuidado com o carro. É vintage.
Terei.
Depois diz como foi. Se precisares de mantimentos, vou lá de bicicleta.
Obrigado, mano. Estou preparado.
És mesmo chanfrado.
Legendas: Dina Almeida
Supervisor Criativo Pedro Renato Marques timentos, vou lá de bicicleta.