Buenos días, señoritas de Ridge Heights,
peña de plataformas petrolíferas, sherpas
y posibles supervivientes de la Estación Espacial Internacional.
Han pasado 44 días desde las inundaciones
y, la verdad, lo estamos petando.
No me sorprende. Si habéis ido
a una despedida de soltera con salida a las 10:00,
sabéis que las mujeres pueden con todo.
Todas sabemos que la clave
de una despedida es la dama de honor,
y Saskia VanDerBeek es la nuestra.
¿Qué decimos? ¡Pedalear o palmar!
¡Pedalear o palmar!
¿Es como un grano en el culo? Sí.
Pero ¿querríais su trabajo? Ni de puta coña.
Sin esa mujer, no tendríamos las tablas de quesos,
ni la mesa con vistas,
ni los albornoces que nunca más usaréis, pero que hay que pagar igual.
La copa menstrual está cogida.
Jo, la regla le dura mogollón.
Y gracias a su insistencia en el ejercicio, las raciones limitadas
y un cuidado personal impecable, nunca hemos estado más guapas.
Más rápido. ¡Más fuerte!
Sin bici, no hay radio ni rescate. ¡Vamos!
¡Venga!
¡Vamos!
Ya lo sé. A quién le importa.
Nadie nos ve.
Pero el pelo se ha convertido en el último vestigio de normalidad.
Y ni de coña lo vamos a abandonar.
Y este es nuestro programa de hoy.
Si alguien nos escucha, que mande un bote salvavidas.
Estamos a 34.4100 grados sur y 150.3037 grados este.
Cambio y corto.
Curso del 2007
Llegas tarde.
Está cargada, no hay duda.
Podrías haberla enchufado para comprobarlo.
Sí, pero así es más divertido.
¿Sabes qué?
No sé qué profe de inglés gilipollas
logró convencer a la biblioteca para comprar The Wire
como herramienta educativa para adolescentes, pero se lo agradezco.
¿De dónde los has sacado?
De la mesa de Gerrarty.
El hijoputa tenía gustos muy claros.
Siento que nadie haya visto tu potencial, Phoebe,
pero ¿hemos terminado?
Eso depende, Sas.
¿Sandy sigue muerta?
Espero que no.
Porque, después de 44 días,
yo diría que está supermuerta.
¿Sabes quién más está supermuerto?
Stringer Bell, tercera temporada. Que la disfrutes.
¡Joder! ¡No! Tú...
Stringer Bell no. Me cago en la puta.
Ay, el bulto ese.
Nos hemos cargado a una.
¿Estás bien?
Bofetada medicinal.
Sigo viva.
Me han timado.
Jolín.
Vale, Lauren la Irrelevante está bien.
Volved a las bicicletas.
¿Está de coña?
Venga ya.
-Estarás de broma... -¿Quieres quedarte aquí para siempre?
Es lo que pasará si no enviamos una señal de radio todos los días.
Sin bici, no hay radio ni rescate.
-Pero... -Volved a las bicis.
Esto es peligroso, Saskia.
Nos matamos cargando las baterías y, total, ¿para qué?
¿Para ver juntas la cuarta temporada de Siete en el paraíso?
En esa, el rubio cejudo se vuelve guapo.
Vale. Simon es intocable.
Pero, Saskia, no hay que malgastar energía, literalmente,
con las planchas y los rizadores.
Las señales de radio, las proteínas y el descanso deben ser la prioridad.
Arreglarse el pelo es el equivalente a telebrabajar y hacer la cama.
Establece un estándar.
¿Qué pasa con este estándar?
Respira, ¿no?
Para alguien que ha dedicado su vida a la equidad menstrual,
se nota tu misoginia interiorizada,
tía empoderada.
Zasca.
Yo no odio a las mujeres, Pepé.
Solo a ti.
Y la próxima vez que te vea,
no tendrás ni un mechón despeinado.
¿Estamos?
Ahora levántala.
Bien, chicas, ¿qué decimos?
¡Pedalear o palmar!
Pedalear o palmar.
Pedalear o...
Palmar.
¡Palmar!
Una parte de mi cerebro
ve a una mujer desplomarse y no siente nada.
