Y le dije: "Nunca más, Sr. Presidente,
"dejemos que los chinos nos metan la cabeza entre las tetas".
Dije: "¿Quién negocia los tratados?".
Jimmy me miró con esa sonrisa de campesino y dijo:
"Biff, ahora los negocias tú, pero no vuelvas a hablar
"de meter la cabeza en las tetas delante de la primera dama".
Rosalynn se sonroja cada vez que ve a Biff.
Papá, ya empezó de nuevo.
Hijo, deja tranquila a tu hermana, o no verás El hombre nuclear esta noche.
¿Tu jefe nuevo vive aquí?
Cuando eres subsecretario de estado, tienes el mundo a tus pies.
-No estés nervioso. -Es Biff Simpson, cariño.
-Él decide mi suerte este año. -Tú eres Carl Hirsch, cariño.
Tiene suerte de codearse contigo.
-Hirsch. Viniste, amigo. -No me lo iba a perder, señor.
Llámame"señor" en la oficina. En mis dominios, soy Biff.
Bueno, Biff. Ella es mi esposa, Helen.
¿Helen? Qué belleza. Cielos, Hirsch.
¿Te la ganaste en un concurso de la tele?
Él es el nuevo colaborador del que les conté. Antes vivía en Boston.
-¿Les sirvo un trago? -Una cerveza Schlitz, si tienen. ¿Cariño?
Gracias. Qué bien.
-¿Cariño? -Eres tú.
-Cariño, ¿qué pasa?
Es él.
El Carnicero.
Es el Carnicero.
-Cariño. -Cielos, Hirsch.
No avisaste que tu esposa era una de esas vegetarianas.
El Carnicero de Arlav. ¡El Carnicero de Arlav!
-¿Papá? -¡Llama a la policía!
Es Müller. Por favor. Por favor, llama a la policía.
-¿Qué pasa, cariño? -Creo que es un ataque.
Tal vez quiera recostarse en la sala.
No. Te recuerdo. Recuerdo tu cara.
¿Por qué nadie...? Por favor. Él...
-Él masacró a mi familia. -Sra. Simpson, lo lamento mucho.
Caray, amigo.
-Esto es muy grave, Hirsch. -¿Papá?
-Y en mi propio hogar. -¿Papá?
-Me parece que deberían irse. -¡Deténganlo!
¡Deténganlo! ¡Nazi!
-¿Qué pasa? -¡Deténganlo!
-¿Papi? -Deténganlo.
-¿Papá? -¡Nazi!
Sr. Simpson. ¿Qué hace? ¿Qué pasa? Sr. Simpson... No.
Treinta años de trabajo. Construí toda una vida.
Me casé con esa cerda estadounidense. Engendré tres cerdos sucios.
Hace mucho que quería romperles el pescuezo.
Ahora tienes las manos manchadas con su sangre, niña.
Típico de judíos pensar solamente en su patética existencia.
¿Creíste que la guerra había terminado?
No, querida.
La guerra solo termina para los muertos.
Ahora estamos aquí.
En todos lados.
Nosotros sobrevivimos.
Y volveremos a sobrevivir.
No sobreviviste. Te adobaste.
Me alegra no haberte horneado en los campos.
Esto es mucho más delicioso.
Y he pasado mucha hambre.
Todos hemos pasado mucha hambre.
Hail, mi líder.
LA CACERÍA
-Siento que estoy más allá. -Me gustó.
¿Por qué tiene que ser negro Darth Vader?
No es negro, Cheeks. Es un Señor Oscuro.
-¿Un Señor Oscuro? -Sí.
El tipo tiene un traje negro y una máscara negra.
Que yo sepa, James Earl Jones es negro, no hay duda.
Siempre somos los putos villanos, viejo. Se nota.
¿Crees que Vader es el villano?
-Sí. -¿En serio, Jonah?
Es verdad que hace cosas malas.
No lo niego. Pero Darth Vader no nació así.
Tal vez, al nacer, era Chad Rubenstein.
Un perdedor asmático, bonachón y eyaculador precoz.
Y como todo chico del Imperio Galáctico, fue condicionado a creer
que unos villanos jedi rebeldes de un desierto de mierda
iban a bombardear a sus padres, decapitar a sus amigos
y raptar a las chicas galácticas para orgías con sables láser.
