Précédemment dans Faux-Semblants...
On va avoir un bébé.
- Oui. - Un bébé.
- Je sais. - Un bébé.
Et Elliot n'est pas là pour tout gâcher.
Tes prières ont effacé le meurtre de la vieille dame ?
Tu avais raison. Ça n'est jamais arrivé.
Aucun corps n'a été trouvé. Juste un bad trip.
Des centres partout dans le pays. Et hop ! On avance vite.
Vous étudiez quoi ?
Putain.
Tout.
Un cobaye ?
Et si on prenait rendez-vous ?
Parfois, on fonctionne par livraison,
et elle te voulait, alors je t'ai eu.
Genevieve.
Non.
Beverly.
Je n'ai rien écrit depuis 17 mois.
Pas un mot. Je n'exagère pas.
Je n'ai rien couché sur le papier depuis tout ce temps.
Malade de mon anxiété, empêtré dans une cousine de la dépression.
Par apathie, par défi.
Par amour pour le monde et tous ses habitants,
et surtout,
moi.
Jusqu'à ce que...
FAUX-SEMBLANTS
Rends-moi service.
- Bonjour, Rebecca. - Ne fais pas ça.
- Ça va ? Et Susan ? - Je ne cracherai pas sur ta queue
avant de la mettre, Silas.
Écris un portrait pour moi.
Non merci.
"Les Mantle, médecins flippantes du vagin."
- Joli titre. - Un article complaisant.
On ouvre un centre de naissance en Alabama. Suis-les un peu
et écris sur leur personnalité envoûtante.
- Non. - C'est pas une putain de demande.
Tu ne peux pas te permettre de refuser.
Bonjour.
Ça va ?
- Sûre ? - Oui.
C'est un miracle.
Vous croyez aux miracles, Beverly ?
Avancez vers la forêt.
Écoutez les craquements sous vos pieds.
Les feuilles, les branches, la terre douce et riche entre vos orteils.
Maintenant, levez les yeux.
La verdure, les oiseaux, le bleu du ciel,
au-delà des arbres.
Mettez vos mains sur votre ventre.
Prenez une grande inspiration.
Expirez à fond.
Avancez dans la clairière. Écoutez le son de la cascade.
Elle est un peu plus loin.
Sentez le soleil sur vos épaules,
sur votre dos, sur votre ventre.
La lumière arrive.
Ça va ?
Tes affaires sont prêtes.
- Super. Merci. - Amuse-toi bien.
Ça va ?
Tu as hâte ?
Je t'aime, Elly.
Petite sœur.
- C'est... - Parfait.
Affreux.
Oui. On ira tous en enfer.
Vous vous décririez comme toxicomane ?
- Non. - Non !
Vous êtes en sevrage ?
- Je n'utiliserais pas ce mot. - C'est ce qu'une toxicomane dirait.
Vous êtes suivie ?
- Non. - Non.
- Un parrain ? - Non.
- Un réseau de soutien ? - J'ai ma sœur.
C'est tout ? Votre réseau s'arrête là ?
C'est impossible d'expliquer notre relation à quelqu'un de l'extérieur.
On n'a besoin de personne.
- Jamais. - C'est devenu malsain.
L'alcool, la drogue.
C'est devenu pénible.
Vraiment ?
J'hallucinais. J'étais déprimée.
Je souffrais, et tout va si vite pour nous.
- Le centre... - Le labo.
On a tout ce qu'on a toujours voulu.
On va être parents.
"On" ?
Je vais avoir des jumeaux. On les élèvera ensemble.
- Parent un, parent deux. - D'accord.
- Deux petits bébés. - J'ai compris.
Tout ce qu'on a toujours voulu.
Vous n'êtes pas dépassées par tout ça ?
Honnêtement, non.
En conflit intérieur ?
Le jet privé de Rebecca Parker vous emmène
inaugurer votre deuxième centre,
dans une ville inconnue
d'un État inconnu, trois mois à peine après l'ouverture du centre principal.
C'est ce que vous vouliez ?
Oui.
Ce que vous avez toujours voulu ?
Oui.
Comment était le vol ?
C'était offert par Rebecca, l'avion. Magnifique, non ?