Eso no es normal, deberías sentirte...
...fatal, paralizada por la culpa...
Pero también lo oigo a él
diciéndome...
Me dice: "No, has tomado la decisión correcta.
"Si dejas de pedalear, dejas de sobrevivir".
Y...
O sea, esa voz me ha acompañado durante años.
Como cuando Blue Bloods salió,
lo primero que pensé fue: "Madre mía, Ryan...
"Ryan estaría muy orgulloso de mí".
Y no sé qué hacer con eso, porque no...
Supongo que no entiendo cómo...
la persona que te jodió tanto
también puede ser la voz que necesitas para seguir adelante.
¿Sabes?
Perdón, qué vergüenza.
Pensaba que lo había resuelto con mi terapeuta real hace años,
pero está claro que no.
Oye, Sas.
El suelo da puto asco.
Vaya, estás ocupada con algo.
-Vuelvo luego. -No estoy ocupada.
Sas, estás fregando la moqueta.
¿Qué quieres, Teresa?
Quería ver cómo estabas.
Antes fuiste bastante dura con Pepé.
¿Y?
Y...
No sé, tal vez tenga razón.
Hemos estado pedaleando mucho y no comemos lo suficiente.
Sí. Tienes razón.
No se equivoca.
-Necesitamos proteínas. -Sí.
Y tú eres la que se encarga de la comida.
Así que, ¿dónde coño están?
Ya.
Es cierto.
Me pondré con eso.
Sabes que puedes hablar conmigo, ¿verdad?
De cualquier cosa.
Acabo de hacerlo...
Lo siento mucho.
Phoebs, ¿nos dejas pagar a plazos?
No siento las piernas. Dales un descanso.
Madre mía.
Renee, ¿puedes...?
¿Puedes averiguar qué está haciendo?
¿No podéis hablar vosotras?
No, así no funcionan las peleas, Renee.
Al menos, averigua para qué necesita las baterías.
¿Para una moto de agua?
No es cosa mía.
Cierto. No lo es.
Y dile a Zoe que suya tampoco.
-Amelia dice... -¿Puedes decirle a Amelia
que, como representante del consejo, el bienestar de la clase es cosa mía?
-Sí, claro. -Renee,
dile a Zoe que pase página y se obsesione con otra persona.
-Sí. -¿Pasar página? No te vengas tan arriba.
Tengo muchas opciones.
Lola la Gris, ¿quieres ser mi colega?
No, gracias.
Renee, ¿puedes decirle a Amelia que Sosaina Laura no cuenta?
Dice...
Qué madurez, tías.
¿Sudafed?
-¿Jarabe para la tos? -No.
¿Nuez moscada?
-No. -¿Qué?
-¿Ni siquiera nuez moscada? -Ni siquiera.
Lo único que tengo que podría colocaros
es Prolexoft o la píldora anticonceptiva.
Las pastis de la felicidad.
Por si no lo sabéis,
los antidepresivos no os van a colocar.
El Prolexoft tarda semanas en alterar la química del cerebro.
Parece ser.
No somos unas putas novatas.
Lo vamos a cortar con un poco de limpiador de baños,
quizá con un poco de champú anticaspa,
una cucharada de pegamento por si nos quedamos cortas...
"Apocoloco", tía.
Guay.
¿O qué tal si...?
¿O qué tal si te reconcilias con Zoe y así no necesitas antidepresivos?
-La depresión no funciona así. -Rápido.
El tiempo se mide en baterías.
Cuando Kim Schneider hizo parecer que te habías cagado, ¿quién te dejó ropa?
-La muy puta. -¿Cómo puedes mencionar eso?
Después de tantos años, ¿quieres que te devuelva el favor?
Vale.
Nos arriesgamos con los coágulos. La pasti aburrida.
-Gracias. -Yonqui.
Prolexoft, por favor.
Tres baterías la caja.
-¿Qué? ¿Por qué? -Ya lo has visto. Oferta y demanda.
No puedes subir el precio.
Sí que puedo.
Gajes del oficio.
Gajes del oficio
Fuera... ¡Siguiente!
Pasta de té, ¿qué haces?
¡Me cago en la puta, tía!
¿Qué te ha pasado en el careto?
