Toma. Experimenta este.
É perfeito para a festa.
Será demasiado?
Tira os brincos.
Porque não soltas o cabelo?
Amanhã, vais ser o centro das atenções!
Sair sem entrançar o cabelo? O Chandru nunca o permitirá.
O Chandru não permitirá o quê?
Olá, Chandru.
Não te esperávamos de volta tão cedo.
O major convidou-nos para a festa de amanhã, certo?
Estávamos a experimentar roupa.
Vamos a casa da mãe apanhar o Raja.
-Anda, vamos. -Vais sair assim?
Não. Vou primeiro de mudar de roupa.
Acho que estás muito bem, Sundari.
Deves ir assim amanhã.
Adeus.
Sundari?
Na verdade, informei o major de que não podemos ir amanhã.
Vamos jantar em família, para celebrar a minha promoção na empresa.
Estás mais aborrecida por não ir à festa que contente pela minha promoção?
Não. Nada disso.
Muito bem, aonde vamos amanhã?
-Larga-me. -Aonde...
RECEÇÃO
Obrigada.
Vamos.
Número 15, Norton Street, Egmore. Fica a cinco minutos daqui.
Lembram-se do caminho da escola para casa?
Deem as direções a este senhor, ele leva-vos a casa.
Vou concluir uns trabalhos, não demoro.
Pode seguir. Toma conta do teu irmão!
-Queres chá, Vikram? -Não, obrigado.
O Vikram está a tratar dos impressos. Ligamos ao pai?
Não, falemos com o médico.
Veremos o que diz e logo ligamos ao pai.
Preciso de cinco minutos.
Quanto tempo passou?
Não é o médico da avó.
E não é a avó.
Pensei que ela fingia.
Ela pediu ao Vikram que a levasse a Dharamshala.
E eu a ser antipática para ela.
Eu falei demasiado.
Até agora, nunca lhe faltara ao respeito.
É terrível pensar que pode ter sido a última coisa que lhe disse.
Não podes ser sempre perfeita.
Face à idade dela, sempre reprimiste a tua raiva para a contentar.
Quanto tempo aguentas?
Sem dizeres o que pensas, sempre a censurar-te.
Não podes estar sempre a pensar nos outros, mãe.
Entre viver a vida que se quer
e não magoar os outros,
tem de haver um equilíbrio.
Sr. Singh!
Ontem, ao ver a Julia tão feliz,
senti-me magoada.
Senti que tinha batido no fundo.
Agora, isso parece uma banalidade.
Não percebo.
É assim, querida.
Num ataque cardíaco, olvida-se a enxaqueca.
Não é isso, mãe.
Se acontecer algo pior, isso torna a situação da avó menos importante?
É verdade.
Basicamente, nada perdura,
é essa a única constante.
Porque tem tudo dois lados?
Porque tenho de escolher entre um e dois?
Porque não pode um ser um e dois ser dois?
É a privação do sono a falar.
Não percebo.
Agora, percebo.
O que fazem nos Cuidados Intensivos? A Sundari não está aqui.
Está lá em cima.
Tia...
Avó.
Ambas quebraram a regra número quatro desta viagem.
Abandonaram a vossa camarada.
Estava a brincar!
Envelheci, daí a tensão baixa, a desidratação, a acidez...
Tudo isso junto fez-me ir abaixo.
Uma garrafa de água, alguns antiácidos...
...e muitos chocolates, e a Sundari vai ficar bem!
Não chores! Não aconteceu nada. Eu estou bem.
Então, querida? Estou bem.
Estou?
Olá, Rajaratnam.
Raj?
Sabes quantas vezes já liguei?
Tinhas o telemóvel desligado.
Se houver uma emergência, telefono para quem?
Diz-me.
Pronto. Esquece isso. Porque me ligas a esta hora?
A tua mãe sentiu-se mal. Mas já está bem.
Não há nada a temer.
Foi só alguma acidez e desidratação.
Não é nada, certo?
Está faladora como sempre e já está a pé?
O médico disse para estarmos atentos.
Levá-la-ei para casa em breve.
Estou?
Disse que não tarda estou em casa com a tua mãe.
Então, só telefonas quando a minha mãe está mal?
De resto, não vale a pena?
Sei que é o que te importa.
Sempre que ligavas para casa, só perguntavas por ela ou pelos miúdos.
Como estás?
Diz-me, Kaveri. Como estás?
Eu...