Bienvenue à Montgomery. Prêts à vous assassiner entre vous ?
S'étrangler un peu ne nous fera pas de mal.
- Tu es fatiguée, Beverly ? - Non, ça va.
Ta chambre est prête. Si tu veux aller t'allonger, dis-moi.
J'ai fait un rêve.
- Bien. - L'avion s'écrasait.
Au milieu d'un champ, carbonisé, et on l'ignorait.
- On vous attendait ici. - Sympa, comme histoire.
J'espère que tu y vas mollo avec mes Mantle.
C'est un article flatteur.
- Je sais. - Pas une de tes diatribes du New Yorker.
On ne veut que des compliments.
Venez rencontrer Papa.
Il a hâte. Il est médecin, lui aussi.
Vraiment ?
Tu ne l'as jamais mentionné.
Si, les filles.
Papa, voici les jumelles.
Beverly, Elliot, voici Papa. Le Dr Marion James.
- Bonjour. - Bonjour.
Et voici mes sœurs, et Mémé.
Comment allez-vous ?
Et voici Silas Jordan.
- Tu as entendu parlé de lui. - Pas du tout.
Mais si, Papa.
Il a gagné un Pulitzer. Il écrit un article
pour nous sur les jumelles. Que des compliments.
Ça devrait être aisé.
Magnifiques, non ?
Oui, tout à fait.
Comment ça va, Florence ?
Ça va.
Merci, docteur. J'ai hâte.
C'est devenu très pénible ?
Je ne me plains pas, j'ai de la chance.
On est à la fin, je peux tenir encore une nuit.
Vous voulez examiner la mère, docteur ?
Ce n'est pas nécessaire.
On a lu le dossier. Tout est prêt pour demain,
- tant que Florence se sent bien. - C'est le cas.
Et elle a reçu d'excellents soins médicaux.
- C'est le cas. - Oui.
Papa s'est si bien occupé de moi.
C'est...
Je ne crois pas qu'un examen soit nécessaire.
Vous allez accoucher cette femme de quadruplés demain.
Première patiente du centre. Vous voulez sans doute vérifier.
Elle attend des quadruplés, donc, au moins un bébé
- sera caché derrière un autre. - C'est votre patiente.
- Oui, et je... - C'est son premier accouchement.
Elle est stressée.
- Oui, mais... - Je voudrais que vous le fassiez.
D'accord.
Où peut-on aller ?
Je ne suggérais pas un examen vaginal, docteur.
Touchez-les.
Vous voulez un peu d'intimité, Florence ?
Non, pas du tout. C'est ma famille.
Voilà.
Un.
Deux.
Trois.
Quatre.
L'Alabama.
- Vous y êtes déjà allé ? - Non.
Centre Mantle-Parker, Alabama. Pourquoi ?
Susan y est née.
Ce n'est pas une raison.
L'Alabama a le sixième plus haut taux de mortalité maternelle des États-Unis.
On souhaite justement se développer dans ce genre d'endroit.
Vous arrivez sur votre cheval blanc anglais
pour sauver les miséreux noirs du Sud
dont vous ne savez rien.
Ce n'est pas ce qu'on fait.
Oui. Vous allez accueillir les progénitures de blanches riches,
pendant que les miséreux regardent.
Ce n'est pas ce qu'on fait.
D'accord.
Alors qu'est-ce que vous faites ?
Oui.
Beverly, Elliot, d'autres jumeaux dans la famille ?
Non. On est les premières.
C'est un cadeau.
Et vous, d'autres jumeaux dans la famille ?
Depuis longtemps. J'avais une jumelle, Marion avait un jumeau.
- J'avais. - Il est mort juste après sa naissance.
Il était si petit, et lui était si gros. On aurait dit que tu l'avais mangé.
On ne saura jamais.
Ils me l'ont pris des mains pour l'emmener à l'incinérateur.
Ça se passait comme ça.
Mémé, ne parlons pas de ça à table.
L'accouchement, c'est violent, Florence James. Tu n'es pas prête.
Elles vont juste me les détacher du ventre.
L'accouchement n'est pas violent avec les Mantle.
