PARÍS, 1973
Chicos, ¿vamos al Lido esta noche?
Ya vale con el puto Lido.
Es para los pringados y los maricones,
¡los maricas como vosotros dos!
Vamos al Paradis Latin, es mejor. Hacedme caso, que conozco París.
¿Quieres salir esa noche?
Pues claro, coño.
No se viene a París para quedarse en el hotel
haciendo punto.
Estoy cansada, Enzo. Salimos todas las noches.
¿Te estoy cansando?
Bebes mucho y te peleas.
¿Y qué problema hay?
-Haz lo que te dé la gana. -¿Lo que me dé la gana?
¿Me das permiso?
¿Eres mi mujer o eres mi madre?
Yo también me lo pregunto.
No eres mi madre.
No le llegas ni a la suela de los zapatos.
Era una santa que no se quejaba todo el día.
Tú la conociste, Luigi. Díselo.
Era un ángel.
Que descanse en paz.
Estoy cansada.
Quiero irme a dormir.
Pues vete a dormir, zorra.
Déjanos en la discoteca y llévala al hotel.
Aquí es, chicos. Vamos.
Tome.
Gracias.
¿Pongo música?
¿Le gusta el jazz?
No lo conozco mucho.
Es suave. Lo escucho cuando no me siento bien.
Es bonito, ¿no?
Depende de cuánto queráis.
Queremos mucho y lo más rápido posible.
¿Cuánto es "mucho"?
¿Dos gramos, diez gramos, 100, 200?
-¿Cuánto dinero tenéis? -El que haga falta.
-¿Eso cuánto es? -Es mucho.
SEÑOR AMOR
Señor Amor, dígame.
¿Diga?
En el libro La gloria de mi padre,
aprendemos que...
¡Cállate! ¿Quién es este?
Esto no acabará bien. Hay que hacer algo.
-¿Para qué es? -Para consumo personal.
No sé qué haces con su dinero,
pero te juro que te mato.
-Respuesta A. -¿Gaston?
¿Es tu respuesta definitiva?
¿No sabes la respuesta?
Perdón, estaba distraído.
No pasa nada.
-Ha sido un día duro. -Sí.
Ven aquí.
Descansa un poco.
¿Sabes qué vamos a hacer?
¿Qué?
Lo que hacemos cuando estamos un poco decaídos.
Pedir una pizza.
Una buena pizza. ¿De qué?
Doble queso.
Y vemos Las señoritas de Rochefort.
-Hola. -Hola.
Es como el caviar.
Me encanta.
Y cuesta lo mismo que el caviar, 4000.
Tome, joven.
¿Cómo sé que es verdadera?
-¿Todo bien? -Sí.
-Buenas noches. -¿No te quieres quedar?
No. Adiós.
Bueno... Adiós.
El sobre está en la cocina.
No, esta vez invito yo.
He pasado una buena noche.
Buenas noches.
-¡Laura! -¿Cómo estás?
-Bienvenida a París, querida. -Qué raro verte aquí.
-Por fin has venido. -Sí.
-Hace tanto tiempo. -Vamos a cenar.
En la cuarentena, me iba a volver loca.
Para las solteras como nosotras, fue una pesadilla.
En el campo, no cambió nada.
Me bebí toda la bodega.
Te sentó muy bien. Estás fantástica.
Pues pidamos otra. Perdone.
Tengo algo que contaros.
Pero que no salga de aquí.
-¿A quién se lo vamos a contar? -Es un secreto.
Venga, cuéntanos.
Es esto.
-¿Qué es? -A ver.
-Mira. -Adivinad.
-"Señor Amor". -¿Qué es? A ver.
Lo entiendo.
Sí.
Muy bien.
Muy bonito.
Espere.
-Pare. -No, joder. Era genial.
Está completamente drogada.
¿Y qué?
¿Quién va a castigarme?
¿Voy a perder mi trabajo?
¿Me dejará mi marido? ¿Asustaré a mis hijos?