Perdí una pelea con una zarigüeya para la cena,
así que ahora voy a por marisco.
No pensé que me acostumbraría a esta vista, pero aquí estamos.
Sé que es una tontería, pero sigo pensando que nos van a rescatar.
Si nosotras estamos aquí, tiene que haber otras personas.
Joder, claro. Ni siquiera estamos en el punto más alto de Australia
y, mucho menos, del mundo.
Seguro que Venecia está jodida, pero ¿Brisbane? ¡No!
Hazme caso, Té con leche.
La serpiente marrón sigue deslizándose.
No tienes que seguir diciendo eso solo porque mis embriones están allí.
¡Y Mitch! Mierda. Siempre me olvido.
Se está bien.
¿Por qué nunca habíamos pasado el rato juntas?
-Saskia. -Saskia.
Estoy preocupada por ella, Zo.
¿Has visto al terapeuta?
¿Era eso?
Sí. Me la encontré con esa mierda hace unas semanas.
Fingió estar cantando con la fregona.
Runaway de The Corrs.
Odio estar de acuerdo con Genevieve, pero tiene razón.
Las prioridades de Saskia se han salido de madre.
¿Me toca?
¿Qué le pasa a Amelia?
¿Para qué coño está cargando todas esas baterías?
¡Mecachis en la mar!
-¡Ni de coña! -Hemos pescado un pez.
Hemos pescado un pez.
Pescado salvaje con glaseado de Vegemite.
¡Vamos!
Teresa no tiene nada que envidiar a Martha Stewart.
Caza, recolecta, glasea.
Al final, va a darle lo suyo a esa zarigüeya, ¿verdad?
Es Bear Grylls, pero en cuqui.
Parad.
Bien hecho, Teresa.
Adelante, servíos.
Os lo merecéis.
¿Merecer qué? ¿Salmonela?
Meji, relájate. Claramente, no es un salmón.
¡Por lo de la salmonela!
Sí.
Qué gusto da.
Tienes una pinta de mierda. ¿Me das eso?
Gracias. Lo de la proteína ha sido idea de Pepé.
Lo justo es que se coma la carne más rica en nutrientes.
¿Puedes servirle los ojos?
-No vas en serio. -¿Quieres comerte el ojete?
Dos ojos
con un glaseado de Vegemite.
Puedes elegir.
Péinate bien
o cómete los ojos.
Sabe como una uva salada.
Me ha encantado. Creo que me voy a comer el otro.
-Que alguien la ayude. -¡Madre mía!
-¡Renee! -¡Joder!
-¡Haced algo! ¡Ayudadla! ¡Renee! -¡Haced algo!
Muy bien, Pepé.
Sabes que no tienes que estar aquí tan tarde. Vete.
Sí, porque en el modelo económico del libre mercado de ropa deportiva,
la supervivencia posindustrial del más fuerte se autorregula.
¡No! ¿Qué...?
He dicho que te vayas.
Tienes cara de cansada, Sas.
Cargadita.
Es un vicio asqueroso, Phoebe.
Lucinda también odiaba el tabaco.
¿Quién?
Una becaria joven y guapa de mi oficina.
Sí, odiaba el tabaco.
No podía tenerlo cerca.
Se graduó en Ridge Heights hace tres años.
Pobrecita.
Estaba tan pillada por el puto Gerrarty
que se tatuó su nombre en las costillas.
Solo "Ryan"
en letra de caligrafía, aquí.
Tras la graduación, estuvieron juntos seis meses,
hasta que su mujer se enteró.
-¿Estás disfrutando? -Sí.
Gracias por preguntar.
¿Hacer que la más guay del instituto vea que no es especial?
Sí, lo disfruto.
Gracias por la batería.
¿Seis meses? Yo solo...
Tres semanas después de la graduación, terminó conmigo.
Llevo años trabajando en esta mierda.
Y ahora estoy celosa.
-Huelga de bicis, zorra. -¿Qué?
Si no se acaba la copla del pelo,
no pedaleo.
Vale.
No te necesitamos.
¿Me oyes?
Puedes no hacer nada, y daría igual.
La clase va a estar bien.
Te sorprenderás cuando veas lo intrascendente que eres.