Vraiment ?
Elliot, raconte le bébé que tu viens de faire naître.
Vingt-quatre semaines. En pleine forme.
- Vraiment ? - Pas juste en forme. En pleine forme.
Vraiment. Personne n'y croyait, n'est-ce pas, Silas ?
C'était extraordinaire.
Très impressionnant.
C'est le bébé le plus prématuré que vous avez aidé à mettre au monde ?
Oui.
Vous pourriez faire encore plus prématuré ?
Oui.
Impossible de l'affirmer.
Tout dépend de leur environnement de croissance.
Bien sûr.
Ça va de pair avec le débat sur l'avortement, non ?
Plus la vie est possible en dehors de l'utérus,
plus l'argumentaire des anti-avortement est solide. Non ?
Si on peut sauver un bébé à 16, 17, 18 semaines,
soudain, la femme perd le droit de mettre fin à sa grossesse sans danger.
Ça, ce n'est pas une conversation à avoir à table.
Non, Mère. C'est fascinant.
Je trouve aussi.
Est-ce possible, Elliot, de sauver un bébé aussi jeune ?
Quinze, 14 semaines ?
Non.
Dans ce cas, combien la mère avait eu de fausses couches ? Quatre, cinq ?
- Oui. - Vous avez travaillé sur sa fertilité ?
Non.
Vous, si.
C'est une science fascinante.
Non, elle a suivi ce traitement ailleurs et n'avait plus de soutien médical.
C'était très inhabituel.
Elle a reçu un traitement avec vous.
Nous avons si peu de connaissances des stades précoces de la vie.
C'était le cas.
Florence a fait des fausses couches. Ça ne te gêne pas ?
C'est vrai.
- Et non. - Et regardez-la.
Oui, j'ai tellement de chance.
Des quadruplés monozygotes.
- C'est-à-dire ? - Un placenta pour quatre.
Ce doit être très risqué, non ?
- Possiblement. - Ne devrait-elle...
Pardon. Ne devriez-vous pas être à l'hôpital ?
Elle n'est pas malade. La grossesse n'est pas une maladie.
Vous aimez cette réplique, pas vrai ?
Pas de diatribe, j'ai dit.
J'ai déjà entendu Beverly dire ça au moins quatre fois.
C'est une putain de bonne réplique. Note-la dans ton cahier.
- Susan ! - Pardon.
Vous avez toujours vécu ici, M. James ?
Nous sommes là depuis des siècles.
Ça a dû être difficile d'élever vos enfants seul.
Il n'était pas seul.
Non, désolée. Bien sûr.
Je voulais dire que la mort d'une mère est extrêmement tragique.
La mort d'une mère ?
Pardon. Je pensais que...
Elle n'est pas morte. Elle est partie.
C'était comme une mort, Beverly.
J'étais juste un médecin de famille.
Si on avait besoin de moi, j'apportais mon aide. À domicile.
Père de famille, mère de famille, les petits, les gouvernantes, les invités.
Pour quoi que ce soit.
Pour qui que ce soit.
J'ai fini par être connu pour aider les femmes.
La santé des femmes devint ma spécialité. J'ignore pourquoi.
Elle m'a choisi.
Mes fréquentations, peut-être.
Ce n'était important pour personne, à l'époque.
La santé des femmes ? Je partais de zéro.
J'étais le premier.
Le corps féminin.
Un territoire inexploré. Une terre inconnue.
Nouvelles frontières, Nouvelles limites, nouveaux domaines.
C'est merveilleux d'aller là où aucun homme n'est encore allé.
D'y être au début. Être la première page. Façonner l'avenir.
J'ai mis des salles de consultations ici, dans mon petit hôpital à moi.
On a bâti ce qu'il fallait bâtir. Créé des outils qui n'existaient pas.
Nommé des éléments, des affections, des maux que personne n'avait découvert.
Dysplasie cervicale, hyperplasie de l'endomètre,
prolapsus du plancher pelvien, hémorragie utérine dysfonctionnelle.
Accouchement, fertilité, accouchement, fertilité,
accouchement, fertilité.
Mais j'étais loin d'avoir
le nombre de patients que vous avez pour m'entraîner.