-¿Estoy dando mal ejemplo? ¿Dónde la ha escondido?
-No lo sé. -¿Dónde está?
¿Dónde está?
En el cajón.
No lo hemos comprado para usted.
Me la estoy jugando para sacarnos de este marrón.
-¡Es mi dinero! -Es su dinero, pero es mi vida.
No tengo ganas de morir.
Parece que vosotros sí.
-¿Puedo hacerme otra? -No.
Me encanta cómo me hace sentir.
-La última. -¡No!
¿Se ha visto la cara?
-Va a estar sin dormir una semana. -Ya dormiré en la tumba.
¿Tiene somníferos?
-Creo que sí. -Tómese uno
-antes de acostarse. -¿Por qué tengo que acostarme?
Porque mañana tenemos un plan.
Y la necesito.
¿Me necesita?
Ha sido muy divertido, pero hay que dormir.
Porque hay que acostarse el mismo día que nos levantamos.
Vale, buenas noches.
¿Lucien?
¿Sí?
¿No se te olvida algo?
-Otra vez. -No.
Ya basta.
-Yo quiero más. -Está colocada.
¿Por qué tiene las llaves?
Porque es mi piso.
No lo he pisado nunca.
Insistía en que le pagara uno y le compré ese cuchitril.
Tiene dinero, no es amable de su parte.
En realidad, es muy amable.
Es la calle Paul Bourget, 17. Ahí está el edificio, la planta, todo.
Se cree un tío duro y el idiota ha nacido en un barrio rico.
Mimadísimo hasta los 26 años. No hace nada y se lo gasta todo.
Ya está contento.
Está donde querría haber nacido para justificar su malestar.
Puede que esté enfermo.
Yo también.
La vejez es un cáncer.
Sofiane, adivina qué ha sacado.
Un cero, como siempre. Su padre ha llegado...
-¿Cómo ha ido? -Muy bien.
Con este buen tiempo, he pensado que te sentará bien ir a las afueras.
No me parece mal.
Se llama Anne-Marie de Montenay
y te espera en una mansión en Rueil-Malmaison.
-Huele a misa. -¿Qué edad tiene?
-Es joven, 65. -¿Cuánto?
Mil, y ha dado un buen anticipo.
De acuerdo.
Cuando llegues, aparca delante de la escalinata.
Entra. Verás un piano.
Encima del piano hay un jarrón.
Y dentro hay un pañuelo.
-Quiere que te tapes los ojos. -¿No quiere que la vea?
Parece que no. La hipocresía, la religión, todo eso.
Y no hagas trampa. Si miras, no te pagará.
¿Y luego?
Da unos pasos
y sigue las instrucciones.
-Hola. -Encantado.
Deme la mano. Sígame.
Tiene un sofá justo detrás.
Puede sentarse.
Quítese la chaqueta y la camisa, por favor.
Ahora bájese los pantalones.
¿Le gusta su trabajo?
Depende.
Si pongo mi voz normal, ¿me reconoce?
Venga, mírame.
Si te vieras...
Ya es hora de que hablemos.
Sí.
Esta es Johanna.
Es Johanna, ¿verdad?
Es lo que usted quiera.
¿Quién es?
Una parte de mí que siempre te he ocultado.
Nos dijimos unas cuantas cosas.
¿Qué cosas?
Cosas que nunca nos habíamos dicho.
Ven.
Al final, la vida no es tan mala.
Si no hubiera descubierto quién era él realmente,
no me habría dado cuenta de lo que deseo de verdad.
¿Le has hablado de mí?
En cierto modo.
Ven.
Túmbate.
Adelante.
Hola.
¿Cómo reaccionó?
No dijo nada.
¿Se quedó de piedra?
No precisamente.
¿Cómo te sientes?
Muy bien.
Estoy orgullosa de ti.
Estamos pasando página, una importante.
Ven.
-¿Qué es eso? -Todas tus cosas.
No quiero volver a verte.
¿Estás bien?
¿Estás llorando?
Acabo de decirle adiós a la mitad de mi vida.