Vader no se levanta todos los días con ganas de destruir la galaxia.
No. Se levanta convencido de que tiene que salvarla.
-Pero sigue siendo un asesino. -Exacto.
Como Batman, Booty. Igual.
Que colgó a un loco del batiavión.
Y aplastó a un tipo con una compactadora. Superman destruyó ciudades.
Linterna Verde, un planeta entero.
Orión el Asesino Espacial arrasó un sistema solar entero.
La diferencia entre
un héroe y un villano es quién vende más disfraces en Halloween.
No, Chewbacca hace así.
-Hola, Jonah. -Hola, Carol.
¿Se retrasó su masturbación grupal?
Nos acordábamos de tu cara y no podíamos acabar.
¿Te crees gracioso, gordo de mierda?
Su canto de apareamiento nerd se oía desde la otra cuadra.
Es como comprarle heroína a un viejito simpático.
Vamos. Muéstrame qué tienes.
Sí. Bueno.
Mira, son $15 los siete gramos.
-El judío va directo al dólar. -Dennis, basta. Vamos.
-Dennis. Basta. -Devuélveme la mercancía.
¿Te haces el malo delante de Carol?
Hace años que estás caliente con ella, ¿no?
Ella nunca te chupará tu salchichita kosher, imbécil.
-¿En serio? -Dame mis cosas.
¿Qué vas a hacer, judío de mierda?
Va a llorar.
-Devuélveme la puta bolsa. -No.
-Dennis, basta. -Vete a la mierda.
-Basta. -¿Qué haces, idiota?
-Suéltame. -Basta, déjalo.
Dennis. Déjalo. ¡Basta! ¡Qué imbécil, Dennis!
Carol.
-Carol. -Imbécil de mierda.
-¿Estás bien? -Sí, estoy bien.
-...advierte que cierren con llave. -Nos vemos.
El Hijo de Sam sigue aterrorizando Nueva York,
y los vecinos se preguntan...
¿Jonah?
Soy yo, safta. Me quedé a ver la doble función.
¿Tu ojo morado y tu labio partido también se quedaron, cariño?
-No es tan grave. -Creo que te tienen que coser.
No.
-No sé. -Estoy bien. Créeme.
-Parece grave. -No es nada.
Bueno, come un poco.
Esto cura todos los dolores del cuerpo y los asuntos del alma.
Pareces Walt Whitman. Anótalo en uno de tus recetarios.
¿Cómo lo supiste?
Soy tu safta. Lo sé todo.
Además, la Sra. Schlosstein te vio caminando por la avenida J.
-Me llamó enseguida. -El batifono de las abuelas judías.
¿Te crees muy hombre por pelearte así?
Me estaba defendiendo.
No toques. Voy a buscar unas vendas.
Jonah. ¿Qué es esto?
-¿Vendes drogas? ¿Eres un delincuente? -Carajo.
-Safta, por favor. -¿Cómo puedes?
-Por favor, safta. -¿Cómo puedes?
Esto nos da de comer. Nos da un techo.
Prefiero morir de hambre en la calle que tener un nieto mafioso.
Hago todo esto por ti. ¿Crees que me gusta?
¿O preferiría ir a una universidad cara que no podemos pagar
para hacer algo con mi vida? Lo hago para sobrevivir.
Mírame. Estás destinado a algo mejor.
Tienes una mente brillante. Ves lo que otros no ven.
Es un don que Dios te dio, ¿y así lo aprovechas?
-¿Vendiendo esta chazerai por el mundo? -Te preocupa el mundo.
Pero al mundo no le importamos nosotros.
En todo lo que haces, debes elegir entre licht und finster.
Luz u oscuridad. Debes elegir bien.
Cuando intentas sobrevivir, no hay elección.
Siempre se puede elegir.
-Safta. Safta... -Te quiero.
Más que a nadie.
Todo lo que hago es por ti.
Pronto lo verás.
UNIVERSIDAD DE YALE
¿Cómo me encontraste?
No puedes esconderte. No puedes...
Safta. Safta. Safta, ¿qué...? Cielos.
No te vayas.
¡Ayúdenme!
¡Carajo!
¡Que alguien me ayude! ¡Por favor! ¡Llamen una ambulancia!
Calle 73 4513. Hubo un tiroteo. Por favor, vengan.