Je devais souvent me contenter de...
On ne s'entraîne pas sur nos patientes, M. James.
Bien sûr que si.
Votre profession est un verbe.
Vous ne pensez pas qu'on s'améliore à chaque incision, chaque suture ?
Vous n'avez jamais fait d'erreur avec un patient
qui vous a servi de leçon à appliquer au suivant ?
Jamais saisi une opportunité,
un corps qui se présente, une occasion de s'améliorer
pour faire progresser la profession ?
Je ne vois pas les choses ainsi.
Elliot, si.
Vous ne voyez peut-être pas les choses ainsi,
mais ça ne veut pas dire que c'est faux.
Je pense aux débuts. Comment tout a commencé.
Les épaules sur lesquelles nous nous tenons. Médecins, patients.
Une jeune femme autour de 1840, 1850. Enceinte à 17 ans.
Elle avait une forme sévère de rachitisme,
causée par la malnutrition, le manque de vitamine D.
Son pelvis était sévèrement déformé.
Elle fut en travail pendant des jours, mais impossible d'accoucher.
Le médecin fut appelé trop tard, le bébé était mort à son arrivée.
On la ramena auprès du médecin.
Son vagin souffrait de déchirures, de fistules.
Elle était à l'agonie.
Tout cela n'était pas rare, à l'époque.
Bien au contraire. Les jeunes femmes en souffraient souvent.
Il n'y avait ni remède, ni traitement.
Personne ne s'intéressait à résoudre cela.
À améliorer tout cela.
Donc, elle et le médecin travaillèrent ensemble.
Le médecin et la jeune femme réalisèrent 30 interventions différentes.
Sans anesthésie.
Trente interventions pour réparer, et le médecin finit par réussir.
Il lui aura fallu beaucoup d'entraînement et d'efforts.
Mais il a réussi. Ils ont réussi.
Et ce travail fut passé de médecin en médecin,
et ainsi de suite, jusqu'à moi.
Jusqu'à vous.
Quelle barbarie. C'est de l'histoire ancienne.
Ce que vous décrivez n'arrive plus.
Non. Nous ne sommes jamais très loin de l'Histoire.
Qu'avez-vous fait ?
Avec cette femme autrefois stérile et soudainement féconde ?
Était-ce Dieu ? Êtes-vous Dieu ?
Comment avez-vous créé la vie où elle ne pouvait pas naître ?
J'ai fait une combinaison de choses.
C'est-à-dire ?
Pouvez-vous me raconter ?
- J'ai perdu les eaux. - Il y a deux heures environ.
- Bon. Respirez. - Elliot.
Un accouchement très précoce.
- Vingt-quatre semaines. - Elliot...
Respirez avec moi, Lenka.
Tu peux m'aider ?
Je ne suis pas obstétricien, Elliot.
Je reviens dans une seconde.
Pitié, aide-moi.
On est dans un centre de naissance.
- Trouve quelqu'un. - Non.
- Beverly ? - Impossible.
Ça va aller.
Elle a fait une implantation risquée qui n'était pas techniquement légale,
et j'ignore ce que ça pourrait impliquer.
Elle a fait des fausses couches. On ignorait pourquoi,
donc j'ai laissé son embryon se développer plus longtemps avant l'implantation.
Combien de temps ?
Quatre semaines.
Tu as implanté un embryon de quatre semaines ?
Elle a perdu les eaux il y a deux heures. Aide-moi, par pitié.
Pitié, aide-la.
Respirez.
Oui, respirez.
Bonjour, je m'appelle Tom. Vous vous en sortez bien. Le bébé arrive.
Est-ce un secret ?
Peut-être.
Avez-vous fait quelque chose de très malin ?
Peut-être.
Je vais chercher une serviette.
- Et de l'eau. - Ça va ?
Vous avez vu l'accouchement ?
Elliot était là.
C'est inhabituel.
- Elle était là. - Il va s'en sortir ?
Je n'y crois pas. Je ne comprends pas.
Mais il respire tout seul. Aucun signe de jaunisse.
Ça n'a pas de sens.
