Vamos ao Lido, hoje?
Que se lixe o Lido.
Isso é para falhados e panisgas,
panisgas como vocês!
Vamos até ao Paradis Latin, é melhor. Confiem em mim, eu conheço Paris.
Querem sair mais esta noite?
Mas é claro que queremos.
Não vens a Paris para ficar no hotel
a tricotar camisolas.
Estou cansada, Enzo. Saímos todas as noites.
Estou a cansar-te?
Bebes demasiado e metes-te em brigas.
Então? Qual é o problema com isso?
-Faz como quiseres. -Como quiser?
Preciso da tua autorização?
És a minha mulher ou a minha mãe?
Às vezes, nem sei.
Não és a minha mãe.
Não és metade da mulher que ela era.
Ela era uma santa que não se estava sempre a queixar.
Tu conheceste-a, Luigi. Conta-lhe.
Sim, era um anjo.
Que descanse em paz.
Estou cansada.
Só quero ir para a cama.
Então, vai para a cama, vadia!
Deixa-nos no clube e, depois, leva-a ao hotel.
Aqui estamos, pessoal. Vamos lá.
Aqui tem.
Obrigada.
Quer ouvir alguma música?
Gosta de jazz?
Não conheço muito bem.
É uma música suave. Ouço-a quando me sinto em baixo.
É boa, não é?
Depende de quanto quiserem.
Queremos muito, o mais rápido possível.
Como assim, "muito"?
Dois gramas, dez gramas, 100, 200?
-Quanto dinheiro têm? -Mais do que o suficiente.
-O que quer dizer? -Quer dizer que é muito.
SENHOR AMOR
Sr. Amor, bom dia.
Estou?
"No livro A Glória do Meu Pai,
"aprendemos que..."
Cala-te. Quem é este gajo?
Não vai acabar bem. Temos de fazer algo, senhora.
-Vai ser para quê? -Uso pessoal.
Não sei o que estás a fazer com o dinheiro dela,
mas dou cabo de ti.
-Resposta A. -Então, Gaston?
É a sua resposta final?
Não sabes a resposta?
Desculpa, não estava cá.
Não faz mal.
-Foi um dia duro. -Sim, pois foi.
Deita aí.
Descansa.
Sabes o que vamos fazer?
Não. O quê?
O que fazemos quando estamos em baixo?
Encomendamos uma piza.
Uma boa piza. Qual?
De duplo queijo.
E vemos As Donzelas de Rochefort.
-Olá. -Olá.
É como caviar.
Adoro.
Custa tanto como caviar, 4000 euros.
Aqui tem, jovem.
Como sei que é verdadeira?
-Está bem? -Sim.
-Boa noite. -Não queres ficar?
Não. Adeus.
Está bem... Boa noite.
O teu envelope está na mesa da cozinha.
Não, esta fica por minha conta.
Diverti-me muito.
Boa noite.
-Laura! -Como estás?
-Bem-vinda a Paris, querida. -É engraçado ver-te aqui.
-Finalmente vieste. -Sim, vim.
-Já passou algum tempo. -Vamos. Vamos jantar.
Durante o confinamento, pensei que me ia matar.
Para solteiras como nós, foi um pesadelo.
Nada mudou no campo.
Bebi a adega inteira.
Fez-te bem. Tens ótimo aspeto!
Mais uma? Desculpe?
Tenho algo para vos contar.
Não contem a ninguém.
-A ninguém? -É um segredo.
Vá, deita cá para fora.
É isto.
-O que é isto? -Mostra.
-Olha só. -Adivinhem o que é.
-"Senhor Amor." -O que é? Mostra.
Já percebi.
Sim.
Muito bem.
Espere.
-Pare. -Não! Merda! Estava a ser fantástico.
Está completamente passada.
E então?
Quem me pode censurar?
Vou perder o meu emprego?
O marido vai deixar-me? Vou assustar os miúdos?
-Estou a dar um mau exemplo? -Onde o escondeu?
