EL HORROR DE DOLORES ROACH
EPISODIO 7 ADIÓS, FELICIA
¿Dónde hemos quedado?
En la pizzería Kane y Abel ,
a unas manzanas de aquí.
Los investigué después de lo de Gideon. Fíjate.
Hacen la masa con grasa de pato.
Qué idea. Podría hacer mi masa con puta grasa.
-¿Con qué? -Con la puta grasa del Lorzas.
-No grasa de pato, sino puta grasa. -Calla.
¿Qué cojones te pasa?
¿Por qué haces una broma de todo, joder?
No es broma. Es una idea genial.
Da a la corteza un sabor especial, incluso a la vegetariana.
¿No íbamos a dejarlo? No...
Y lo haremos. Pero no esta noche. Aún tengo...
Creía que nos iba a traer el cheque hoy.
Sí, pero debo gastar la carne que hay, la que me facilitaste.
Luego, nos iremos.
Mami, tranquila, ¿vale?
Pronto tendremos nuestra propia vida como si fuéramos testigos protegidos.
¡Puf! Desaparecidos.
Como Dominic.
-Dolores. -Jeremiah. Hola, ¿qué hay? ¿Qué tal?
No voy a pestañear. Sigue adelante.
Jeremiah, ¿recibiste mi pedido?
La cantidad habitual de cerdo, costillas y pollo. ¿Está bien?
Así es. Muy bien.
¿Qué es "estar bien", sino la salvación como nubes estratiformes?
Bueno, tenemos que irnos.
¿Y las nubes estratiformes
no prueban la existencia en el cielo?
Lo que significa que todos, cada uno de nosotros, está en todas partes.
-Vale. Muy bien, adiós. -Genial. Pasa un buen día.
Adiós, Jeremiah.
-Lo sabe, Luis. Te lo he dicho. -Nadie le creerá.
Está loco.
Falta muy poco para que alguien que no esté loco se dé cuenta.
-No seas arrogante. -No lo soy.
-Doble cita. -Hola.
Doble cita. Espera. Mírame el pelo.
Qué buena pareja. ¡Una foto!
Pero nada en tus empanadas,
la calidad artesanal, el toque personal, la sutileza...
Nada de eso cambiará.
Ser artesano no está reñido con tener beneficios.
-Qué inteligente es, ¿verdad? -Sí.
Y, mientras tanto...
Mira, ando un poco corto pero son todos mis ahorros.
Un pago inicial del 5 %.
¿Quince mil? ¿No dijimos 300 000?
-Lo sé, pero... -¿Vale 15 000 dólares?
-¿Todos tus ahorros? -Os lo explica.
El capital está a nombre de mi padre.
He fumado muchos porros con chavales como tú. ¿No tienes un fondo?
Sí, pero no sé nada de mi padre desde la semana pasada.
Es muy preocupante.
Necesito la firma de mis padres para acceder al fondo.
Pues falsifica su firma.
Es mucho dinero.
Se precisan huellas dactilares, un notario...
-Un notario, Luis. -Ya.
Os invito, ¿vale?
Es la tarjeta de mi madre.
Entonces, a ver... ¿Solo tenemos que esperar...?
¿A que reaparezca tu padre?
Hasta entonces no puedo daros nada más.
Pero mis abogados redactarán el contrato.
Trabajan para él.
No podemos esperarte a ti, a tu abogado o a tu padre.
-¿Qué prisa hay? Si solo... -¿Sabes lo doloroso que es esto?
Es como vender una parte de mí.
Y quiero hacerlo. Que crezca el negocio, como hablamos.
Pero si tenemos que alargar esto,
pues... No, tío.
No.
Olvídalo.
Es que no puedo hacer nada más.
¿Y el alquiler?
Quedará incluido en la compra.
Me refiero a que, en ausencia de tu padre, se cobran alquileres, ¿no?
-Claro. -Vale. ¿Y quién controla eso?
-Ahora, yo. -Es quien maneja la pasta.
Bien, pues paga esto del alquiler.
Y, cuando regrese tu padre, se lo devuelves.
Qué gran idea.
-¿Usar los ingresos brutos del alquiler? -Sí.
Es que no está a mi alcance. Solo lo manejo.