On était prêt à le mettre sous respirateur,
mais honnêtement, il n'en a pas eu besoin.
Incroyable.
Comment vous vous sentez, pour le vôtre ?
Je peux vous demander une chose, Beverly ? Êtes-vous en contact avec Genevieve ?
Avec ses avocats, surtout.
Concernant le droit de visite, les aspects pratiques.
C'est assez simple. Ce n'est pas traumatisant.
Elle quitte le pays dans 15 jours pour un film,
après ça, elle ne veut plus me voir.
Vous voulez la voir ?
Vous deviez beaucoup l'aimer ?
On dirait, en tout cas.
- Désolé. Je ne voulais pas... - Elle n'existe pas.
Je dois faire comme si elle n'existait pas.
Très triste.
Très, très triste.
Triste aujourd'hui. Triste demain.
Beverly ?
Petite sœur ?
Je vais bien.
Que s'est-il passé ?
Je ne sais pas.
Je me suis senti mal, Elliot.
Tout ça était un peu idiot. Juste une blague.
Ce n'est pas vrai, Beverly.
Beverly.
Salut.
Mince.
Vous m'avez eu.
Elle était si triste.
Tout le temps.
Tu n'es pas obligée de me raconter ça. Ça ne me regarde pas.
Elle buvait beaucoup.
Elle venait parfois nous chercher à l'école, complètement bourrée,
et c'était tellement gênant.
Je la détestais.
Elle pleurait, elle nous criait dessus.
Elle disait qu'elle aurait préféré mourir en nous mettant au monde.
Ou qu'on soit mortes dans son ventre.
C'est pour ça que je raconte que c'est ce qui s'est passé.
Je l'ai transformé en ange, comme elle le voulait.
Et elle continuait à nous mettre au monde, mais j'ignore pourquoi.
Avant, je me disais que c'était
parce qu'à chaque fois, elle espérait que ce serait mieux,
mais ce n'est pas ça, car elle n'a jamais eu d'espoir.
C'était Papa.
Il nous voulait tellement, toutes.
Il est formidable, non ?
Tu devrais te reposer.
Tu vas être une mère magnifique.
Les bébés.
Putain de parasites.
Vous avez des enfants ?
C'est pas votre métier de ne pas demander ça ?
Aux femmes, oui.
- Vous n'avez jamais voulu d'enfants ? - Je vais en avoir.
Quoi ?
- Beverly va en avoir. - On va en avoir.
J'ai lu une interview de Genevieve Cotard,
il y a longtemps, et elle parlait du désir d'en avoir.
Elle a employé ce mot.
Un "désir" d'en avoir. Une douleur physique.
Ce n'est pas votre cas ?
- Non. - Vous avez pas eu ça ?
- Non. - Pas d'instinct maternel ?
Non.
- Les bébés, rien à foutre ? - Non.
- C'est la science qui vous intéresse ? - Oui.
Et pourtant, vous y voilà. Des bébés.
Une maison. Un putain de chien.
Que s'est-il passé ?
J'ai deux filles et un fils.
C'était comment ?
J'étais très doué pour la partie grossesse,
quand il y a encore tout ce potentiel.
Je pensais que vous aviez arrêté, Elliot.
C'est vrai.
C'est ça. Et qu'est-ce que ça donne ?
Vous aimez boire.
J'aime boire.
Vous pensez à votre troisième verre en sirotant votre premier.
Oui.
Vous avez essayé d'arrêter pour quelqu'un ?
Les enjeux sont moindres, en ce qui me concerne.
Mais vous dites avoir des enfants.
Tous mes oiseaux ont quitté le nid.
Mais vous ? Vous allez être mère.
Une maman.
Vous êtes à l'aube d'une belle aventure.
Vous avez essayé un programme ?
Alcooliques Anonymes ?
Oui.
- Ça n'a pas marché ? - Ça marche bien.
Je peux arrêter quand je veux.
Mais...
je n'ai jamais envie.
Aucun traumatisme.
J'aime juste boire.
Vous avez halluciné quoi ?
Une vieille dame SDF nommée Agnes.
C'était vraiment intense.
J'étais convaincue de l'avoir poussée de mon balcon.
C'est pas rien.