Estás feliz, sentes-te livre, divertes-te?
A tudo isso quero dizer que não.
Juro que quero dizer que não me sinto bem.
Também é isso que quero ouvir de ti.
Mas, se o dissesses, mentirias.
Já não posso mais, Raj.
Podias ter falado comigo.
Se tivesse, terias ouvido?
Terias entendido?
Diz-me agora, estou a ouvir.
Para ti, sou um brinquedo, não sou? Fazes de mim o que te apetece.
Alguma vez me fizeste sentir que precisavas mesmo de mim?
Alguma vez me disseste que me querias?
Porquê?
Dizê-lo iria ferir-te o ego.
Se mo tivesses dito, saberia que era importante para ti.
Sentir-me-ia feliz por me saber amada por alguém!
Sentir-me-ia acarinhada no meu lar!
Esta viagem deu-me isto, Raj.
Sinto os pés bem assentes no chão.
Andava aos caídos, descomandada.
Mas, agora, encontrei o meu espaço.
Kaveri, queres dizer que está tudo acabado?
Não, Raj.
Continuará tudo igual. Nada irá mudar.
Apenas eu mudei.
Não mudes assim tanto. Gosto de ti como és.
Eu sei.
Sinto-me o marido típico que tem saudades da mulher quando ela não está.
Porque iria eu achar isso?
Porquê? Tens saudades minhas?
Queres que te mande dinheiro?
Para os bilhetes ou despesas médicas?
A assessoria financeira de todos não é o teu único trabalho.
Porquê? Que mal tem isso?
Não sou só eu que estou presa numa caixa. Tu também estás.
Sempre o responsável chefe de família.
Mesmo a lavar os dentes,
murmuras: "O chefe de família está a lavar os dentes."
Tu não és só isso, Raj.
Eu sei.
Onde te meteste, Raj? Onde nos metemos nós?
Ainda tenho a nota de 20 rupias que me deste há 20 anos.
Esse é o Rajaratnam que eu quero.
Tenho saudades do Raj e da Kaveri.
Estás zangado por ter saído?
Nada disso. Dei pulos de alegria por ter a mulher a milhas!
Às vezes, zango-me um pouco.
Sobretudo quando o Bala encomenda pizas e massas.
-Do pior! -Mandam vir comida diariamente?
O que fazer? Não passaste os teus dotes a ninguém!
Rainha da cozinha.
Rajaratnam? Acabaste de me elogiar?
Como é por aí?
Cozinhas para toda a gente?
Não. Nada de cozinha por aqui. É a nossa viagem de fuga.
Kaveri, vamos recomeçar.
Desta vez, dar-te-ei algo melhor
que uma nota de 20 rupias para me recordares.
Mas, da próxima,
foges comigo?
A paciente é diabética. É a única condição. Mais alguma coisa?
-Aguardemos pelas análises. -De acordo.
-Cumprimentos ao Sr. Sharma. -Certo.
-Foi bom vê-lo. -Adeus.
O médico tinha algumas questões. Nada de preocupante.
A SP está perfeitamente bem.
Para a idade, os órgãos vitais dela são robustos, o que não me surpreende.
Podemos ir? Ela já pode sair?
Vamos ver.
Quem toma conta dela lá por casa?
O meu pai. Na verdade, tomar conta dela é o único trabalho dele.
Há quanto tempo toma Lisinopril? Desculpa, a medicação para a tensão.
Não sei. Posso ligar ao meu pai. Ou perguntar à minha mãe. Que é dela?
A Sundari é diabética, certo? Já ouvi a Kaveri queixar-se.
Ela está a tomar metformina? Ou também toma insulina?
Não. Só toma uns medicamentos.
Posso ligar ao meu pai para saber quais são.
E outro tipo de medicação? Suplementos?
Cálcio, ferro, zinco...
E, é muito importante, Nivi, preciso de saber se ela é alérgica a algo.
Pensei que soubesses. Deixa lá. Eu falo com a Kaveri.
Não a consegui encontrar. Por isso...
Ra-ja-roo-ri...
Que disparate é este?
Adormeci enquanto falava convosco? Quando acordei, já cá não estavam.
Anda, de pé!
"Anda, de pé" nesta idade? Se me levanto de repente, parto os ossos.
Ouve o que digo, avó. Levanta-te!
Meu Deus! É uma cadeira de rodas?
Deixa-te de teatros e levanta-te.
-Anda. -Vamos fugir?