-Não sei. -Onde está?
Onde está?
Na gaveta.
Não o comprámos para si.
Estou a tomar riscos para nos tirar desta confusão.
-É o meu dinheiro! -O dinheiro é seu, mas é a minha vida.
Não me apetece muito morrer.
Porque é que querem morrer?
-Mais uma linha? -Não.
Adoro como me faz sentir por dentro.
-Mais uma. -Não!
Olhe-se ao espelho. Não é nada bom.
-Não vai dormir durante uma semana. -Posso dormir quando morrer.
Tem comprimidos para dormir?
-Acho que sim. -Tome um, esta noite.
-Antes de ir para a cama. -Porque haveria de ir para a cama?
Amanhã, temos trabalho a fazer.
Eu preciso de si.
Precisas de mim?
Foi divertido, mas precisa de dormir.
É melhor ir dormir no dia em que acordámos.
Bem, boa noite.
Lucien?
Sim?
Não te esqueces de nada?
-Outra vez. -Não.
Já chega.
-Quero mais. -Está pedrada!
Porque tem as chaves dele?
Porque o apartamento é meu.
Nunca fui lá.
Estava farta que me chateasse, então, comprei-lhe uma espelunca.
Tem dinheiro, isso não foi muito bom.
É bastante bom, na verdade.
É o n.º 17, rua Paul Bourget. Tens aí o edifício e o piso.
Aquele idiota tem a mania, mas nasceu num sítio rico.
Mimado até aos 26 anos. Não faz nada, desperdiça o dinheiro.
Agora, está feliz.
A viver num sítio que explica a sua inutilidade.
Se calhar, está doente.
Eu também estou.
A velhice é como um cancro.
Sofiane, quanto é que conseguiu?
Nada, como costume. O pai dele chegou a casa.
-Como correu? -Muito bem.
Com este bom tempo, fazias bem em ir a um sítio mais chique.
Não me oponho à ideia.
Ora bem... Ela chama-se Anne-Marie de Montenay
e está à tua espera numa mansão, em Rueil-Malmaison.
-Cheira a catolicismo daqui. -Quantos anos tem?
-É jovem, 65 anos. -Quanto?
Mil, e um bónus adiantado.
Alinho.
Quando chegares lá, estaciona à frente da entrada.
Entra. Vais ver um piano.
Em cima do piano, está um vaso.
E, dentro do vaso, está um lenço.
-Ela quer que tapes os olhos. -Não a posso ver?
Parece que não. Hipocrisia, religião, essas coisas.
Não vale espreitar. Se espreitares, ela não paga.
E depois?
Dás uns passos
e segues as instruções dela.
-Olá. -Prazer.
Dá-me a tua mão. Segue-me.
Há um sofá atrás de ti.
Podes sentar-te.
Tira o casaco e a camisa, por favor.
Tira as calças.
Gostas do teu trabalho?
Depende.
Se eu usar a minha voz normal, estás a ver quem sou?
Vá, podes olhar.
Se te pudesses ver...
Acho que está na altura de falarmos.
Sim.
Esta é a Johanna.
É Johanna, certo?
É o que quiserem.
Quem é ela?
Uma parte de mim que escondi de ti.
Eu e ele falámos um pouco.
Falaram sobre o quê?
Coisas que nunca dissemos.
Vamos.
No final de contas, a vida não é tão má.
Se não descobrisse quem ele era,
nunca me teria apercebido do meu verdadeiro desejo.
Contaste-lhe sobre mim?
De certa forma, sim.
Anda cá.
Deita-te.
Vai lá.
Olá, tu.
Como é que reagiu?
Não disse nada.
Nem pestanejou?
Nem por isso.
Como te sentes?
Soube mesmo bem.
Estou orgulhosa de ti.
Isto é um novo começo.
Anda comigo.
-O que é isso? -As tuas coisas.
Não te quero voltar a ver.
Estás bem?