Sinceramente, Jonah,
o cerramos el trato o buscamos otro comprador interesado.
Tú decides.
Sería a primeros de mes, cuando se pagan los alquileres.
-Podemos esperar. -Sí, genial.
Vale.
Trato hecho. Tendréis el dinero al final del día uno.
-Cheque al portador. -Sí. Cheque al portador.
Por Empanada Loca y su legado.
Salud.
Qué buena es esta maría.
-¿De verdad la has cultivado tú? -Algo así.
De todos modos, pronto será legal.
Y nadie más que tú merece lucrarse con ello.
Si tienes que taparla, cultívala dentro.
Aún no es legal.
No puedo tener pruebas inculpatorias en mi piso.
¿Pero sí cuerpos descuartizados? ¿Ese es el límite?
A ver...
¿Cogemos el dinero de los Pearlman
y nos compramos una casita en Vermont?
No. No, Luis. En Vermont no.
¿No hay un 95 % de blancos?
Pasemos desapercibidos, igual que testigos protegidos, como dijiste.
Vale, Vermont no. Tampoco quiero la enfermedad de Lyme.
Colorado.
Abrimos un punto de venta de maría y un balneario
entre una tienda de cosmética y una iglesia.
Empezamos de cero.
¿Qué quieres ser en tu nueva vida?
He estado pensando en cómo quiero llamarme.
-Felicia. -¿Tú quieres llamarte Felicia?
-Sería raro, pero vale. -No. Tú.
¿Qué?
Mira, en Ohio aún plastifican los carnés de conducir.
He hecho estos esta mañana.
Así abriremos nuestra nueva cuenta.
Dolores es un nombre precioso, pero significa aflicción.
Y no puedo permitir que sigas triste.
Felicia significa "feliz".
¿Tenías que usar mi foto de la ficha policial?
Todo lo que esa chica quería hace 16 años...
-Era superingenua. No quiero verla. -Pero ahora lo va a tener todo.
Te mereces...
una vida bonita y feliz, Felicia Rocha.
Es idiota, pero le creo.
¿Quién vas a ser tú?
¿Qué clase de nombre es Héctor Pector, idiota?
-El de Lorzas. -¡No!
-Que sí. -¿Qué?
He cambiado la foto.
-¿Y si tiene antecedentes? -Solo ves problemas.
¡No hago nada bien!
No, eso parece. Es nombre de gilipollas.
No voy a dejar que me apartes de ti.
Sé que intentas hacerlo porque estás herida.
No fui a la universidad ni nada parecido, pero te quiero.
Te quiero.
Y no iré a ninguna parte.
Si no es en autobús a Colorado
con mi chica, Felicia.
¡Ayuda, Dolores! ¡Luis! ¡Hay mucha sangre!
¿Qué coño es eso? Espero que un león marino.
¡Ya estamos aquí!
Dios, ¿qué ha pasado?
-Me he caído. -Voy a llamar a Emergencias.
Estaba preparándome el baño, y de repente
ha salido sangre y grasa por el desagüe.
¡Creo que me he dislocado la pierna!
¿No es tu sangre?
¿Crees que seguiría viva si hubiera sangrado así?
Son las malditas tuberías.
Culpa tuya. No arreglas nada en esta casa.
-Coges el dinero y... -Doña Sophia, no pasa nada. Tranquilícese.
En mi cuarto de baño ha pasado igual toda la mañana.
He llamado a tu oficina, no sé, unas diez veces.
¿Sangre en las tuberías? ¿Cómo?
-Voy a quejarme. Conozco mis derechos. -No lo hagas, por favor.
Me ocuparé de todo.
Aprendí fontanería con mi padre.
Deja que me ocupe yo antes de llamar.
-Bien. -Gracias, amigo.
-De nada. -Ya vienen, abuela.
-No, robarán mis cosas. -¿Qué cosas?
-Todas mis cosas. -Solo es basura.
Doña Sophia, lo entiendo.
No quiere a nadie en su espacio, lo entiendo, ¿vale?
La vamos a levantar con mucho cuidado.
-Hace años que no salgo del edificio. -Cuatro años, abuela.
No me puedo ir.
Sí. Sí que puede.
Sé lo que es cuando uno cree que su espacio
es el único lugar seguro.