Basicamente.
-Levanta-me e siga. -Anda.
-Não abras os olhos. -Está bem.
-Aonde me levas? -Segura-te aqui.
Certo. Feito.
-Abre os olhos. -Pronto, e...
Olha em frente.
O Taj Mahal!
Ena!
É mesmo o Taj Mahal!
O próprio.
É tão lindo!
Ficas muito bem nessa bata verde.
Pareces uma miúda.
Vendaste-me para me trazer aqui para ver isto?
Pensei que fosses gostar do drama.
Avó.
O médico disse que tiveste uma overdose.
Tomaste comprimidos a mais...
Não apanhas sol nem ar fresco fechada no teu quarto.
Diz isso ao pai.
Não poupes na descrição. Compõe-na até um pouco.
O pai está inocente, avó.
Preocupa-se muito contigo.
Ele só me quer manter viva.
E tu?
Não chega, não é?
Não sei nada sobre ti, avó.
Nada.
Pensei que nos aproximássemos as três ao fazer uma viagem juntas.
Mas nem tu nem a mãe...
Todas tínhamos os nossos motivos à partida.
É divertido pensar nisso.
Chega de estar só, avó.
Sei que vim pelas minhas razões.
Também o deves ter feito.
Ambas sabemos porque veio a minha mãe.
Mas tu?
O mote desta viagem não é só ser livre e aproveitar a vida, pois não?
Há um motivo.
Mas não é tudo.
Não houve tempestade em Goa.
Não sonhaste com Murugan.
Avó, nem sequer o refutas.
Quando penso nisto, vejo que planeaste a viagem toda.
Estamos aqui por tua causa.
E isso apraz-me.
Mas porquê, avó?
Ambas me seguiram cegamente sem sequer me conhecerem a sério.
Quero ir a Dharamshala.
Preciso de me lembrar de como é sorrir.
Porquê? Não estás sempre a rir-te connosco?
Rodeada de palhaços, como posso não me rir?
Refiro-me a outra coisa.
Quero sorrir de felicidade, do fundo do coração.
Quem está em Dharamshala, avó?
Deva.
Não perguntaste quem?
Disse-te o nome.
Deva.
Miúda...
Levas-me a Dharamshala?
Vens comigo, por favor?
Vamos, avó.
Obrigada! Obrigada, miúda!
Sim?
Quem está aí?
Olá.
-Desculpa, não quis esquivar-me. -És o...
-Vim ver se a Niveditha já veio. -...Karthik.
Bala. Irmão da Nivi.
Ela ainda não voltou.
Mais uma vez, desculpa, não queria...
Tudo bem. Elas também não nos disseram.
Saíram de repente.
Vieste cá a casa no outro dia? O meu pai disse-me.
Nem me fales.
Há bocado, pensava que era o teu pai. Por isso me tentava esconder.
Alguma ideia de quando vão voltar?
Depois de amanhã. Vêm de avião.
Está bem.
-Pronto. Obrigado. Adeus. -Sim.
Ela bloqueou-te?
Aonde vais?
Comprar tabaco e dar uma volta. Fumas?
-Jogo críquete, meu. -Pois.
Como joga a Niveditha? Bem?
Sei que ela vive para o críquete e assim,
mas tem o que é preciso?
Ela joga mesmo muito bem.
Está bem. Até à vista. Adeus.
Mãe, ontem telefonei ao Raj e disse-lhes que voltaremos amanhã.
Mas não mudemos de planos.
Detesto quando ele muda de planos.
Ele prometia aparecer e eu ficava à espera.
De repente, telefonava e dizia que tinha de tardar mais dois dias.
Detestava isso.
Chama-se carma.
Deixa-o sofrer. É um magnífico conceito.
Quis mostrar-lhe quem era e fazê-lo tentar conquistar-me.
Mas ele não se está a dar muito bem, coitado.
Ele é um bom homem.
É um bom filho.
E muito bom pai.
Também é um bom marido...
Com licença. Tenho de atender isto.
-Perdão. -Tudo bem. Pronto.
Mãe! Partiremos no sábado.
Depois de chegarem as tuas análises e te darem alta.
O pessoal já foi.
Foi difícil convencê-los a partir.
Importam-se muito contigo. A Sundari isto, a Sundari aquilo.
Só ficou o Vikram. Disse que nos acompanha a Dharamshala.
Não o obrigaste a ir?
Não diga isso. Ela engasga-se logo.