Estás a chorar?
Acabei de dizer adeus a metade da minha vida.
Estou esfomeado, dá-me o Mac.
Espera, está quente.
Toma. Trouxe batatas.
-Obrigado. -Batatas?
-Pessoal, viram isto? -O que é isso?
-Deixa-me testar. -Espera, isso não é meu.
Quero lá saber!
A sério?
Imóveis Galaxy,
rua Paul Bourget, n.º 17, segundo andar,
apartamento 12.
Pode dar-me os seus dados, por favor?
Então?
É merda da boa!
-Deixa ver. -Toma.
É tão boa.
Então? É verdadeira?
Pai?
Olá.
Não marcámos nada, mas...
Entra.
Quer que eu...
-Não, não faz mal. -De certeza?
Vou aquecer a sopa.
Desculpa o atraso, não conheço esta zona.
Meu Deus, és linda.
Faz-me querer perguntar o que quero.
Estou feliz por te voltar a ver.
Eu também.
Gostas?
Adoro.
-Bateram à porta. Vou abrir. -Vai.
-Merda! -Polícia!
-O que estão a fazer? -Sentem-se.
O que é isto?
-Pessoal! -De quem é isto?
De quem? Não é minha!
Juro por Deus! Não me toquem!
O que é isto? Não é minha!
Não é minha, está bem?
Tira-me a luz da cara!
Chegou ao voice mail de Adèle Mouginot.
Por favor, deixe mensagem depois do toque.
Como disse o poeta:
"A brevidade é a irmã do talento."
Adèle, é o Alphonse.
Tenho boas notícias.
Acho que os seus problemas acabaram por um tempo.
Ligue-me.
Nessa luz, pareces-te muito à tua mãe.
Conhecia-a?
Às vezes, encontrávamo-nos no corredor.
Morava aqui quando ela estava cá?
Viemos morar para cá dois meses antes de ela se ir.
Falava com ela?
Umas conversas rápidas.
O meu marido conhecia-a melhor.
Ele era um fotógrafo amador, pediu-lhe que posasse para ele.
Isso deixou-me com muitos ciúmes.
Os teus pais amavam-se muito.
No dia anterior, ela parecia muito feliz.
Tenha um bom dia.
Tu também. Aonde vais?
Não é da minha conta.
-Vejo-a depois. -Até depois.
Alphonse.
Gosto muito de ti.
Eu também.
É isso, velhote.
Tens o que mereces.
-Não é minha, mano! -Para de me chamar "mano".
-Não é minha. -Então, de quem é?
O Pai Natal deixou-te 150 gramas de coca na meia?
Não sei.
Para de brincar connosco.
Apanhámos-te duas vezes por tráfico.
Estava a traficar erva.
Eu sei. Armaste-te em esperto, em durão.
És tão estúpido que alguém te chibou.
-Quem? -Não importa.
Nem consegues manter o teu grupo unido.
Não trafico coca, mano!
-Para. -É para uso pessoal?
-Cento e cinquenta gramas? -És doente.
Estamos a perder tempo.
Isto é muito sério, Louis.
Diz-nos quem ta deu.
Não sei, caralho.
Claro que não sabes.
Não sei, caralho!
-Não quero ir preso. -Acalma-te.
Não se aproximem! Não me toquem!
Por favor! Não me faças isto!
-Então? -Desculpe.
-O que se passa? -Desculpe.
Estou?
Estou.
O que se passa?
Está bem, já vou.
Tenho de ir.
-Agora, não! Estava mesmo a gostar! -Eu volto mais tarde.
Desamarra-me!
O cancro dela ficou pior.
Ela tinha cancro...
Não sabia?
Sabia, mas ela é muito reservada.
Raramente fala sobre isso.
Está a recusar o tratamento. É um milagre ter sobrevivido até agora.
Sentem-se.
Meninas,
durante a licença de maternidade da Sra. Villemaire,
o Sr. Moreira será o vosso professor de literatura.