Pero no te lo voy a volver a pedir.
Si no pedaleas, no serás parte de esto.
Una malota de libro.
"No puedes sentarte con nosotras".
No puedes.
Sin baterías, no hay comida ni litera ni agua caliente.
Puedes refugiarte en una letrina, pero, aparte de eso, estás sola.
Sas, venga. Eso es demasiado.
Un castigo al estilo apocalíptico.
¿Qué vas a hacer, Saskia? ¿Obligarme?
No.
Pero ellas sí.
Porque si no te vas a una letrina ahora mismo,
nadie tendrá baterías esta noche.
-¿Qué? -Vamos, Sas.
Me toca el cepillo de dientes eléctrico.
Genevieve, por favor, pedalea, ¿vale?
O lávate el pelo, me da igual.
Pero el resto de nosotras necesitamos estas baterías.
Buscadme en los cagaderos cuando dejéis de ser unas cobardes.
¡Viva la huelga de bicis!
Sas, venga...
Pepé es un coñazo, pero no puedes echarla.
Tiene parte de razón.
Podríamos pedalear algo menos
y peinarnos cada dos días. ¿No, chicas?
Pues no estaría mal. Esto da demasiado trabajo.
¿Estás de acuerdo?
-Sí. -Vale.
-Por la pataleta de todas... -¿Qué haces?
-Os quedáis sin baterías. -No es justo.
No olvidéis que yo construí toda esta mierda.
Si queréis vivir a oscuras y cagar en el bosque
como unas putas cerdas, adelante.
Pero si vais a quejaros de lo bien que estamos,
¡paso de vuestro puto culo!
Hay que largarse antes de que Sas se ponga en plan Jonestown.
Vas a volver a Brisvegas, Termita.
¿Qué es eso?
Es una embarcación.
-Ya. -Es tu embarcación.
Solo le falta un mástil, tía.
Siempre se te dio genial reciclar regalos, Zo-Zo.
-No... -No pasa nada.
Me encanta. Gracias. Es genial.
Bien. Te lo mereces.
No como Amelia.
Porque resulta
que ser amigas para toda la vida
en realidad significa
darle a "me gusta" a tus fotos cada dos años.
¿Sabes?
Aunque quisiera hacer las paces con ella,
está demasiado ocupada cargando sus putas baterías
para ¿usar su vibrador gigante?
Es la única explicación que se me ocurre.
Sí, mira, Zo,
siempre veo a Amelia tomar una pastilla con la cena.
Megan y Tegan se quejan
de no poder conseguir pastis de la felicidad.
Vale, ¿y...?
Creo que Amelia está tomando antidepresivos.
Espera, ¿qué?
¡Joder!
Es malo. Es malo, ¿no? Es malo.
No pasa nada, Té. Es solo una uña magullada.
Pero va a hacer falta operar, ¿vale?
Esto no es una cena con espectáculo. ¡Fuera!
¡Venga!
Oye.
No te abandonaré, Té verde. Tranquila.
No. Deberías irte.
Reconcíliate con Amelia antes de que le saques un ojo a alguien.
Vale. Sí. Claro.
Joder, lo siento.
Lo siento, no, quiero decir...
No puedes intentar buscarle una sustituta sin más.
Ya.
-Puedes irte. -Sí, me voy.
Renee, tienes que quedarte.
Tú también, Phoebe.
Pues claro. Marchando una médica.
-¿Qué? -¿Qué analgésicos tienes?
No muchos.
Usad lo que necesitéis para que sea lo menos doloroso posible.
Renee, ¿lo tienes controlado?
Sí, claro. Sí, por supuesto que sí.
Es igual que cuando trabajaba para Médicos Sin Fronteras.
Son exactamente las mismas condiciones,
¿sabes?
¿Cuántas veces tengo que decírtelo? Es asqueroso.
-Espera. ¿Le quitamos...? -Hacedlo.
Eres distinta de las demás, Saskia.
Madura.
No me odies por decirte
que tengo que bajarte la nota del trabajo.
-Pero... -Ya, es una mierda.
La gente no puede pensar que tengo favoritas.
Aunque lo seas.
Lo entiendes, ¿no?
Joder.