Me muero de hambre, dame la hamburguesa.
Voy, espera. Está caliente.
Toma. Yo he pedido patatas.
-Gracias. -¿Patatas?
-Tíos, ¿habéis visto esto? -¿Qué es?
-Voy a probarla. -Espera, no es mía.
Me la suda.
¿En serio?
Cité de la Galaxie,
calle Paul Bourget, 17, segundo piso,
puerta 12.
¿Me da sus datos, por favor?
¿Y?
¡Es coca!
-De puta madre. -Toma.
Qué buena.
¿Es buena?
¿Papá?
Hola.
No tenemos cita, pero...
Entre.
¿Quiere que...?
-No, está bien. -¿Seguro?
Queda sopa, voy a calentarla.
Siento llegar tarde, no conozco este barrio.
Dios mío, qué belleza irradias.
La misma que me empuja a lo que quiero pedirte.
Me alegro de verte.
Y yo.
¿Te gusta?
Me encanta.
-Están llamando. Voy. -Ve.
-¡Mierda! -¡Policía!
-¿Qué hacéis? -Siéntate.
¿Qué es esto?
-¡Tíos! -¿De quién es esto?
¿De quién es? No es mío.
¡Por mi madre! ¡No me toques!
¡No es mío!
No es mío, ¿vale?
¡Quítame la linterna de la cara!
Este es el contestador de Adèle Mouginot.
Deje un mensaje después de la señal.
Y como decía el poeta:
"La brevedad es hermana del talento".
Adèle, soy Alphonse.
Tengo buenas noticias.
Puede que no tenga más problemas por un tiempo.
Llámeme.
Con esta luz, se parece muchísimo a su madre.
¿La conoció?
Nos cruzábamos en el pasillo de vez en cuando.
¿Ya vivían ustedes aquí?
Nos mudamos dos meses antes de que se fuera.
¿Habló con ella?
Lo justo por educación.
Mi marido la conocía mejor.
Era fotógrafo amateur y le pidió que posara para él.
Me comían los celos.
Sus padres se querían mucho.
El día de antes, ella parecía muy feliz.
Que tenga un buen día.
Igualmente. ¿Adónde va?
No es asunto mío.
-Nos vemos. -Adiós.
Alphonse.
Le quiero mucho.
Y yo también.
Pues sí, viejo.
Te jodes.
-No es mío, hermano. -Para de llamarme "hermano".
-No es mío. -Entonces, ¿de quién es?
¿Papá Noel te ha traído 150 gramos de coca?
No sé.
No te rías de nosotros.
Te han cogido dos veces traficando.
Con marihuana.
Querías hacerte el listillo, ser un pez gordo.
Pero eres tan tonto que te han delatado.
-¿Quién? -Da igual.
Ni siquiera te entiendes con tu banda.
Que no trafico con coca, hermano.
-Para. -¿Es para consumo personal?
-¿Ciento cincuenta gramos? -Ve a rehabilitación.
Es una pérdida de tiempo.
Esto es muy serio, Louis.
Dinos quién te la ha pasado.
No lo sé.
Claro, no sabes nada.
¡Que no sé nada, coño!
-No quiero ir a la cárcel. -Te calmas.
¡No te acerques! ¡No me toques!
¡Por favor, no me hagas esto!
-¿Qué? -Perdón.
-¿Qué pasa? -Lo siento.
¿Sí?
Sí.
¿Qué pasa?
De acuerdo. Llego enseguida.
Tengo que irme.
-Ahora no. Estaba en el papel. -Volveré.
¡Desátame!
El cáncer ha empeorado.
Tenía cáncer.
¿No lo sabía?
Sí, pero era muy reservada.
Apenas hablaba de ello.
Rechazó todo tratamiento. Es un milagro que haya aguantado tanto.
Siéntense.
Señoritas,
durante la baja de maternidad de la Sra. Villemaire,
el señor Moreira será su profesor de literatura.
Señor Moreira, la clase es suya.