A sala é sua.
Obrigado, senhor.
-Meninas, bom dia. -Bom dia.
Bem...
Vamos começar com um jogo.
Não devem estar habituadas a jogar na sala de aula.
Quem me pode dizer algo sobre o que acabei de escrever?
-Menina... -Clément.
É o seu primeiro nome?
-Apelido. -Silêncio.
-Chamo-me Adèle Clément. -Continue.
São todos obras de Flaubert, exceto Hernani.
Que é uma peça de...
Victor Hugo.
Muito bem.
Tinhas um sorriso delicioso,
a atitude de um homem, mas os olhos de um rapaz.
Nunca tinha sentido aquilo antes.
Parece perdido.
Sim, procuro a rua Poincaré.
-É no outro lado da cidade. -Ainda não conheço a cidade.
É pequena. Daqui a pouco, está a queixar-se de que já viu tudo.
Siga-me.
-Espere por mim. -Mais rápido, Lucien.
Não me chame Lucien. Sou o seu professor.
Está bem, Lucien!
Esteja à vontade.
E estou.
Costumava sonhar que íamos fugir juntos daquela cidade,
daquela cidade pequena e aborrecida, devastada pela guerra.
Venha, levante-se.
-Pare de fingir que é velho. -Não devia estar aqui.
Na casa do seu professor.
É meu professor quando estamos na escola.
É um homem muito aborrecido que não sabe dançar.
Tenho testes para corrigir.
E sei dançar. Muito bem, na verdade.
Dance comigo, ou rasgo a minha blusa e grito.
-Faria isso? -Estou a morrer aqui.
-Uma dança e vai-se embora. -Prometo.
Eras só tu. Era assim que era.
Estava apaixonada.
Pela primeira vez.
Provavelmente, a última vez.
Quando estamos assim,
ainda ama a sua mulher?
Claro que sim.
Sempre amarei a minha mulher.
Mas ela está longe.
Ela está na minha mente.
Adèle, pare!
Deixe-me em paz.
Senti-me terrível com isso.
Era jovem, cheia de orgulho.
Desculpa, Lucien.
Eu perdoo-te.
Acabei por confessar a verdade.
Escrevi-te centenas de cartas.
Mas era demasiado tarde, nunca respondeste.
Vá descansar.
Isto é para ti.
Podes abrir mais tarde.
Lê o poema para mim.
Qual?
O que leste na aula.
Não o sabes de cor?
Não.
-Desculpe. -É pena.
Lê-o na mesma.
"Tu, que não sabes a beleza da infância.
"Criança! Não invejes a nossa idade das mágoas
"em que o coração é escravo e se rebela aos poucos,
"em que um riso é mais triste do que os teus medos.
"Esquecemo-nos, sim. A vossa idade despreocupada é tão doce!
"Passa como uma brisa pelo céu amplo,
"um choro de alegria que enfraquece ao ecoar,
"como um pássaro na água.
"Não! Não se apressem para ideias maduras!
"Apreciem a manhã. Apreciem a primavera.
"As vossas horas são muitas flores entrelaçadas,
"não as colham mais rápido do que o tempo."
Ela partiu.
Obrigado.
Olá.
Estava de saída.
-Tem um bom dia. -Bom dia.
-O que se passa? -Estou de volta ao ativo.
-Há problema? -Não.
Estás chateado com isso?
Não é isso.
Tens algum uísque?
Não é boa altura. Tens uma cliente em 45 minutos.
Não vou.
Hoje, não.
O que se passa?
A minha mulher deixou-me.
Ela é lésbica.
Acabei de esconder
150 gramas de cocaína no apartamento de um maluco.
Alguém que amava morreu à minha frente.
Quem morreu?
A Adèle.
A Adèle?
-A nossa Adèle? -Sim.
Merda...
Era a nossa melhor cliente.
-Estou a brincar. -Eu sei.
Uma mulher e peras.
E boa na cama.