Olhem que vos ouve. Portem-se bem.
Se vamos a Dharamshala, vou portar-me muito bem.
Senhoras, agendei o transporte do vosso carro.
-Deverá chegar a Chennai a salvo. -Obrigada.
Doravante, só táxis e aviões.
Ótimo.
E, SP...
Falei com o médico.
Tem alta.
-Obrigada! -Meu Deus!
-Muito bem, avó! -Muito obrigada!
Boa, avó!
-Então? -Então...
-Eu espero lá fora. -Tudo bem. Senta-te.
-Está bem, obrigado. -Hindi!
Então?
Deva?
Dharamshala?
Prossigam. É uma ronda de perguntas rápidas?
Pronto. Dez perguntas no máximo.
Só responderei "sim" ou "não".
Pensa antes de perguntar, Kaveri.
-Vikram, és o árbitro. -Certo!
-Pode ser, miúda? -Pode.
Comecem!
Onde o conheceu?
A equipa da Nivi e da Kaveri perdeu o primeiro assalto.
A pergunta não pode ser respondida com "sim" ou "não".
Consulta-me antes de perguntar, mãe.
Como perguntar de outro modo?
Conheceste o Deva antes de casar?
Não.
O Deva é teu namorado?
Não!
Não mintas, avó.
O Sr. Chandru é o meu primeiro e último namorado.
Esposa virtuosa!
-Claro. -Ora, ora!
Drama!
Faltam 30 segundos. Daqui a nada vou fazer chichi.
Sim! Concordo com a SP.
Senhoras, passaram dez segundos. Faltam 20.
Portanto, nunca o conheceu.
Ele não sabe quem é.
Amor platónico?
Não!
Últimos dez segundos.
Pronto! Estavam ambos apaixonados, mas é tudo.
Nada mais aconteceu. Ele é a tua alma gémea.
Espera lá! É a pessoa que te pediu para te desenhar em pose Titanic?
Não aplicável.
Responda com "sim" ou "não", SP.
A Nivi acertou em cheio?
Então, avó? Só perguntas de "sim" ou "não".
Está tudo muito bem. Só não fizeram as perguntas certas.
Qual é o problema?
Faltam só alguns dias.
-Sim? -Olá.
Sou a Sundari, de Chennai.
Deva, vim fazer uma visita.
Olá. Sou a Rashmi. Sou a gestora desta propriedade.
Entrem, por favor.
-Olá, Rashmi. -Olá.
-Interiores interessantes. Bom trabalho. -Obrigada.
Sentem-se, por favor.
Chá? Com ou sem leite?
-Chá com leite para todas. -Muito bem.
-E para si? -Pode ser qualquer coisa.
Surpreenda-me.
Muito bem. Volto já.
Miúda, desculpa.
Por dar cabo dos teus planos de ir a Goa.
Sem ti, não teria chegado tão longe.
Obrigada, miúda.
Aceito dinheiro e pagamentos online.
Vejo-te sempre a estafares-te pela família.
Mas és tu que nos mantém todos unidos.
Obrigada, querida!
A avó está a dar graças.
Para.
-Posso ajudar? -Sim.
-Cheira muito bem. O que é? -É chá do Kangra.
-Vives nesta casa? -Sim, sou daqui.
-Belo jardim! Podemos sentar-nos lá fora? -Sim.
-Como te chamas? -Vikram.
-De onde és? -De Bangalore. Já lá estiveste?
Não. Ainda não.
Espero ir em breve.
-Quanto tempo ficas por cá? -Não sei. Como sempre.
-O teu chá. -Dispenso.
Só quero ir para casa.
Sossega, Nivi.
Qual é a ideia?
O que foi?
Estavas furiosa com o Karthik e fugiste de Chennai.
Agora, queres fugir do Vikram, porque ele te incomodou.
Quem és tu? O expresso de Kanyakumari?
-Mãe! -O que é?
Diz-me, o que se passa?
Quero mesmo ir para casa.
Tu, a avó, o pai, o Bala... É quanto me basta.
O Bala também?
Está bem, querida. Vamos para casa.
Vamos ser felizes. Só nós.
Está bem?
Agora, entremos e apoiemos moralmente a avó.
Anda.
Tu...
Deva?
Deva!
Sundari!
Quem Me Trouxe até Cá, Terá de Me Levar a Casa
Legendas: Rolando Melo
Supervisão Criativa Hernâni Azenha