Safta, no te me vayas.
Por favor, por favor. Dios.
No te me vayas. Por favor. ¡Ayúdenme!
¡Auxilio!
Tranquila. No te vayas.
No.
Por favor.
Tardaste mucho. Pasé toda la noche esperando.
¿Conoces una palabra de seis letras para "exclamación bovina"?
¿Qué?
Habrían arruinado mi pantalla.
Pasé 30 años infiltrándome en esta cloaca.
Clubes de estríperes de Washington, baños del Senado, el Despacho Oval.
Y ahora, semanas después de nuestro logro,
¿crees que iba a permitir que una cucaracha judía lo arruinara?
¿Provoqué problemas innecesarios? Claro.
Pero el Tío Sam no sospechará nada.
Podría marchar y bailar en la Explanada Nacional,
y nadie se daría cuenta.
Estos bobos están ocupados creyendo que su propio pueblo es el enemigo.
Tan cegados que no nos ven.
Les ofreces un negro a quien culpar y te sales con la tuya en lo que sea.
Los vecinos no oyeron nada. Las joyas están en el cuarto.
Mientras me ocupo de esta mierda,
tendrás que ir a ver al congresista Dick Marshall.
Dale estas instrucciones.
La Coronel aclaró que no hay margen para fallar.
No la cagues, ¿entendido?
Mejor en el izquierdo.
Así todavía puedo hacer lo que ya sabes con la derecha.
De pie.
Jonah.
Solo la familia directa participa en el shiva.
¿Sí, Sra. Schlosstein?
Si a los padres de mi safta no los hubieran matado en el gueto,
su hermana no hubiera muerto en los campos, su esposo, en Corea,
y su única hija no se hubiera desangrado cuando me dio a luz, todos estarían aquí.
Soy lo único que tenía, y participo por todos ellos.
¿Por qué no cierra esa puta boca con aliento a pescado?
"En un mundo de diarrea y constipación,
"está bien ser una caca normal a veces".
Además, Moira Schlosstein se lo merecía.
Meyer Offerman.
Mi más sentido pésame por tu abuela.
Con todas estas me acosté.
La risa es un buen remedio para los peores momentos.
Tu abuela me enseñó eso.
¿De dónde conoce a mi abuela?
Tu safta y yo estuvimos juntos en los campos.
De hecho, le debo la vida.
-No hablaba mucho de los campos. -¿Qué iba a decir?
Pasó por todo eso para que venga un puto ladrón y la mate en su casa.
Por casualidad, ¿le oíste la voz? ¿Le viste la cara?
-¿No? -No.
¿Viste algo?
"No puedes esconderte".
Eso le dijo...
Eso le dijo ella justo antes de que la matara.
"No puedes esconderte". Era como si lo conociera, con un tono...
-Personal. -Sí.
Supongo que todo asesinato es personal.
Disculpe.
Seguro que la policía está investigando.
Dejémoslos hacer su trabajo.
Tu abuela era una luchadora.
Y seguro que por tus venas corre lo mismo.
Pero si necesitas algo,
dinero, ayuda, lo que sea,
cuenta conmigo.
Te aclaro que no es caridad.
Se lo debo a ella.
¿Sabes qué? Tienes una relación íntima con la muerte.
Pero no la tomes como una maldición, sino como una bendición
que te acercará a la vida.
Como nos dice el Talmud:
"Vivir bien es la mejor venganza".
Ojalá nos volvamos a ver.
15 de junio de 1977 -Vi su cicatriz... Estoy segura de que es él.
5 de septiembre de 1941.
El gueto era un caos.
Golpeaban a las embarazadas,
ultrajaban a los niños, nos robaban la vida.
Intentaban matar todo aquello que nos definía,
para que al mirar al cielo no viéramos a Dios, sino shum davar.
Nada.
Busqué a mi familia hasta que la vi.
Mi madre yacía muerta a tiros en brazos de mi padre.
Él miraba al cielo y pedía a Dios.
-Papá. -Shum davar. Nada.
Y luego vino él.
-¡Papá! -Se llamaba Meyer.
Me salvó la vida esa noche.
¡Papá!
No sé qué fue peor.
Ver que los nazis habían matado a mi padre,
o ver que habían matado a Dios.
Pero por primera vez en mi vida, tuve deseos de matar.