Gracias, señor.
-Señoritas, buenos días. -Buenos días.
A ver...
Empecemos con un juego.
No es lo más común jugar en clase.
¿Algún comentario sobre lo que he escrito en la pizarra?
-Señorita... -Clément.
¿Ese es su nombre?
-Mi apellido. -Silencio.
-Adèle Clément. -Adelante.
Son todo obras de Flaubert, menos Hernani.
Que es una obra de...
Victor Hugo.
Muy bien.
Tenía una sonrisa deliciosa,
los gestos de un hombre y la mirada de un niño.
Era la primera vez que sentía eso.
¿Se ha perdido?
Sí, estoy buscando la calle Poincaré.
-Está en el otro lado. -No conozco el pueblo todavía.
Es pequeño. En una semana, se quejará de haberlo visto todo.
Sígame.
-Espéreme. -Más rápido, Lucien.
No me llame Lucien. Soy su profesor.
Vale, Lucien.
Haga como en su casa.
Le tomo la palabra.
Soñaba que nos iríamos del pueblo juntos,
lejos de esa provincia aburrida y devastada por la guerra.
Venga, de pie.
-Pare de fingir que es un viejo. -No debería estar aquí.
Soy su profesor.
Es mi profesor en la escuela.
Fuera es un tipo muy aburrido que no sabe bailar.
Tengo exámenes que corregir.
Y sé bailar. De hecho, muy bien.
Si no baila conmigo, me arranco la blusa y grito.
-¿Haría eso? -Me muero de ganas.
-Un baile y se va. -Prometido.
Eras tú. No hay más.
Estaba enamorada.
Por primera vez.
Y, sin duda, la última.
Y ahora que estamos así,
¿sigue queriendo a su mujer?
Por supuesto.
Siempre querré a mi mujer.
Pero está lejos.
En mi mente, está cerca.
¡Adèle, pare!
Déjeme en paz.
Me sentí tremendamente culpable.
Era joven y muy orgullosa.
Te pido perdón, Lucien.
Te perdono.
Al final, confesé que no era verdad.
Te escribí cien veces.
Pero era demasiado tarde, nunca me contestaste.
Descanse un poco.
Esto es para usted.
Ábralo más tarde.
Léeme el poema.
¿Cuál?
El que leíste en clase.
¿No te lo sabes de memoria?
No.
-Lo siento. -Da igual.
Léelo de todas formas.
"Tú, que no sabes cuán hermosa es la infancia,
niña, no envidies nuestra edad de dolores
en la que el corazón a veces es esclavo, a veces rebelde.
En la que la risa a menudo es más triste que las lágrimas.
Tu edad despreocupada es tan dulce que lo olvidamos.
Pasa como un suspiro por los vastos campos del cielo,
como el eco de una voz alegre,
como un alción en los mares.
No te apresures a madurar tus pensamientos.
Disfruta de la mañana. Disfruta de la primavera.
Tus horas son flores entrelazadas,
No las deshojes más rápido que el tiempo".
Nos ha dejado.
Gracias.
Buenos días.
Ya me iba.
-Buen día. -Igualmente.
-¿Qué está pasando? -He vuelto al trabajo.
-¿Algún problema? -No.
¿Tanto te desconcierta?
No es eso.
¿Te queda whisky?
No es el mejor momento. Tienes una cita en 45 minutos.
No voy a ir.
Hoy no.
¿Qué te ha pasado?
Mi mujer me ha dejado.
Es lesbiana.
Acabo de meter
150 gramos de coca en el piso de un psicópata.
Y alguien a quien apreciaba ha muerto delante de mí.
¿Quién ha muerto?
Adèle.
¿Adèle?
-¿Nuestra Adèle? -Sí.
Mierda.
Era nuestra mejor clienta.
-Es broma. -Lo sé.
Era una mujer de armas tomar.
Y un buen polvo.
Son cosas que pasan.
En este trabajo, hay que ser duro.
El año pasado, perdí cuatro.
¿Cuatro?
Cuatro.