¿Y si le dijera que no dejaremos entrar a nadie?
¿Confiaría en mí?
-Vale. Está bien. -¿Sí? Venga, chicos. Vamos a...
-Ayudadme a levantarme. -Sí.
Haré subir a los sanitarios.
Yo no quiero saber nada de esto.
-Esperad. -¿Qué?
El oxígeno.
No se preocupe. En el hospital tienen mucho.
Y mi novela romántica, que voy por la mitad.
-Mi Corazón indómito. -Vale.
Nos aseguraremos de que alguien se la lleve.
¿Y la sangre de mi cuarto de baño?
Esa la dejaremos ahí.
Bien.
-¿Viene con ella? -Sí.
-Y la simpática expresidiaria, también. -Respire hondo.
Si llaman al Ayuntamiento... Si Jonah llama a su fontanero...
No te preocupes. Tranquila. Yo me encargo.
Bien.
¡Ponme el cinturón, condenado!
Echo de menos M*A*S*H.
¿Dónde está mi M*A*S*H?
¿Cuánto fentanilo te dan?
-Necesito café. -Iré yo. Quédate con ella.
No, tranquila. ¿Quieres algo?
-Nada. Gracias. -Vale.
No eres una puta sucia como creía.
Ni usted una vieja pendeja, como creía yo.
¿Está bien?
Siento haber sido...
Ya no estoy acostumbrada a que vengan a verme.
Lo entiendo.
Si pudiera encerrarme en mi sótano y no salir nunca,
lo haría.
¿Qué querías?
Ahora me siento como una idiota.
Pensé que quizá sabría dónde está Dominic.
¿Ese mujeriego con cara de hurón?
-Madre mía. -No.
Menudo capullo. Ni siquiera le dijo a su abuela Elena dónde estaba.
Solo le enviaba un regalo por Navidad.
¿Sin remitente?
La chica que habla raro le llevaba los paquetes.
¿La que habla raro?
Ya sabes: "¿Qué pasa, tío?".
-¿Como una británica? -No. Como Cocodrilo Dundee.
-¿Es australiana? -Sí, eso es.
No quería llamar la atención, ¿y enviaba a una blanca con acento
a llevar regalos y dinero a una vieja dominicana?
Eso no es precisamente pasar desapercibido.
¿Dominic con una blanca australiana?
Apenas salía del maldito barrio. A menos que...
Georgie le compraba hierba. Ella nos presentó.
¿Podría ser ella?
¿Se llamaba Georgie?
La profesora Dundee ayudaba a personas condenadas por error.
Quizá a mí no me ayudó porque estaba ocupada con Dominic.
¿Podría ser ella?
-¿Dolores Roach? -Georgie.
¿Qué hago yo aquí?
¿Qué haces aquí? Creía que estabas...
-O sea, oí que estabas... -Estuve en la cárcel.
Salí hace unas semanas.
-Vaya. Bueno, yo... -Me preguntaba si podíamos hablar.
Ya me iba, lo siento. Pero ¿quizá otro día?
¿Sigues en tu antiguo barrio?
Solo unos días más. ¿No tienes media hora libre?
Pues... lo haría, pero tengo que recoger a mi hijo. Perdona.
Vaya, ¿tienes un hijo?
-Sí. -¿De qué edad?
-No tenemos que hacer todo eso. Es igual. -¿Qué? Vale.
-Acompáñame al tren. -Bien.
Bien.
Dolores, no sé nada de Dominic quizá
desde aquella noche en el centro, cuando te fuiste a vivir con él.
Tras el funeral de tu padre. De eso hace 20 años.
Creo que no le fui de mucha utilidad cuando dejé de fumar hierba.
No significaba nada más para él.
Pero ¿quién si no podría ser?
No es que tuviera un montón de amigas blancas con acento.
¿Qué?
Bueno, después tampoco yo te vi mucho, ¿no?
Cuando entraste en su mundo. Éramos muy amigas, pero dejamos de serlo.
Y no pasa nasa. Así es la vida, pero ¿cómo iba a saber quiénes eran sus amigos?
Sí.
Sí, tienes razón. La gente se aleja.
¿Y no has dicho que a esa señora le dan fentanilo? Es lo que mató a Prince.