De matarlos a todos.
CABO CAÑAVERAL
-Marilu Henner. -Marilu Henner, correcto.
Tienen el nueve si quieren.
-Aceptamos el nueve. -Muy bien.
Los juegos de 1984 se realizarán en Los Ángeles.
-Lista la ducha, Sra. Fischer. -¿Los rusos vienen?
-¿Sí o no? Sí. -Sí.
Claro que sí. ¿Y la...?
Correcto.
Combinada con un diez, ganarían el juego y $2500.
-Volvió el agua caliente. -Gracias, querido.
Hace días que vengo helándome el tujes.
Toma.
-No, gracias. -Vamos.
A los 13 años, le disparó a su hermana.
Todos nos merecemos algo dulce.
Cuando creció, fue presidente.
-Downey. -Carter.
Sí. Jimmy Carter.
¡Yahtzee!
Ganaste 2500 dólares.
¿Te traigo una cerveza, cariño?
¡No! ¡Auxilio!
¡Auxilio!
CIUDAD DE NUEVA YORK
Mira el pajarito.
El mío es más grande.
OFICINAS DEL FBI
¿Vieron? Carajo, ya volvió Morris.
Miren quién volvió. La salvadora de víctimas negras.
-Señor. -Morris.
Sé que es temprano, pero seguí esa pista. La prostituta de Hell's Kitchen.
Estaba atendiendo a Mikey Tratioli, el guardaespaldas de Genovese.
Dice que Tratioli tiene problemas en la cama, la tiene blanda,
y de ahí deduje que debe ser muy inseguro, ¿sabe?
Si llegamos a Tratioli, no costará nada que hable.
Tras arrestar a Genovese, investigaremos quién mató a JFK.
Llevas diez meses en el FBI.
-Once meses, señor. -Si te ven hacerte la Nancy Drew,
-te la harán más difícil. -Quiero mi propio caso.
No puede ser más difícil de lo que ya es.
Bueno. ¿Quieres tu propio caso, Morris?
Una científica de la NASA apareció muerta en su casa de Cabo Cañaveral.
Adiós y buena suerte.
Hay 15 oficinas entre esta ciudad y Florida.
Quiere alejarme de aquí.
Tomaré el próximo vuelo.
Morris, si anhelas una buena batalla entre el bien y el mal,
no la vas a encontrar aquí.
No somos soldados ni santos. Somos empleados de limpieza.
El destino del mundo no depende de ti.
El sobreviviente, Biff Simpson, subsecretario de estado,
se encuentra estable...
Vi al hijo de puta.
Lo vi y no hice un carajo. Me quedé paralizado.
Ese hijo de puta tenía una pistola. Te habría matado.
No es tu culpa.
-La policía lo busca. Lo encontrarán. -No encontrarán nada.
Ya se olvidaron del tema.
¿Qué quieres?
Los Hell Devils controlan las calles hasta la 112, ¿no?
-Se enteran de todo. -¿A qué vas?
-Tal vez sepan algo. -¿Y qué?
¿Vas a tocarles el timbre como vendedora de Avon para averiguar?
-Sí, y ustedes me van a acompañar. -Ni loco.
Si me ven, van a atarme como a un jamón.
Para eso llevamos protección.
¿Qué diablos es eso? ¿Una espada judía?
¿Qué carajo estás pensando? ¿Crees que eres Charles Bronson?
Si los Hell Devils te ven con eso, te van a circuncidar por segunda vez.
-De verdad. -Deja esa mierda.
-Por favor. -Váyanse a la mierda. Iré solo.
-Jonah... -Vamos, Jonah.
Harás que te maten.
¿Qué diablos es esto?
¿Qué carajo pasa, grandote?
La otra noche mataron a tiros a una mujer.
-En la calle 73. -¿Y qué?
¿Estás jugando al detective y buscas vengarte?
-Era mi abuela. -¿Qué?
Era mi abuela.
Sé que ustedes están al tanto de todo lo que pasa.
Y que no asesinan ancianas.
Quiero que averigüen quién carajo la mató y...
Estoy dispuesto a hacer un intercambio.
¿Qué tiene en esa bolsa?
-Despacio, viejo. -En serio.
Vamos a ver.
-¿Cuánto, amigo? -Todo.