Oui.
Vous hallucinez beaucoup ?
Non.
Pourquoi faire ça ?
- C'est mon boulot. - Pas me questionner.
Ça.
Ce magazine de merde, les jumelles souriantes, vendre votre âme.
- Vous écrivez des bouquins. - J'en ai écrit.
Ils étaient bien.
Vous êtes M. Pulitzer. Vous êtes écrivain !
Je suis un prof qui a baisé ses étudiantes.
Ils ont oublié le Pulitzer.
On ne peut plus baiser personne !
C'est osé.
Patients, étudiants, plus le droit de rien.
- Vous baisez vos patientes. - Le contraire serait impoli.
Vous baisiez Genevieve ?
Ou c'était juste votre sœur ?
Oui.
Que se passe-t-il dans votre labo ?
Comment cette femme est tombée enceinte ?
Pourquoi ce bébé est un tel miracle ?
Quel genre d'expériences à la Frankenstein vous foutez ?
Mon Dieu, je suis désolée.
Une jeune femme fut conduite à un homme.
Elle avait 17 ans.
Elle était esclave.
Elle avait une forme sévère de rachitisme.
Elle était enceinte et était en travail depuis trois jours.
Son pelvis était déformé, rendant l'accouchement impossible.
Le bébé était mort-né.
Après la naissance du bébé mort-né, la jeune femme esclave de 17 ans
souffrant de rachitisme
due à la malnutrition et au manque de vitamine D
fut conduite à cet homme alors qu'elle souffrait atrocement de fistules
formées à cause de l'accouchement traumatique qu'elle avait vécu.
Sa situation était courante pour les femmes esclaves de l'époque.
La jeune femme esclave de 17 ans, qui souffrait
d'une forme sévère de rachitisme, avait un pelvis déformé,
et avait accouché d'un bébé mort-né à 17 ans en tant qu'esclave,
fut opérée plus de 30 fois par cet homme,
sur une période de cinq ans, à chaque fois sans anesthésie,
malgré le fait que l'anesthésie venait juste d'être inventée.
Tout ce qu'on sait de cette fille, Anarcha, 17 ans, esclave,
forcée de donner naissance à un bébé mort-né,
opérée plus de 30 fois sans anesthésie,
ayant un pelvis déformé,
souffrant d'une forme sévère de rachitisme à 17 ans, en étant esclave,
on le sait uniquement grâce à un homme blanc,
l'homme blanc qui a torturé la fille de 17 ans
et qui a fait des expériences sur elle pour être nommé "père de la gynécologie",
et fut honoré par des statues et des médailles,
et des positions d'examens et des outils médicaux à son nom.
Les écrits de cet homme blanc sont les seules informations
que nous avons de cette fille de 17 ans,
qui était esclave et souffrait
d'une forme sévère de rachitisme et avait un pelvis déformé
et qui a donné naissance à un bébé mort-né.
On ne sait pas qui elle était vraiment,
ou ce qu'elle a ressenti en tenant son bébé mort-né,
ou si elle a pu tenir son bébé mort-né dans ses bras.
On ne sait pas de quoi elle avait le plus peur.
On ne peut que le deviner
en considérant le traumatisme qu'on lui a forcé à endurer, on ne la connaît pas.
On ignore comment elle bougeait, ce qu'elle mangeait,
ce qu'elle aimait, ce qui l'attristait, ce qu'elle ressentait dans son corps.
On ne la connaît pas, vous n'êtes pas censée la connaître.
Vous ne pouvez pas avoir son traumatisme,
ou ses espoirs imaginés.
Elle n'est ni votre outil, ni votre façade,
ni l'objet de votre projection ou de votre idéalisme,
et ne vous appartient sous aucune forme,
en réalité.
Vous ne suivrez pas.
Il y a de la joie de l'autre côté,
mais ce n'est pas la vôtre.
Beverly !
Beverly ?
Ce n'est rien. Ce n'est pas le mien.
Ce n'est pas mon sang.
Au revoir.
Dites-nous ce qui se passe, au moins.
Que se passe-t-il ? Que font-ils ?
Une vieille. Retrouvée dans la gouttière, sur le toit arrière de cet immeuble.