Sí, no debe de tener... Lo siento, es...
Me acordé de ti cuando murió Prince.
Cómo te enfadaste cuando rayé tu CD de Purple Rain
y saltaba solo en esa canción.
Me pregunté dónde estarías en ese momento. Sí.
-En el mismo lugar en el que pasé 16 años. -Sí, lo sé. Yo...
-Quise ponerme en contacto, pero... -¿Pero?
No me sentía cómoda.
Vaya. Siento mucho que mi pena de cárcel te haya resultado incómoda.
No sabía si querías
saber de mí o si éramos amigas.
El otro día vine y no te saludé,
y creía que era por vergüenza...
-No te sientas así. -Calla. Déjame acabar, por favor.
Ahora lo sé. No lo hice porque quería que te fueras a la mierda.
Mientras yo me pudría en una celda, tú te ganabas la vida
fingiendo luchar por personas como yo.
Pero ignoraste a tu propia amiga cuando te necesitaba.
Vete a la mierda, Georgie.
-Ahí está. Ese es el motivo. -¿Dónde está? ¿El qué? ¿Qué es?
¿"La gente se aleja"?
Eres mala, joder. Siempre me lo pareciste.
No soy la única persona que se alejó de ti.
¿Cuál es el común denominador, Dolores?
¿Mala? Me estoy acostumbrando a "asesina en serie", pero ¿mala?
¿Qué coño ha pasado aquí?
El aire acondicionado ha reventado.
Ha subido la temperatura y esa mierda entró en las tuberías
y las ha atascado.
¿Por qué usas hielo?
-¡Tira eso al río! -No, la carne es valiosa.
Falta como una semana antes de que tengamos que irnos.
De repente ya no venderemos Muy Loco y Muy Loca.
La gente se dará cuenta.
Sobre todo, Jonah. No, el negocio debe seguir fuerte.
Hay que pillar la pasta de ese blanquito.
Asusta cuando empieza a tener sentido.
Mira eso.
-¿Dónde vas a poner todo eso ahora? -Ya me las apañaré.
¿Me echas una mano?
Luis, puede entrar cualquiera y descubrir esto.
¿Quién?
La inspectora de sanidad no será. Sacamos sobresaliente.
Nellie se ríe cada vez que intento que entre.
Cerraré de noche y repararé el aire acondicionado.
-Mañana volveré a bajar todo esto. -¿De verdad? ¿Todavía lo necesitas?
El guanciale que hago con las mejillas
ni en Roma lo hay tan bueno.
-Joder. -¿Estás bien?
-Si vas a vomitar, sal fuera. -No.
-Aquí hay comida. Venga. -Lo sé. No voy a vomitar.
Solo estoy quemada.
Quemada.
-Eres idiota, ¿sabes? -Sí, lo entiendo.
Has pasado mucho tiempo con Sophia.
Sí.
He llamado al hospital.
Dijeron que las horas de visita acabaron hace tiempo, y que Jonah y Nellie
volvieron hace hora y media.
-Fui a ver a una vieja amiga. -Creía que no conocías a nadie.
-Eso pensaba. -Entonces... ¿Quién es?
Luis...
¿Soy mala?
¿Quieres serlo?
No.
Me has llamado idiota hace un momento.
-Sí, lo siento. Tienes razón. -No importa.
Soy un idiota.
Fui a ver a una...
Una chica blanca que era mi amiga cuando estudiaba.
Es quien me presentó a Dominic.
Él le vendía la maría.
Y ya sé que es demencial que no lo supere. Lo sé.
Lo entiendo. Sí, hay cosas que nos corroen.
Pero yo no quiero ser así.
No quiero que me persiga un hijo de puta que me jodió la vida.
No. De verdad que no.
Lo sé.
He matado a cuatro personas.
Con mis propias manos.
Pero nunca me he sentido más loca y avergonzada que cuando ha dicho...
Pero te tengo a ti, que eres tan...
Fíjate en lo que has hecho por mí.
En lo que haces por nosotros renunciando a este lugar, a tu tienda...
Sé cuánto amas este lugar.
Así que ya está. Se acabó.
Juro que... Se acabó, tío. No más Dominic.
Bien.
Solo tú y yo, ¿vale?
¿Vale?