Quiero un puto nombre.
-Oigan. Vámonos. -Vámonos.
-Corran. -¡Vamos!
-Policía. Alto. -Mierda.
Carajo.
EMPRESAS OFFERMAN MEYER OFFERMAN
El Sr. Offerman pagó tu fianza, hijo.
$1200.
VIOLADOR DEL SUR DE BROOKLYN
Ya puedes irte, por ahora.
Su chofer te está esperando afuera.
No fui a vender.
Sé a qué fuiste.
Tienes que parar ahora mismo, antes de que te lastimen.
Déjanos a nosotros el trabajo de investigación.
Si investigaran, se darían cuenta de que el recorrido
de los lugares donde atacó el violador misterioso
coincide con el del autobús A35.
Debe estar tomando esa línea de autobús a las casas de sus víctimas.
Si investigaran, averiguarían quién mató a mi abuela.
No están investigando nada.
Solo se quedan sentados
masturbándose en grupo con el bosquejo del Hijo de Sam.
Ahora lo dejo eyacular tranquilo.
Cielos.
Te está esperando.
Increíble.
Rayos, no sé cómo lo hacen.
Es una obra maestra. Buen trabajo.
"Pero Jehová tenía preparado un gran pez
"para que se tragase a Jonás.
"Desde el vientre del infierno,
"Jonás gritó, y Dios oyó su voz".
Deberías leer más la Torah. Es la primera historieta que existió.
¿Cómo estás?
-Bien. -Tu cara todavía se ve muy mal.
-Al menos la mía va a mejorar. -La tuya va a... Sí.
No me dijo que era rico como Bruce Wayne.
Bueno. ¿Qué hacías con los Hell Devils?
-¿Qué...? -¿Podemos...?
-¿Te parece sensato? -Le devolveré todo lo de la fianza.
-No quiero tu dinero. -No me dé un sermón.
Te perdono todo el préstamo.
Lo único que quiero de ti es la emoción de ganarle
un partido de ajedrez a un mocoso que no conoce la Torah.
¿Qué dices?
Había un prisionero muy famoso que se llamaba Markus Roth.
Era el Bobby Fischer de Alemania.
Y el destino quiso que uno de los guardias nazis,
un sádico que se llamaba Heinz Richter,
tuviera la aspiración de ser un gran ajedrecista,
pero hubiese perdido durante años contra ese ajedrecista judío
que ahora era su prisionero.
Tras siete días de tortura,
Markus Roth agarró una navaja y trató de matar al bárbaro Heinz Richter.
Por supuesto, lo mataron a tiros, pero no sin antes marcar a Richter
en el cuello con una X.
Lo que daría por haber matado a esos hijos de puta.
¿Tu abuela nunca te contó esas historias?
¿Nuestra historia? ¿No?
Ustedes, los ricos, se dan el lujo de vivir en el pasado.
Los otros solo podemos vivir en el presente.
El pasado es lo único que hay, Jonah. Se repite una y otra vez,
con nuevos jugadores en nuevos tiempos que esperan un resultado distinto.
Jaque mate.
En solo dos jugadas.
¿Qué es esto?
Es liquidar a un viejo en su propio juego.
Eres el típico mocoso de mierda, ¿no?
-¿Quieres jugar otro...? -Teléfono. De la alcaldía.
Enseguida vuelvo. Sigue sin mí.
Probablemente también ganes. Muy bien.
Qué viejo más raro.
-Es mala educación... -¿Qué es esto?
...recorrer una casa ajena sin pedir permiso.
¿Es él?
-¿Encontró al hijo de puta que la mató? -Debes irte.
Lo encontró.
-¿Cómo? La policía no sabía nada. -¿Crees que le importa una anciana judía?
-¿Quién es él? -Vete a tu casa. Lee el Talmud.
Vivir bien es la mejor venganza. Vuelve a tu casa...
No. Dígame quién es.
-¿Quién eres? -¡Tengo derecho a saber!
¡Dígamelo ya!
¿Acaso eres uno de los shvantzes con capa de tus historietas?
No. Eres un muchacho.
Eres un niño
que no pudo hacer nada para frenar al asesino en su casa.
Que no hizo nada para salvar a su abuela.
Eso eres.
¡Jonah! ¡Para!
Supervisión creativa Rebeca Rambal