Elle a dû sauter en visant la rue et atterrir là par accident.
Elle y était depuis un bail.
Putain.
Ça commence.
Elliot, ça ne vous dérange pas ?
Si Florence est d'accord.
Je suis si heureuse.
Comment ça va, Florence ?
À merveille. Merci.
Aspiration.
- Vous allez rencontrer le premier bébé. - Mon Dieu.
- Je suis si fier de toi. - Merci infiniment.
On espère sortir les quatre bébés très vite, d'accord ?
De zéro à quatre, en autant de minutes. D'accord ?
J'ai tellement hâte.
Bien.
On y va, Florence. Premier bébé.
J'ai la tête.
Mon Dieu.
Prête ?
Et voilà. Bravo, Florence.
- Votre première fille. - Elle va bien ?
Très bien.
Concentrons-nous sur la prochaine.
Le deuxième.
Allons-y. Aspiration.
Bébé numéro deux, la voici.
Félicitations, Florence.
Je peux poser une dernière question ?
Oui.
Pourquoi vous mentir sans cesse l'une à l'autre ?
Quand est-ce que ça a commencé ?
Voilà bébé numéro trois.
Beverly n'a jamais aimé Genevieve.
Mon Dieu !
Les fantasmes de recherche d'Elliot ne sont que des fantasmes.
Les gens comptent.
Bébé numéro quatre.
Les gens comptent.
Les autres comptent.
Ils ne sont pas qu'une matière pour les expériences d'Elliot.
C'est bientôt fini.
Vous voulez toutes les deux ces putains de bébés.
Que se passe-t-il ?
Genevieve n'existe pas, et vous deux...
- vivrez heureuses... - Elliot !
Mince...
...pour toujours...
Elliot, éloigne-toi !
...et pour l'éternité.
C'est une connerie,
mais au moins, ça reste en interne.
Pardon ?
J'ai dit, ça reste en interne, Marion.
C'est votre fille,
mais mon argent, mon nom, et comme votre maison
et tout ce qui est dedans est à moi, ça amoindrit le putain de problème.
Où est ta sœur ?
Dehors.
- Elle est bannie de la Grande Maison ? - Oui.
Elle a mutilé ma fille.
Mutiler les femmes semble coller avec votre putain de passion, Marion.
C'est sur Twitter, c'est un problème.
Alors, efface-le.
J'essaie, ma chérie, merci.
Je ne vois pas le problème.
- Susan ! - C'est une vessie.
Personne ne sera triste pour une vessie.
Personne n'écrira un mémoire sur une vessie.
Putain, arrêtez un peu d'être tous déprimés.
Laissons partir Elliot dans sa voiture de location, et avançons.
- Susan ! - Va chier, Mémé !
- Susan ! - Laissez-la, Marion.
Pourquoi lui donner un nom de fille ?
Pour en faire un putain de psychopathe dès le berceau ?
J'ai toujours su que c'était une bonne chose que vous soyez deux.
Mais c'est dommage.
C'est ma préférée.
C'est inexplicable.
C'est un miracle.
Beverly !
Non !
Vous avez fini ?
Je conduis ?
Salut. Ça va ?
Je ne peux pas faire ça sans toi.
Je ne veux rien faire sans toi.
Genevieve, je l'ai quittée.
Je l'ai quittée. Elle n'existe plus.
Arrête d'écrire, Silas.
Silas.
Plus personne ne veut de l'article. Il n'y a rien à raconter.
- Je n'ai pas écrit depuis des mois. - Continue.
J'en ai plus rien à foutre de rien.
Tant mieux.
Plus de vérité à mettre au jour.
Plus rien n'a de sens, Rebecca.
Ne pas écrire a été un projet, une obsession à choyer, à nourrir.
Tu me lis ton journal ? Tu vas sortir ta guitare ?
J'avais oublié que j'étais écrivain. J'étais perdu...
UN CADAVRE RETROUVÉ SUR UN TOIT
Reste dans l'oubli.
...jusqu'à ce que je rencontre les jumelles Mantle.
Sous-titres : Simon Steenackers
Direction artistique Lori Rault