Estas coisas acontecem.
Neste negócio, tens de ser duro.
Perdi quatro no ano passado.
Quatro?
Quatro.
Não consigo. Não consigo fazer isto.
Claro que consegues.
É aí que tens mais importância.
Se precisares de tempo para te recompor,
eu arranjo-te umas mais novas.
O que é essa mala?
Não é nada.
Dá-me licença.
Estou?
Estás a ouvir? É o Louis. Tenho boas notícias. Estás pronto?
A velha morreu.
-Quem? -A minha avó morreu.
-E então? -Têm de ir ao apartamento dela.
-Sei o código. -Qual código?
Dás comigo em doido. Do cofre, idiota!
Tens o código?
Vamos lá. Conta-me tudo.
Olá.
Não posso vir esta noite, tenho um...
Mesmo a tempo, estávamos a falar sobre ti.
-Entra. -Eu?
Meninos, como planeado, este é o Alphonse.
Senta-te.
-Olá. -Senta-te.
A sério?
-Que caras são essas? -O que esperava?
Não é nada pessoal. Mas veja da nossa perspetiva.
Isto é muito estranho para nós.
-Eu não entendo. -Nós também não.
Sei que é difícil de perceber que comecei uma vida nova com esta idade.
Desculpe?
Deixa-me acabar.
Na vossa mente, serei sempre a mulher do vosso pai.
Ele morreu há cinco anos.
Há cinco anos que estou só.
Só visitam de meses a meses, quando eu insisto.
Há sempre uma desculpa para cancelar o almoço.
Cinco anos
à espera do pior.
Mas acontece que,
cinco anos depois, parece que o destino
está do meu lado outra vez.
Conheci-te no meu pior momento.
Ele ensinou-me a amar outra vez.
Temos um problema aqui...
Não digas nada. Não mereces isto.
Não, exatamente.
Os miúdos vão aceitar-te.
Isto é muito bonito, mas há aqui um mal-entendido.
A vossa mãe é uma mulher fantástica.
A morte do vosso pai foi muito difícil para ela.
-Do nosso pai? -Sim, e...
O que está a dizer?
A morte do vosso pai foi difícil para ela.
Não, o nosso pai não morreu.
Mãe, disseste-lhe que o pai morreu?
Está morto para mim.
Só porque te traiu com a vizinha de Beaulieu...
Nem fales dessa pega!
Ele não quis saber.
Porque é que a comeu?
Essas coisas acontecem.
-Sim. -Bem, está morto para mim.
Tens demasiado orgulho.
Estás a arruinar a vida do pai e a nossa também.
-Desculpem, onde está o Gaston? -Não é da tua conta.
Mas é. Ele conhecia a minha mãe.
Quem é a sua mãe?
Não sei. Mas gostava de saber.
-Estás aí? -Sim.
Temos um problema.
O que é?
Cala-te. Estou a dormir!
O que foi?
-Está aberto. -E?
Está vazio, não tem nada. Foda-se!
Foda-se! Raios! Filha da puta!
O que faço agora? Não tenho dinheiro nenhum.
-O que... -Cala-te! Estou a dormir.
Para! Estás a magoar-me.
E? Qual é o problema?
Larga-me.
Queres dizer alguma coisa?
Dorme bem.
"Caro senhor, se está a ler isto
"é porque estou a morrer.
"No final, o dia cede à noite.
"Como agradecimento por me oferecer
"os meus últimos momentos de prazer,
"aqui estão alguns factos
"para alguém que gosta tanto de relógios.
"Olhe para o ponteiro dos minutos nos meus três relógios.
"Um para este,
"um para sul
"e o terceiro para oeste do apartamento.
"Estas são as minhas horas favoritas.
"O amanhecer no inverno,
"o anoitecer no verão
"e a calada da noite.
"Use-o bem.
"Adèle."
Seu malandro.
Legendas: Gabriel Vilaça
Supervisão Criativa Pedro Renato Marques