Son tres baterías.
Prolexoft.
Vas a necesitar dos baterías más.
-¿Qué? -Inflación por emergencias médicas.
Las necesito.
Son lo único que evita que me hunda totalmente.
Es el apocalipsis. Todas estamos deprimidas.
Está frita. Adelante, Nee.
Vale.
Quizá...
¿Puedes contar hasta tres?
Claro.
Venga. Uno, dos, tres.
¿No íbamos a quitar solo la uña?
Sas dijo: "Hacedlo".
-Madre mía. -No me jodas.
¡No quería mentir!
Me salió en la reunión. Todas habían triunfado tanto...
Y Sandy, cuando le dije que era manicurista,
me dio una palmadita y me sentí tan inferior...
Me salió sin querer. Dije: "Soy médica". ¿Vale?
Y me sentí superbién, pero luego llegó el apocalipsis
y fue como: "Menos mal que tenemos una médica".
¿Qué iba a hacer?
¿Decirles que iban a morir porque...?
¡Está claro que no eres médica!
Pero no tengo tiempo para tus gilipolleces.
Se está desangrando.
¿Vale? Así que cállate y calienta esto
para cauterizar el dedo hasta que huela a teppanyaki.
¿Quién está cocinando un filete?
Hola, Teresa.
La operación ha ido muy bien.
Se ha extraído la falange grande del pie izquierdo
sin complicaciones.
Igual notas un dolor residual,
-pero aparte de eso... -Perdona...
¿Has dicho "extraído"?
Correcto. Nuestra doctora
ha hecho exactamente lo que Saskia le indicó, y la ha extraído.
-Te voy a... -Bueno, tenemos que irnos.
No es...
¿Les has dicho que me cortaran el dedo?
-No. -Pensé que solo era la uña.
Sí. Me entendieron mal.
¿Por qué les has dicho eso?
No estaba tan mal. No había que cortar el dedo.
¿Qué cojones, Saskia?
¿Me oyes?
¿Sabes qué, Teresa? Creo que podrías tener razón.
Creo que no lo llevo bien.
¡Madre mía! ¿Qué?
Sí, es que me están volviendo a la cabeza muchas historias.
Toda la puta mierda que me pasó cuando estaba aquí.
-Y ahora me doy cuenta... -¿Quieres hablar ahora?
Sí, ya. Siento lo de tu pie.
-De verdad. -¿Por qué no hablas
con tu puto terapeuta falso, loca de los cojones?
La cena es dentro de una hora, Teresa.
Y esperan pescado.
Si yo fuera tú, iría corriendo a pescar.
¿O debería decir "cojeando"?
Este tío es mi favorito, es un amor
y también es muy inteligente.
No veía la tele de pequeña, así que esto es como...
Phoebe...
Acabo de cortarle un dedo del pie a una mujer.
Sí.
Y no me has delatado.
¿Por qué?
Porque lo entiendo, Renee.
Me dejé el culo para venir a este instituto.
Saqué notazas.
Y no vale una mierda porque ellas te siguen menospreciando
si no eres hija de algún alto ejecutivo imbécil.
Así que, si quieres decirnos que eres médica,
que se jodan, eres médica.
Pero debes creértelo.
En palabras de Proposition Joe, a quien conocerás:
"Las formas son las formas, gilipollas".
-¿Qué cojones? -¿Qué eres, una curandera?
¡Malinterpreta esto, hija de puta!
¡Y tú! ¡Joder! Esto es lo que querías de mí, ¿no?
Que se me fuera la puta olla.
Sí. Te recuerdo quién dirige este garito, ¿vale?
A menos que vengas a darme baterías,
-¡será mejor que te calmes! -¡Me suda el coño!
¡Ya no quiero tu trato!
Ese cabrón seguía trabajando aquí.
¿A nadie le importa?
¿De verdad pensaste que iba a dejar
que una asquerosa becada avariciosa me chantajeara para siempre?
Ya me he cansado, joder.
Ya está. ¿Estás bien?
¿Cuántas más necesitas?
Dos.
¿La tenemos en el saco?
Hay que parar a esa zorra.
Subtítulos: Alba Loureiro Maneiros
Supervisor creativo Clara Montes