No puedo. Ni pensarlo.
Claro que sí.
Porque ahí es cuando eres más útil.
Si necesitas tiempo para recomponerte,
te concertaré algunas jovencitas.
¿Qué es ese maletín?
Nada.
Perdona.
¿Dígame?
¿Me oyes? Soy Louis. Tengo buenas noticias. ¿Estás listo?
La vieja se ha muerto.
-¿Quién? -Mi abuela ha muerto.
-¿Y? -Tenéis que ir a su casa.
-Tengo el código. -¿Qué código?
Me vuelves loco. El de la caja fuerte, inútil.
¿Tienes el código?
Vamos. Sí, dime todo.
Hola.
No puedo esta noche, tengo...
Justo estábamos hablando de ti.
-Pasa. -¿De mí?
Chicos, como habíamos hablado, os presento a Alphonse.
Siéntate.
-Hola. -Siéntate.
¿En serio?
-¿Y esas caras? -¿Qué cara quieres que pongamos?
No es nada personal. Póngase en nuestro lugar.
Esto es muy raro para nosotros.
-No lo entiendo. -Ni nosotros.
Comprendo que os cueste aceptar que rehaga mi vida a mi edad.
¿Cómo?
Déjame acabar.
Para vosotros, yo seré siempre la mujer de vuestro padre.
Hace más de cinco años que se fue.
Hace cinco años que vivo sola.
Me visitáis cada dos meses y tengo que insistir.
Siempre hay una excusa para cancelar o posponer las comidas.
Cinco años
considerando hacer lo peor.
Pero parece que,
después de cinco años, el destino
vuelve a estar de mi lado.
Le conocí en mi peor momento.
Me ha enseñado a volver a amar.
Tenemos un problema.
No digas nadas. No te mereces esto.
Precisamente.
Los chicos te aceptarán.
Esto es muy bonito, pero es un malentendido.
Vuestra madre es una mujer maravillosa.
Y la muerte de vuestro padre le afectó mucho.
-¿Nuestro padre? -Sí, y...
¿Qué acaba de decir?
Que su muerte le afectó mucho.
Pero nuestro padre no está muerto.
Mamá, ¿le has dicho a este hombre que papá está muerto?
Para mí es lo mismo.
Solo porque te ha engañado con la vecina de Beaulieu...
No nombres a esa puta.
Pasaba de ella, era ninfómana.
¿Y por qué se la tiró?
Son cosas que pasan.
-Sí. -Para mí, está muerto.
Eres muy orgullosa.
Estás arruinando tu vida y la de papá.
-De hecho, ¿dónde está Gaston? -Eso no te importa.
Sí, porque conoce a mi madre.
¿Quién es su madre?
No lo sé. Pero querría averiguarlo.
-¿Estás ahí? -Sí.
Tenemos un problema.
¿Qué pasa?
Cállate, coño. ¿No ves que estoy durmiendo?
¿Qué quieres?
-Está abierta. -¿Y?
Está vacía. No hay nada dentro. Joder.
¡Joder! ¡Me cago en todo! ¡Su puta madre!
¿Qué coño voy a hacer ahora? No tengo ni un céntimo.
-¿Qué...? -Que te calles. Estoy durmiendo.
¡Para! Me haces daño.
¿Y? ¿Tienes algo que decir?
Suéltame.
¿Tienes algo que decir?
Que duermas bien.
Estimado señor, si lee esta carta,
es porque me estaré yendo.
Es la lucha del día y de la noche.
Para agradecerle que me haya proporcionado
mis últimos arrebatos de placer,
le dejo algunos datos
a usted que ama tanto la relojería.
Mire el minutero de mis tres relojes.
Uno al este,
otro al sur
y el tercero al oeste del apartamento.
Son mis horas favoritas.
El alba en invierno,
la puesta de sol en verano
y el corazón de la noche.
Disfrútelo bien.
Adèle.
Qué perro.
Subtítulos: Raquel Alejo
Supervisor creativo Clara Montes