Vale.
Solo tú y yo.
Luis, fóllame.
-No. -¿Por qué no?
Aquí no.
Este tío lo ha hecho todo por mí salvo una puta cosa.
-Luis, tengo el periodo, así que... -¿Qué?
-Si no quieres hacer eso, fóllame. -Sí que quiero.
-Puto caníbal. -Es lo más cerca que estaré.
-Te quiero dentro. -Yo también. Fóllame.
-Fóllame. Como un hombre. -Dolores, no. Por favor.
-Fóllame. ¿Qué es...? ¿Qué? -¡Para!
Madre mía, ¿qué es eso?
¡Te he dicho que no hagas eso!
-¿Por qué...? -¡Perdón!
-¡Te he dicho que no lo hagas, joder! -¡Lo siento!
Perdona.
Vale. Está bien.
Está bien.
Vale. Lo siento.
-No, lo siento yo. Siento haberlo hecho. -Lo siento, ¿vale?
-Perdóname, por favor. Lo siento. -No importa.
Lo siento mucho.
¿Te lo hizo alguien?
Fue un accidente y se curó mal.
¿Qué clase de accidente?
Cuando tenía 12 años...
Una chica... Yo le gustaba mucho, pero se acabó.
¿Eso te lo hizo una chica?
-Una mujer. -¿Una mujer?
Tenías 12 años, ¿quién...?
¿Una profesora, una entrenadora? ¿Quién fue?
La novia de mi padre.
¿La novia de tu padre te hizo eso?
No. No fue ella. Se había terminado la relación.
No era una relación, Luis. No lo era si...
-Tenías 12 años. No lo era. -No. Pero no importa. De verdad.
Porque yo ni siquiera sabía que estaba mal.
Es igual. Fue hace mucho tiempo.
Da lo mismo. A la mierda.
-Que le den, ¿vale? -Sí.
¿Se lo contaste a alguien?
Mi padre. Lo descubrió.
Y ella se fue.
Lo abandonó, pero llevaban más de diez años juntos
y él la quería de verdad.
Sobre todo, después de que mi madre nos dejara.
-Y yo lo jodí todo. -No, no es así. No es cierto.
-No lo jodiste tú. No fuiste tú. -Claro que fui yo.
Claro que sí.
Destrocé a mi familia y por eso...
Yo...
Intenté...
Intenté cortármela.
Porque de ahí venía el problema.
El problema era que yo lo disfrutaba, joder.
Intenté hacerlo con un cuchillo y...
Y...
No pude cortarla del todo.
No pude.
Sangraba mucho.
Iba a desmayarme sin poder terminar,
así que cogí un cucharón de aceite hirviendo de la freidora
y lo vertí ahí abajo.
Como un puto monstruo.
¡Dios mío!
Los dos estamos quemados, Luis. Los dos tenemos cicatrices.
No tienes nada de lo que avergonzarte.
Quiero saborearte, mami.
Está bien.
¿Cómo voy a dormir, entre la sangre en el agua, Sophia,
Dominic, Georgie, el accidente de Luis y nuestra próxima huida?
No tenía tanta energía desde que Rebecca Weiner me dejó
tocarla después de su bat mitzvah.
¿Puedo criticar a Rebecca Weiner?
Claro que no. No.
¿Puedo besarte otra vez?
Sí.
¿Puedo quedarme esta noche?
Como apoyo emocional. Dormiré en la salita.
¿Has visto la salita?
Solo quiero que te sientas segura.
Quizá tenga éxito.
Quizá Nellie y él lleven juntos el negocio.
Quizá salgamos bien de esta.
¿Qué probabilidades hay?
¿Hay alguien arriba?
Aún no eres el dueño de esto.
Lo siento.
¿Puedo?
Quería sorprender a Nellie con un desayuno en la cama,
pero su cocina está...
-Sí, claro. -Sí.
La gente guarda cosas en los hornos, pero no en los microondas.
Me gusta que te involucres.
Y que Nellie sea feliz. En serio.
A mí también.
Sí, ¿qué probabilidades hay?
Juraría que estaba cerrado.
Jonah.
Tú...
Adiós, Felicia.
Subtítulos: Dominique de Izaguirre
Supervisor creativo Roger Peña